Kapitel 7: Anfängergeist

Dieselbe Straße, zweimal

Arturo ist sechsundfünfzig und wohnt seit zweiundzwanzig Jahren in derselben Straße. Jeden Morgen geht er denselben Weg zur Bäckerei: an der Apotheke vorbei, am kleinen Park vorbei, an der Reihe alter Häuser mit grünen Türen vorbei, an der Ampel über die Straße und um die Ecke. Er könnte ihn mit geschlossenen Augen gehen. Eigentlich tut er das in gewisser Weise auch. Mit den Gedanken ist er meist beim kommenden Tag, bei den Nachrichten oder bei einem Problem in der Arbeit. Er sieht nichts. Er kommt in der Bäckerei an und könnte dir nicht ein einziges Ding nennen, an dem er unterwegs vorbeigegangen ist.

An einem Samstag ist seine vierjährige Enkelin Lucía bei ihm zu Besuch, und sie kommt mit zur Bäckerei. Der Weg, für den Arturo sonst sieben Minuten braucht, dauert vierzig. Lucía bleibt bei allem stehen. Sie hockt sich hin, um eine Reihe Ameisen zu betrachten, die Krümel an einem Riss im Gehweg entlangtragen. Sie zeigt auf eine Katze, die in einem Fenster schläft, und fragt, warum Katzen so viel schlafen. Sie entdeckt, dass eine der grünen Türen einen Messingklopfer in Form einer Hand hat. Sie hebt ein heruntergefallenes Blatt auf und verkündet, dass es auf der einen Seite rot und auf der anderen gelb ist. Im Park bleibt sie mit schief gelegtem Kopf stehen und lauscht einem Vogel, den Arturo nie bemerkt hatte.

Zuerst ist Arturo ungeduldig. Er will sein Brot. Dann beginnt er nach und nach dorthin zu schauen, wohin Lucía schaut. Er sieht die Ameisen. Er sieht die Messinghand an der Tür, die all die zweiundzwanzig Jahre dort gewesen sein muss. Er hört den Vogel. Ihm ist, als ginge er eine Straße entlang, die er noch nie gesehen hat, obwohl er sie schon tausendmal gegangen ist.

Am Abend, nachdem Lucía nach Hause gefahren ist, denkt Arturo über den Spaziergang nach. Was hatte sich verändert? Nicht die Straße. Es war genau dieselbe Straße. Verändert hatte sich die Art, wie er sie ansah. Vierzig Minuten lang hatte er sie mit den Augen eines Menschen gesehen, für den alles neu war. Zen hat einen Namen für diese Art zu sehen. Es nennt sie Anfängergeist.

Der Geist eines Anfängers

Auf Japanisch heißt der Anfängergeist shoshin. Gemeint ist eine Haltung der Offenheit, der Neugier und der Frische, die Haltung eines Menschen, der etwas zum ersten Mal sieht oder tut. Wer neu anfängt, weiß noch nicht, was ihn erwartet. Er hat keine festen Vorstellungen davon, wie die Dinge sein sollten. Er schaut genau hin, stellt Fragen und lässt sich leicht überraschen. Sein Geist ist offen.

Wenn wir Erfahrung sammeln, geschieht gleichzeitig etwas Wertvolles und etwas, das uns etwas kostet. Das Wertvolle ist, dass wir lernen. Wir werden geschickt, effizient und kundig. Wir müssen nicht mehr über jeden Schritt einer vertrauten Aufgabe nachdenken und können sie deshalb schnell und gut erledigen. Der Preis dafür ist, dass wir oft aufhören hinzuschauen. Wir nehmen an, dass wir schon wissen, was da ist. Wir sehen unsere Erwartungen statt dessen, was tatsächlich vor uns liegt. Wir gehen zweiundzwanzig Jahre lang an der Messinghand an der Tür vorbei.

Beim Anfängergeist geht es nicht darum, unser Wissen oder Können aufzugeben. Eine erfahrene Köchin muss das Kochen nicht vergessen, um ein Gericht mit frischem Gaumen zu probieren. Ein erfahrener Arzt muss die Medizin nicht vergessen, um einer Patientin zuzuhören, als hörte er sie zum ersten Mal. Beim Anfängergeist geht es darum, unser Wissen so leicht zu halten, dass es uns nicht die Sicht versperrt. Es ist die Fähigkeit, selbst bei etwas sehr Vertrautem zu sagen: „Lass mich noch einmal hinschauen.“

In der Zen-Praxis ist der Anfängergeist nicht nur ein schöner Gedanke, sondern eine zentrale Eigenschaft. Zen-Lehrer haben oft gesagt, dass die Praxis immer frisch sein sollte, dass man jeder Sitzperiode, jedem Atemzug, jedem Schritt begegnen sollte wie zum ersten Mal. Wer dreißig Jahre lang sitzt, kann immer noch mit Anfängergeist sitzen. Viele Lehrer würden sogar sagen, dass genau das der ganze Sinn ist: nicht zum Experten im Sitzen zu werden, sondern immer ein Anfänger zu bleiben.

Ein Buch über den Anfängergeist

Der Ausdruck „Anfängergeist“ wurde in vielen Teilen der Welt durch ein Buch mit dem Titel Zen Mind, Beginner's Mind bekannt, das 1970 zum ersten Mal erschien. Es beruhte auf Vorträgen von Shunryu Suzuki, einem japanischen Zen-Lehrer, der Ende der 1950er-Jahre ins Ausland ging und dort bis zu seinem Tod 1971 viele Schülerinnen und Schüler unterrichtete. Das Buch wurde zu einer der meistgelesenen Einführungen in die Zen-Praxis.

Ich werde nicht daraus zitieren, aber ich kann einen seiner zentralen Gedanken mit eigenen Worten beschreiben. Suzuki meinte, dass jemand, der neu in einer Sache ist, für alles offen bleibt, was geschehen könnte, während jemand, der sich seines Fachwissens sicher fühlt, dazu neigt, den Kreis dessen einzuengen, was er überhaupt wahrnehmen kann. Die Offenheit des Anfängers ist keine Schwäche, die es zu überwinden gilt, sondern eine kostbare Eigenschaft, die es zu schützen gilt. Das Ziel der Praxis, so wie er es darstellte, ist es, diese Offenheit lebendig zu halten, auch nach vielen Jahren der Erfahrung.

Suzuki betonte auch, dass der Anfängergeist mit Demut und mit einer Art Leere verbunden ist, nicht im Sinne von Nichts-Haben, sondern im Sinne von Nicht-vollgestellt-Sein mit der eigenen Wichtigkeit und den eigenen Ideen. Ein Geist, der mit seinen eigenen Meinungen vollgepackt ist, hat keinen Platz für etwas Neues. Ein Geist, in dem etwas Raum frei ist, kann willkommen heißen, was kommt.

Dieser Gedanke ist weit über Zen hinaus aufgegriffen worden, von Lehrkräften, Künstlern, Wissenschaftlerinnen, Designern und vielen anderen, die erfahren haben, dass die Fähigkeit, Vertrautes mit frischen Augen zu betrachten, eine Quelle des Lernens und der Kreativität ist. In seinem ursprünglichen Zusammenhang aber ist er vor allem eine Eigenschaft der Praxis: die Art, wie ein Mensch sitzt, atmet, geht und lebt, wenn er nicht in dem gefangen ist, was er schon zu wissen glaubt.

Es lohnt sich hinzuzufügen, dass der Anfängergeist nicht nur für Menschen gedacht ist, die neu im Zen sind. Suzuki richtete viele seiner Vorträge an Schülerinnen und Schüler, die schon seit Jahren praktizierten, und er schien sich besonders darum zu sorgen, dass Erfahrung langsam zu Selbstzufriedenheit erstarren könnte. Die Gefahr, auf die er hinwies, kennt man in jedem Bereich. Wer etwas lange getan hat, beginnt vielleicht zu glauben, er habe nichts mehr zu lernen, und von diesem Moment an hört sein Lernen auf. Der Anfängergeist schützt vor diesem leisen Sich-Verschließen.

Die überlaufende Tasse

Es gibt eine oft erzählte Geschichte über einen Zen-Lehrer und einen gelehrten Besucher, die den Geist des Anfängergeistes gut einfängt. Ihr Ursprung ist ungewiss, sie wird in vielen modernen Büchern nacherzählt und existiert in mehreren Fassungen, deshalb erzähle ich sie einfach, mit meinen eigenen Worten.

Ein sehr belesener Mann kam einen Zen-Lehrer besuchen. Er wolle etwas über Zen lernen, sagte er, doch kaum hatte er sich gesetzt, begann er von allem zu reden, was er schon wusste: von Büchern, die er gelesen hatte, von Theorien, die er vertrat, von seinen Meinungen über andere Lehrer. Der Zen-Lehrer hörte still zu und bot ihm Tee an.

Der Lehrer begann, Tee in die Tasse des Besuchers zu gießen. Als die Tasse voll war, goss er weiter. Der Tee lief über auf die Untertasse, dann auf den Tisch. Der Besucher sah erschrocken zu und bat ihn schließlich aufzuhören, weil die Tasse nichts mehr fassen könne. Der Lehrer stellte die Teekanne ab und wies ihn sanft darauf hin, dass er dieser Tasse gleiche: so erfüllt von seinen eigenen Ansichten, dass nichts Neues hineinkommen könne, und dass er erst einmal etwas Platz schaffen müsse.

Die Geschichte ist sanft und ein wenig humorvoll, und sie spricht fast jeden an. Die meisten von uns sind manchmal wie dieser Besucher. Wir gehen auf eine neue Erfahrung, einen neuen Menschen oder eine neue Idee zu und sind schon voll von dem, was wir zu wissen meinen. Wir hören zu, um zu antworten, nicht um zu lernen. Wir schauen hin, um uns bestätigen zu lassen, nicht um zu sehen. Und dann wundern wir uns, warum sich nichts zu verändern scheint.

Die Tasse zu leeren bedeutet nicht, alles wegzuwerfen, was wir wissen. Es bedeutet, bereit zu sein, es für einen Moment beiseitezulegen, zuzuhören und hinzuschauen wie zum ersten Mal. Wenn sich unser Wissen dann als nützlich erweist, können wir es wieder hervorholen. Aber zuerst braucht es etwas Platz.

Wie Vertrautheit uns die Augen schließt

Warum hören wir auf, Vertrautes zu sehen? Ein Teil der Antwort liegt darin, wie unser Geist arbeitet. Wenn sich etwas viele Male unverändert wiederholt, neigt der Geist dazu, ihm keine Aufmerksamkeit mehr zu schenken. Vielleicht hast du das bei Geräuschen bemerkt. Wenn du einen Raum mit einem summenden Kühlschrank betrittst, hörst du ihn zuerst. Nach einer Weile hörst du ihn nicht mehr, obwohl er nicht aufgehört hat. Psychologen nennen diesen Vorgang manchmal Habituation. Es ist eine nützliche Eigenschaft des Geistes: Sie macht unsere Aufmerksamkeit frei für das, was neu und möglicherweise wichtig ist.

Dasselbe geschieht mit Anblicken, Gewohnheiten und sogar mit Menschen. Ein Weg, den wir jeden Tag gehen, ein Zimmer, in dem wir jeden Abend sitzen, das Gesicht eines Menschen, mit dem wir zusammenleben: All das kann langsam aus unserer Aufmerksamkeit verblassen. Wir sehen es nicht mehr. Wir sehen unsere Vorstellung davon. Das spart Mühe, aber es lässt das Leben auch flach und grau wirken. Die Tage verschwimmen ineinander, weil wir sie nicht wirklich erleben. Wir leben wie mit einer Art Autopilot.

Ein weiterer Teil der Antwort ist, dass Wissen sich gut anfühlt und Nichtwissen unangenehm sein kann. Wenn wir glauben, etwas zu verstehen, fühlen wir uns sicher und kompetent. Wenn wir zugeben, dass wir etwas nicht ganz verstehen, fühlen wir uns vielleicht bloßgestellt. Also beeilen wir uns oft, den Dingen ein Etikett aufzukleben, zu sagen: „Ich weiß, was das ist“, und weiterzugehen. Das Etikett erspart uns das Unbehagen des Hinschauens. Aber es schließt auch die Tür zur Entdeckung.

Der Anfängergeist kehrt das sanft um. Er lädt uns ein zu bemerken, wann wir aufgehört haben hinzuschauen, und noch einmal hinzusehen. Er lädt uns ein, ein wenig länger beim Nichtwissen zu bleiben und zu entdecken, dass es eher spannend als beängstigend sein kann. Arturos Spaziergang mit Lucía war eine lebhafte Erfahrung davon. Doch der Anfängergeist lässt sich auch bewusst üben, in kleinen Schritten, jeden Tag.

Anfängergeist im Umgang mit Menschen

Einer der wirkungsvollsten Orte, um den Anfängergeist zu üben, sind die Menschen, die uns am nächsten stehen. Mit der Zeit entsteht in uns ein Bild von jedem Menschen, den wir gut kennen: seine Gewohnheiten, seine Meinungen, die Art, wie er reagieren wird. Diese Bilder sind oft nützlich. Sie können aber auch zu einem Käfig werden, für uns und für die anderen.

Denk an einen Partner, eine Mutter oder einen Vater, ein Kind oder eine Kollegin, die du seit vielen Jahren kennst. Wenn sie zu sprechen beginnen, wie oft weißt du schon, oder glaubst zu wissen, was sie sagen werden? Wie oft hörst du auf halbem Weg auf zuzuhören, weil du es schon einmal gehört hast? Wie oft reagierst du auf dein Bild von ihnen statt auf den Menschen, der heute tatsächlich vor dir steht?

Menschen verändern sich. Ein Teenager ist nicht mehr derselbe Mensch wie mit zehn. Eine Mutter in ihren Achtzigern ist nicht mehr dieselbe wie mit fünfzig. Ein Partner, mit dem du seit zwanzig Jahren zusammen bist, ist auf eine Weise gewachsen, die dir vielleicht entgangen ist. Wenn wir ihnen mit Anfängergeist begegnen, geben wir ihnen die Gelegenheit, uns zu zeigen, wer sie jetzt sind. Vielleicht werden wir überrascht.

Anfängergeist im Umgang mit Menschen zu üben kann so einfach sein, wie eine Frage zu stellen, deren Antwort du noch nicht kennst, und der Antwort wirklich zuzuhören. Es kann bedeuten, an einem vertrauten Gesicht etwas zu bemerken, das dir vorher nicht aufgefallen ist. Es kann bedeuten, für ein einziges Gespräch die Geschichte beiseitezulegen, die du dir sonst über diesen Menschen erzählst. Viele Menschen stellen fest, dass diese kleine Veränderung neue Wärme in alte Beziehungen bringt.

Anfängergeist und Lernen in jedem Alter

Beim Anfängergeist geht es auch um den Mut, im ganz gewöhnlichen Sinn ein Anfänger zu sein: etwas Neues zu lernen, etwas auszuprobieren, worin wir noch nicht gut sind, vor anderen ungeschickt und unsicher zu sein.

Vielen Erwachsenen fällt das sehr schwer. Als Kinder sind wir in fast allem Anfänger, und wir nehmen es hin. Als Erwachsene gewöhnen wir uns daran, kompetent zu sein, und wieder Anfänger zu sein kann sich peinlich anfühlen. Vielleicht vermeiden wir es, eine neue Sprache, ein Instrument, einen Sport oder eine Fertigkeit zu lernen, weil wir fürchten, uns lächerlich zu machen. Oder wir fangen an, fühlen uns unbeholfen und geben schnell wieder auf.

Zen schlägt eine andere Haltung vor. Anfänger zu sein ist keine beschämende Phase, die man möglichst schnell hinter sich bringen muss. Es ist ein wertvoller Zustand mit eigenen Geschenken: Neugier, Staunen und ein lebendiges Gefühl der Entdeckung. Fehler gehören zum Lernen und sind keine Zeichen des Scheiterns. Die Ungeschicklichkeit eines Anfängers ist auf eine Weise ehrlich und lebendig, wie es die glatte Selbstsicherheit eines Experten manchmal nicht ist.

Menschen jeden Alters können das üben. Ein Teenager, der ein neues Instrument ausprobiert, ein Mensch in mittleren Jahren, der schwimmen lernt, ein älterer Mensch, der lernt, mit einem Computer umzugehen oder zu malen: Sie alle können Anfängergeist üben, nicht nur im Sinne des Lernens, sondern auch im Sinne davon, die Erfahrung des Nichtwissens willkommen zu heißen. Viele ältere Menschen, die etwas Neues anfangen, berichten, dass sie sich jünger fühlen, nicht weil sie wieder jung geworden wären, sondern weil sie die Frische des Lernens wiederentdeckt haben.

Es kann helfen, sich daran zu erinnern, dass jeder geschickte Mensch, den du bewunderst, einmal Anfänger war. Die gute Schreinerin hat sich einmal mit dem Hammer auf den Daumen geschlagen. Wer eine Fremdsprache fließend spricht, hatte einmal Mühe, eine Tasse Kaffee zu bestellen. Wer heute ruhig meditiert, saß einmal fünf Minuten und fand es unerträglich. Anfänger zu sein ist kein Zeichen dafür, dass du hinterherhinkst. Es ist einfach der Ort, an dem alle beginnen, und aus Sicht des Zen ein Ort, zu dem es sich immer wieder zurückzukehren lohnt.

Drei Leben mit frischen Augen

Leila ist achtundvierzig und arbeitet seit fünfundzwanzig Jahren als Krankenpflegerin. Sie ist hervorragend in ihrem Beruf, hat aber bemerkt, dass sie sich manchmal gelangweilt und ein wenig ungeduldig fühlt, als hätte sie jede Situation schon einmal erlebt. In diesem Jahr wurde sie gebeten, neue Pflegekräfte anzulernen. Zuerst findet sie deren Fragen ermüdend. Dann beginnt sie, genauer zuzuhören. Eine neue Kollegin fragt, warum ein bestimmter Ablauf auf eine bestimmte Weise gemacht wird, und Leila merkt, dass sie es nicht weiß; sie hat es einfach immer so gemacht. Gemeinsam schlagen sie nach und stellen fest, dass der Grund nicht mehr gilt, und der Ablauf wird verbessert. Leila merkt, dass ihr das Anleiten von Anfängern ihren eigenen Anfängergeist zurückgegeben hat. Ihre Arbeit fühlt sich wieder spannend an.

Emeka ist siebzehn und hat sich immer eingeredet, er sei „nicht musikalisch“. Als seine Schule kostenlosen Trommelunterricht anbietet, überreden ihn seine Freunde mitzukommen. Anfangs ist er ungeschickt und langsam, und ein Teil von ihm möchte aufhören. Sein Lehrer sagt zur Gruppe: „Jeder hier ist Anfänger, auf gewisse Weise auch ich. Hört einfach auf den Klang, den ihr macht, und genießt ihn.“ Emeka beschließt, jede Stunde als Experiment statt als Prüfung zu betrachten. Sechs Monate später spielt er bei einem kleinen Konzert in der Schule. Er ist nicht der beste Trommler der Gruppe, aber er hat eine Freude entdeckt, von der er Jahre zuvor beschlossen hatte, sie sei nichts für ihn.

Margit ist neunundsiebzig und hat in ihrem Leben noch nie gemalt. Nach dem Tod ihres Mannes lädt eine Freundin sie zu einem Aquarellkurs im Gemeindezentrum ein. Margit ist nervös. Sie rechnet damit, schlecht zu sein, und das ist sie anfangs auch. Doch die Lehrerin ermutigt alle, genau anzuschauen, was sie malen, als sähen sie es zum ersten Mal. Margit verbringt eine ganze Stunde damit, eine einzige Birne zu betrachten: ihre Farben, ihre Schatten, die winzigen braunen Pünktchen auf ihrer Schale. Hinterher sagt sie, sie habe Tausende Birnen gegessen und nie wirklich eine gesehen. Ihre Bilder sind schlicht, aber sie freut sich auf jede Stunde, und sie hat begonnen, überall Farben zu bemerken.

Arturo, vom Anfang dieses Kapitels, beschließt, einmal in der Woche so zur Bäckerei zu gehen, als wäre Lucía bei ihm. Er bleibt nicht bei jeder Ameise stehen, aber er schaut sich um. Er bemerkt, wie sich im Park die Jahreszeiten verändern, neue Blumen in einem Blumenkasten, die Gesichter von Nachbarn, die er jahrelang nur halb wahrgenommen hatte. Er beginnt, einige von ihnen zu grüßen. Meistens dauert der Weg immer noch sieben Minuten. Aber er fühlt sich nicht mehr an wie sieben Minuten Nichts.

Leila, Emeka, Margit und Arturo haben den Anfängergeist auf verschiedenen Wegen gefunden: durch das Lehren, durch das Lernen, durch die Kunst und durch ein Kind. Was sie entdeckten, war dasselbe: dass die Welt und ihr eigenes Leben viel reicher waren, als ihre vertrauten Sehgewohnheiten sie hatten bemerken lassen.

Praktische Schritte

Erstens: Geh einen vertrauten Weg mit frischen Augen. Geh einmal in der Woche einen Weg, den du gut kennst, als wäre es das erste Mal. Schau nach oben, schau nach unten, achte auf Einzelheiten. Frag dich, was dir noch nie aufgefallen ist.

Zweitens: Stell eine echte Frage. Stell in einem Gespräch mit jemandem, den du gut kennst, eine Frage, deren Antwort du nicht kennst, und hör der Antwort ganz zu, ohne anzunehmen, dass du schon weißt, was kommt.

Drittens: Lerne etwas Neues. Such dir eine kleine Fertigkeit oder ein Thema aus, von dem du nichts weißt, und fang an, im Wissen, dass du ungeschickt und langsam sein wirst. Achte darauf, wie es sich anfühlt, Anfänger zu sein, und genieße die Frische.

Viertens: Bemerke deine Etiketten. Wenn du dich bei dem Gedanken „Ich weiß, was das ist“ über einen Menschen, einen Ort oder eine Situation ertappst, halte inne und frag dich: „Weiß ich das wirklich? Was entgeht mir vielleicht?“

Fünftens: Leere deine Tasse, bevor du zuhörst. Atme vor einer Besprechung, einer Unterrichtsstunde oder einem Gespräch, bei dem du etwas lernen möchtest, einmal durch und leg bewusst für einen Moment beiseite, was du schon denkst. Dann hör zu.

Sechstens: Sitz als Anfänger. Erinnere dich jedes Mal, wenn du dich zum Üben hinsetzt, daran, dass dieses Sitzen neu ist. Genau dieses Sitzen hast du noch nie gesessen, und du wirst es nie wieder sitzen.

Eine kurze Übung: Einer Orange begegnen

Diese Übung dauert etwa zehn Minuten. Sie arbeitet mit einem ganz gewöhnlichen Stück Obst, doch du kannst jeden kleinen Gegenstand und jedes Lebensmittel nehmen, das du gut kennst.

Nimm eine Orange oder ein anderes Obst und setz dich damit an einen Tisch. Bevor du irgendetwas anderes tust, nimm drei Atemzüge. Dann betrachte die Orange, als hättest du noch nie eine gesehen. Stell dir vor, du kämst gerade von einem Ort, an dem es keine Orangen gibt, und man hätte dir diesen seltsamen Gegenstand in die Hände gelegt.

Betrachte ihre Farbe. Ist es ein einziges Orange oder sind es viele? Achte auf Flecken, Punkte oder Abweichungen. Achte auf die winzigen Grübchen in ihrer Schale. Dreh sie langsam in den Händen und sieh, wie das Licht auf sie fällt. Spür ihr Gewicht. Spür ihre Oberfläche: rau, glatt, kühl oder warm. Halte sie dicht an deine Nase und nimm ihren Duft wahr.

Fang nun langsam an, sie zu schälen. Lausche dem Geräusch, das die Schale macht. Achte auf den Sprühnebel aus winzigen Öltröpfchen und den schärferen Duft, der dabei frei wird. Betrachte die Innenseite der Schale, weiß und weich. Betrachte die Frucht darunter mit ihren feinen Fäden und Spalten. Löse eine Spalte ab und betrachte sie genau, indem du sie gegen das Licht hältst.

Leg die Spalte in den Mund, aber beiß nicht gleich zu. Spür, wie sie sich auf deiner Zunge anfühlt. Dann beiß langsam zu und achte darauf, wie der Geschmack aufbricht. Ist er süß, sauer, beides? Wie verändert sich der Geschmack beim Kauen? Achte auf den Moment, in dem du schluckst, und darauf, was danach bleibt.

Wenn du eine Spalte gegessen hast, halte inne. Frag dich: Wie viele Orangen habe ich in meinem Leben gegessen, und wie viele davon habe ich wirklich erlebt? Du kannst den Rest der Orange langsam weiteressen oder sie einfach auf deine gewohnte Weise genießen, aber achte darauf, ob sich etwas verändert hat.

Diese Übung kann sich anfangs ein wenig albern anfühlen, und das ist in Ordnung. Sie kann aber auch überraschend berührend sein. Sie zeigt auf ganz einfache Weise, an wie viel im gewöhnlichen Leben wir vorbeigehen, ohne es zu bemerken, und wie reich selbst etwas Vertrautes sein kann, wenn man ihm mit Anfängergeist begegnet.

Fragen, die oft gestellt werden

„Ist Anfängergeist dasselbe wie Naivität?“ Nein. Naivität bedeutet, dass einem Wissen oder Erfahrung fehlen und man es nicht merkt. Anfängergeist ist die Entscheidung, das eigene Wissen leicht zu halten und offen zu bleiben, auch wenn man durchaus Erfahrung hat. Ein erfahrener Mensch mit Anfängergeist ist nicht naiv. Er weiß sehr viel, aber er weiß auch, dass es immer noch mehr zu sehen gibt, und er schaut weiter hin.

„Wie kann ich mir den Anfängergeist in einem Beruf bewahren, den ich seit vielen Jahren ausübe?“ Eine hilfreiche Möglichkeit ist, jeden Tag nach dem zu suchen, was anders ist, selbst in einem vertrauten Ablauf: eine andere Kundin, ein anderes Licht, ein anderes Problem. Eine weitere ist, deine Arbeit jemandem zu erklären oder beizubringen, der neu ist, so wie Leila es getan hat, denn seine Fragen können dir deine Arbeit mit frischen Augen zeigen. Eine dritte ist, dir kleine Experimente vorzunehmen, eine vertraute Aufgabe auf eine leicht andere Weise zu erledigen und darauf zu achten, was geschieht.

„Bedeutet Anfängergeist, dass ich nie selbstsicher sein darf?“ Ganz und gar nicht. Vertrauen in dein Können ist wertvoll und angemessen. Der Anfängergeist fügt einfach die Bereitschaft hinzu, weiterzulernen und mit frischen Augen zu sehen. Du kannst darauf vertrauen, dass du kochen kannst, und trotzdem jedes Gericht probieren, als wäre es das erste Mal. Tatsächlich sind gerade Menschen mit großem Können oft am offensten für das Lernen, weil sie verstehen, wie viel es noch zu wissen gibt.

Zusammenfassung des Kapitels

Anfängergeist, auf Japanisch shoshin, ist eine Haltung der Offenheit, der Neugier und der Frische, die Haltung eines Menschen, der etwas zum ersten Mal begegnet. Wenn wir Erfahrung sammeln, hören wir oft auf hinzuschauen und sehen nur noch unsere Erwartungen. Der Anfängergeist verlangt nicht, dass wir unser Wissen aufgeben, sondern dass wir es so leicht halten, dass es uns nicht die Sicht versperrt.

Bekannt wurde der Gedanke durch Shunryu Suzukis Buch Zen Mind, Beginner's Mind (1970), das die Offenheit des Anfängers als etwas darstellt, das man schützen sollte, statt ihm zu entwachsen. Die oft erzählte Geschichte von der überlaufenden Tasse zeigt, dass ein Geist voller eigener Meinungen keinen Platz für etwas Neues hat. Vertrautheit und die Bequemlichkeit des Wissens neigen dazu, uns die Augen zu schließen, besonders bei vertrauten Orten und Menschen.

Vertraute Wege mit frischen Augen zu gehen, echte Fragen zu stellen, etwas Neues zu lernen, die eigenen Etiketten zu bemerken, vor dem Zuhören die Tasse zu leeren und als Anfänger zu sitzen, all das hilft. Im nächsten Kapitel nehmen wir den Anfängergeist mit auf einen Spaziergang und erkunden die Praxis des langsamen Gehens.