Capítulo 2: A segunda flecha

Dois dias antes das férias

Felipe tem trinta e oito anos e espera por estas férias há um ano. Ele e a pessoa com quem divide a vida reservaram uma semana nas montanhas, com longas caminhadas planejadas para todos os dias. Dois dias antes da viagem, a caminho do trabalho, ele desce do meio-fio de mau jeito e torce o tornozelo. À tarde, o tornozelo está inchado e dolorido. Um médico lhe diz que é uma entorse, não uma fratura, e que ele deve deixá-lo em repouso. Ele vai conseguir andar, com cuidado, mas longas caminhadas nas montanhas estão fora de questão.

A dor no tornozelo é real, e dói. Mas, nas horas seguintes, Felipe percebe que outra coisa está doendo ainda mais. Sua mente não para. “Por que não olhei por onde andava? Sou tão burro. É claro que isso acontece comigo, sempre acontece. As férias inteiras estão arruinadas. Jogamos todo aquele dinheiro fora. A pessoa que eu amo vai ficar decepcionada e, no fundo, com raiva de mim. Todo mundo consegue aproveitar as férias, e eu sempre estrago tudo.”

À noite, Felipe está de mau humor, responde mal a quem vive com ele e se recusa a discutir alternativas. Do outro lado vem a sugestão de que ainda podem ir, alugar um carro, visitar os lagos e os vilarejos, sentar em cafés, ler e descansar. Felipe diz que não seria a mesma coisa. Passa metade da noite acordado, repassando o momento no meio-fio e imaginando as caminhadas que vai perder.

De manhã, o tornozelo dói um pouco menos. Mas a mente de Felipe continua cheia de culpa, decepção e desânimo. Ele percebe, vagamente, que o tornozelo torcido não é a pior parte do seu sofrimento. A pior parte é tudo o que sua mente acrescentou. Há uns dois mil e quinhentos anos, o Buda descreveu exatamente essa situação com uma imagem simples: ser atingido por duas flechas.

As duas flechas

Num discurso curto chamado Sallatha Sutta, que significa “o discurso sobre a flecha”, encontrado no Saṃyutta Nikāya sob o número 36.6, o Buda fala de como as pessoas reagem a experiências dolorosas. Eis o essencial, na minha própria narrativa simples.

Quando uma pessoa sem treino é tocada por uma sensação dolorosa, diz o Buda, ela se preocupa, se aflige e se lamenta. Bate no peito, chora e fica transtornada. Assim, sente dois tipos de dor: a dor no corpo e a dor na mente. É como se alguém fosse atingido por uma flecha e, logo em seguida, por uma segunda flecha, de modo que sente a dor das duas.

Mas quando uma pessoa sábia e treinada é tocada por uma sensação dolorosa, continua o Buda, ela não se preocupa, não se aflige nem se lamenta. Não bate no peito nem fica transtornada. Sente a dor no corpo, mas não a dor extra na mente. É como se fosse atingida por uma flecha, mas não por uma segunda.

A imagem é simples e poderosa. A primeira flecha é a dor que a vida traz: uma lesão, uma doença, uma perda, uma decepção, um insulto, um fracasso. Nem sempre podemos evitá-la. Ela faz parte de estar vivo num corpo, num mundo que muda. A segunda flecha é o que acrescentamos: a preocupação, a culpa, o ressentimento, a autopiedade, a mania de imaginar catástrofes e o repassar sem fim que a mente empilha em cima da primeira dor. A segunda flecha muitas vezes dói mais do que a primeira, e pode durar muito mais tempo.

O tornozelo torcido de Felipe foi a primeira flecha. Doía, e sararia em uma ou duas semanas. Seus pensamentos, “sou tão burro, as férias estão arruinadas, eu sempre estrago tudo”, foram a segunda flecha. Doíam mais do que o tornozelo e ameaçavam estragar a semana inteira, embora a lesão em si deixasse muitas boas opções em aberto.

Do que é feita a segunda flecha

Se olharmos de perto para a segunda flecha, muitas vezes descobrimos que ela é feita de alguns materiais conhecidos. Reconhecê-los pode nos ajudar a perceber quando estamos disparando a segunda flecha contra nós mesmos.

Um dos materiais é a culpa. Quando algo doloroso acontece, a mente muitas vezes procura um culpado: nós mesmos, outras pessoas, o azar, o mundo. “Sou tão burro.” “A culpa é dele.” “Por que isso sempre acontece comigo?” Culpar pode dar alguma satisfação por um momento, mas em geral acrescenta raiva e vergonha à dor original.

Outro é a catastrofização: imaginar que a dor vai levar a um desastre. “As férias inteiras estão arruinadas.” “Nunca vou encontrar outro emprego.” “Isso vai ser o fim da nossa amizade.” A mente salta da situação real para o pior futuro possível e depois sofre como se esse futuro já tivesse chegado.

Um terceiro é a comparação. “Todo mundo consegue aproveitar as férias.” “Os outros não têm esses problemas.” Comparar a nossa dor com a aparente boa sorte dos outros acrescenta uma camada de injustiça e de solidão.

Um quarto é a resistência: a sensação de que isso não deveria estar acontecendo. “Não é justo.” “Isso não deveria estar acontecendo comigo.” É claro que é natural não querer sentir dor. Mas lutar contra o fato de que ela já aconteceu, como se pudéssemos tirá-la da existência à força de argumentos, muitas vezes acrescenta muita tensão à experiência.

Um quinto é o repassar. A mente volta ao momento da primeira flecha várias e várias vezes, como Felipe fez com o meio-fio, como se, repassando-o o bastante, pudéssemos mudá-lo. Cada repetição é uma pequena flecha nova.

Nenhum desses materiais é mau ou tolo. São reações naturais de uma mente que quer se proteger. Mas eles não nos protegem. Ferem-nos de novo. O ensinamento budista sugere que, com prática, podemos aprender a perceber a segunda flecha sendo puxada no arco e a pousá-la antes de dispará-la.

A primeira flecha não é um fracasso

Uma das partes mais libertadoras deste ensinamento é o reconhecimento de que a primeira flecha não é culpa nossa, em nenhum sentido profundo. A dor faz parte da vida. Corpos se machucam e adoecem. Pessoas que amamos vão embora ou morrem. Planos fracassam. Outras pessoas nos tratam mal. Essas coisas acontecem com todo mundo, inclusive com as pessoas mais sábias e mais bondosas. Não são sinais de que fracassamos na vida.

Muitos de nós carregamos uma crença escondida de que, se fôssemos bons o bastante, cuidadosos o bastante ou inteligentes o bastante, conseguiríamos evitar a dor. Quando a dor chega, essa crença a transforma num julgamento: deve haver algo errado comigo. Esse julgamento já é, ele próprio, uma segunda flecha.

A primeira das Quatro Nobres Verdades, que vimos no capítulo anterior, afirma com clareza que a vida contém sofrimento. A velhice, a doença, a morte, a separação do que amamos e não conseguir o que queremos fazem parte de toda vida humana. Aceitar essa verdade não faz a primeira flecha parar de doer. Mas pode nos impedir de acrescentar a segunda flecha do “Isso não deveria estar acontecendo comigo”.

Há também uma espécie de solidariedade nesse reconhecimento. Quando aceitamos que a dor faz parte de toda vida, nos sentimos menos sozinhos nela. O nosso tornozelo torcido, o emprego que perdemos, o nosso luto não são fracassos únicos. Fazem parte da condição humana que todos compartilhamos. Muitas pessoas descobrem que essa percepção suaviza a dor e abre o coração para outras pessoas que estão sofrendo.

É interessante que o Buda, neste discurso, não diga que a pessoa sábia não sente dor. A pessoa sábia continua sendo atingida pela primeira flecha. Continua sentindo a dor no corpo. O que muda é a resposta da mente. É um ensinamento honesto e realista. Não promete uma vida sem dor, que ninguém pode ter. Promete algo mais modesto e mais alcançável: uma vida com menos sofrimento acrescentado.

A flecha da fuga

O Sallatha Sutta contém outra observação fácil de passar despercebida, mas muito pertinente hoje. O Buda observa que a pessoa sem treino, quando tocada pela dor, muitas vezes busca fugir para o prazer dos sentidos, porque, diz ele, não conhece outra saída da sensação dolorosa a não ser o prazer.

Em termos de hoje, podemos reconhecer aí o hábito de fugir da dor para a distração ou o conforto: comer, beber, fazer compras, rolar a tela, assistir a alguma coisa, qualquer coisa que faça a dor sumir por um tempo. Um pouco de conforto num momento doloroso é natural e pode ser uma gentileza. Mas, quando sempre fugimos da dor para o prazer, nunca aprendemos a estar com a dor, e podemos ficar dependentes das nossas fugas. Às vezes, a própria fuga se torna uma nova fonte de sofrimento.

O ponto do Buda não é que o prazer seja ruim. É que existe outro modo de encarar a dor, além de lutar contra ela com culpa ou de fugir dela com distrações. Esse outro modo é senti-la, com atenção e cuidado, sem acrescentar nada a ela. É o caminho da pessoa atingida por uma só flecha.

No caso de Felipe, a fuga poderia ter sido passar as férias bebendo e emburrado, ou se recusar a ir e passar a semana em frente a uma tela. Isso teria anestesiado sua decepção por um tempo, mas não o teria ajudado a encará-la, e teria lhe custado a semana real que ele ainda tinha.

Também aqui existe um caminho do meio, suave. Às vezes, uma distração curta e gentil é exatamente do que uma pessoa que sofre precisa: um filme preferido depois de um dia ruim, uma caminhada com alguém querido depois de uma decepção. A questão é saber se a distração é um breve descanso que nos ajuda a voltar à nossa vida ou um longo esconderijo que nos impede de algum dia encarar a nossa dor. Perceber qual dos dois estamos escolhendo faz parte da prática.

Como encarar a primeira flecha

Na prática, como podemos sentir a primeira flecha sem disparar a segunda? A tradição budista, e muitas pessoas que a praticam, sugerem alguns passos simples.

O primeiro é sentir a primeira flecha com honestidade. Se algo dói, deixe doer. Não finja que não dói. Diga a si mesmo: isto é doloroso. Sinta onde está a dor, no corpo ou no coração. Reconhecer com honestidade não é fraqueza. É o começo de encarar a dor com sabedoria.

O segundo é perceber a segunda flecha enquanto ela está sendo puxada no arco. Quando surgirem pensamentos de culpa, de catástrofe, de comparação, de resistência ou de repetição, tente reconhecê-los: “Ah, aqui está a segunda flecha.” Você não precisa lutar contra esses pensamentos. Simplesmente vê-los pelo que são muitas vezes já os enfraquece.

O terceiro é levar cuidado à dor. Em vez de se atacar por estar sofrendo, trate a si mesmo como trataria alguém querido que se machucou. Para um tornozelo torcido, isso significa repouso e gelo. Para uma decepção, pode significar uma palavra gentil para si mesmo, uma xícara de chá, uma conversa com alguém que se importa com você. A tradição budista dá grande valor à compaixão, inclusive à compaixão por si mesmo.

O quarto é agir com sabedoria onde a ação é possível. Encarar a primeira flecha não significa não fazer nada. Se uma lesão precisa de tratamento, trate-a. Se um problema pode ser resolvido, resolva-o. Se um relacionamento precisa de reparo, trabalhe nisso. O objetivo não é a aceitação passiva, mas a ação clara, sem o sofrimento extra da segunda flecha.

E o quinto é procurar o que ainda é possível. A dor muitas vezes estreita a nossa visão, de modo que só vemos o que perdemos. Quando pousamos a segunda flecha, muitas vezes conseguimos ver opções que não tínhamos visto: os lagos e os vilarejos em vez das caminhadas nas montanhas, um novo tipo de trabalho em vez do que perdemos, um tipo diferente de amizade em vez da antiga.

Não atirar flechas nos outros

A imagem da segunda flecha também tem algo a nos ensinar sobre como reagimos à dor dos outros.

Quando alguém que amamos está sofrendo, às vezes, sem querer, acrescentamos uma segunda flecha. “Você devia ter tido mais cuidado.” “Eu avisei que isso ia acontecer.” “Tem gente em situação muito pior.” “Você precisa superar isso.” Essas palavras podem vir do amor, da preocupação ou da frustração. Mas, para quem já foi atingido pela primeira flecha, elas podem soar como mais uma ferida.

Uma resposta mais gentil é simplesmente reconhecer a primeira flecha: “Isso dói mesmo. Sinto muito.” Às vezes, é só disso que a pessoa precisa. Mais tarde, quando ela estiver pronta, pode haver espaço para uma ajuda prática ou um conselho delicado. Mas, primeiro, ela precisa sentir que sua dor foi vista, e não julgada.

Isso também vale para o modo como tratamos a nós mesmos. Muitos de nós, em momentos de dor, falamos conosco com muito mais dureza do que jamais falaríamos com alguém querido. “Seu idiota.” “O que há de errado com você?” Perceber essa voz interior dura, e suavizá-la, é uma das maneiras mais práticas de pousar a segunda flecha.

As crianças muitas vezes aprendem a lidar com a própria dor observando como os adultos ao redor reagem. Uma criança que cai e ouve “Seu desastrado, olha o que você fez” aprende a acrescentar culpa à dor. Uma criança que ouve “Ai, doeu. Deixa eu ver” aprende que a dor pode ser recebida com cuidado. Muitos adultos ainda carregam segundas flechas que aprenderam na infância. Perceber isso pode ser um primeiro passo para oferecer a nós mesmos, e às crianças ao nosso redor, uma resposta mais gentil.

Quatro vidas e duas flechas

Nnamdi tem vinte e seis anos e acaba de ser recusado para um emprego que queria muito, depois de três etapas de entrevistas. A recusa é a primeira flecha, e dói. Em menos de uma hora, a mente dele já acrescentou mais: “Nunca vou conseguir um bom emprego. Não sou bom o bastante. Todo mundo da minha turma está se saindo melhor do que eu. Devia desistir desta área.” Ele passa a noite rolando a tela pelos anúncios de conquistas profissionais de outras pessoas, sentindo-se cada vez pior. Na manhã seguinte, uma pessoa amiga pergunta como ele está, e Nnamdi diz: “Péssimo. Sou um fracasso.” A resposta vem: “Você não conseguiu um emprego. Isso dói. Mas chegou à etapa final, o que quer dizer que acharam você bom. Que parte é o emprego e que parte é a sua mente?” Nnamdi pensa nisso. Percebe que a maior parte da sua dor é a segunda flecha. Permite-se ficar decepcionado e depois escreve para a empresa pedindo um retorno, que acaba sendo encorajador.

Gloria tem sessenta anos e convive há vários anos com dores nas costas. Já consultou médicos, segue as orientações deles e faz seus exercícios. A dor é real e, em alguns dias, é forte. Ela percebeu, porém, que nos dias ruins seu sofrimento fica muito pior quando a mente acrescenta pensamentos como “Isso nunca vai melhorar” e “Minha vida está arruinada”. Com a ajuda de um curso de controle da dor oferecido pelo seu serviço de saúde, ela aprendeu a perceber esses pensamentos como uma segunda flecha, a respirar com a dor física sem acrescentar nada a ela e a planejar pequenas atividades agradáveis mesmo nos dias difíceis. As costas ainda doem. Mas ela diz que sua vida voltou a ficar muito maior.

Margot tem oitenta e um anos. Numa manhã atarefada, perde o aparelho auditivo em algum lugar da casa. Procura durante uma hora sem encontrá-lo. No começo, sua mente se enche de flechas conhecidas: “Estou ficando tão esquecida. Estou virando um peso. Logo não vou conseguir morar sozinha.” Ela se senta, exausta e quase chorando. Então se lembra de algo que o falecido marido costumava dizer quando as coisas davam errado: “Uma coisa de cada vez.” Respira algumas vezes, faz uma xícara de chá e telefona para a casa ao lado pedindo ajuda para procurar. Quem mora ao lado encontra o aparelho no bolso de um casaco. Margot ri de si mesma. O aparelho perdido era uma pequena primeira flecha. Os medos sobre o futuro eram a segunda, muito maior.

Felipe, do começo deste capítulo, finalmente se senta na noite seguinte com a pessoa com quem vive e admite que vinha piorando as coisas. “Meu tornozelo dói”, diz ele, “mas quase tudo o que está doendo está na minha cabeça.” Eles saem de férias. Alugam um carro e visitam lagos, vilarejos e um pequeno museu. Felipe se senta à beira da água com o pé para cima, lendo e vendo a luz mudar. No último dia, o tornozelo parece firme o bastante para uma caminhada curta e tranquila até um mirante. Depois ele diz que foram umas das férias mais tranquilas que já teve, em parte porque foi obrigado a desacelerar e em parte porque aprendeu a pousar a segunda flecha.

Nnamdi, Gloria, Margot e Felipe foram, cada um, atingidos por uma primeira flecha: uma recusa, uma dor crônica, um objeto perdido, uma lesão. Em todos os casos, a primeira flecha era real e não podia ser afastada só com a vontade. E, em todos os casos, boa parte do sofrimento vinha do que a mente acrescentava. Ao perceberem a segunda flecha e pousá-la, todos encontraram mais espaço para lidar com a primeira.

Passos práticos

Primeiro, separe as duas flechas. Quando algo doloroso acontecer, pergunte a si mesmo: qual é a primeira flecha, o acontecimento real ou a dor real? E qual é a segunda flecha, os pensamentos e as reações que estou acrescentando?

Segundo, conheça as suas flechas preferidas. Observe quais materiais a sua mente mais usa para a segunda flecha: culpa, catastrofização, comparação, resistência ou repetição. Conhecer os seus hábitos torna mais fácil flagrá-los.

Terceiro, reconheça a primeira flecha com gentileza. Diga a si mesmo: “Isto dói”, e trate a si mesmo como trataria alguém querido que estivesse sofrendo.

Quarto, perceba a fuga. Quando notar que está fugindo da dor para a distração, faça uma pausa e pergunte se, em vez disso, poderia ficar com a dor por alguns momentos, com cuidado.

Quinto, aja onde puder. Faça o que pode ser feito em relação à primeira flecha: busque tratamento, resolva o problema, peça ajuda. Depois, deixe o resto como está.

Sexto, não atire flechas nos outros. Quando alguém que você ama estiver sofrendo, reconheça a dor dessa pessoa antes de dar conselhos e evite palavras que culpem ou diminuam o que ela sente.

Uma breve prática: contar as flechas

Esta prática leva cerca de quinze minutos. Ela ajuda você a ver, numa experiência dolorosa recente, quanto do sofrimento veio da primeira flecha e quanto veio da segunda.

Pense em algo doloroso que lhe aconteceu recentemente, não a coisa mais dolorosa da sua vida, mas algo moderadamente perturbador: uma decepção, uma crítica, uma pequena lesão, uma perda. Escreva isso no alto de uma folha.

Trace uma linha no meio da folha, de cima a baixo. À esquerda, escreva “Primeira flecha”. Embaixo, descreva o acontecimento real e a dor que ele causou, da forma mais simples e objetiva que puder. Por exemplo: “Torci o tornozelo. Doeu e inchou. Não pude fazer longas caminhadas.”

À direita, escreva “Segunda flecha”. Embaixo, anote todos os pensamentos e reações que você acrescentou: culpa, preocupações com o futuro, comparações, queixas, repetições. Seja honesto. Por exemplo: “Sou tão burro. As férias estão arruinadas. Eu sempre estrago tudo.”

Olhe para as duas colunas. Qual é a mais longa? Qual causou mais sofrimento? Qual durou mais? Muitas pessoas se surpreendem ao descobrir que a segunda coluna está muito mais cheia do que a primeira.

Agora, para cada item da segunda coluna, pergunte: isto é verdade? Isto ajuda? Depois escreva, ao lado, um pensamento mais gentil e mais exato. Por exemplo, ao lado de “As férias estão arruinadas”, você poderia escrever “As férias vão ser diferentes, mas ainda há coisas boas que podemos fazer”.

Por fim, respire devagar algumas vezes. Imagine pousar com delicadeza a segunda flecha, como pousaria uma bolsa pesada. Observe como se sente.

Perguntas frequentes

“Toda dor emocional é uma segunda flecha?” Não. Parte da dor emocional faz parte da primeira flecha. Quando alguém que amamos morre, o luto é uma resposta natural e saudável, não um erro. Quando somos tratados com injustiça, a tristeza ou a raiva podem ser adequadas. A segunda flecha é a camada extra que acrescentamos por cima, como nos culpar por estar de luto ou dizer a nós mesmos que nunca mais seremos felizes. Sentimentos honestos diante de acontecimentos reais pertencem à primeira flecha e merecem cuidado.

“E a dor crônica ou uma doença grave?” Se você tem uma dor persistente ou um problema de saúde, siga as orientações do seu médico e de outros profissionais qualificados. Muitos programas de controle da dor incluem, de fato, ideias parecidas com a da segunda flecha, ajudando as pessoas a perceber e a reduzir o sofrimento extra que os pensamentos e os medos podem acrescentar. A dor física continua sendo real e merece tratamento.

“Será que consigo mesmo parar de disparar a segunda flecha?” Provavelmente não por completo, pelo menos não no começo. O hábito de aumentar a dor está profundamente enraizado em todos nós. Mas, com a prática, muitas pessoas descobrem que percebem a segunda flecha mais cedo, a disparam com menos frequência e a pousam mais depressa. Mesmo pequenas mudanças podem fazer uma grande diferença no quanto a vida parece dolorosa.

Resumo do capítulo

No Sallatha Sutta (Saṃyutta Nikāya 36.6), o Buda comparou a reação de uma pessoa sem treino à dor com ser atingido por duas flechas: a primeira é a própria experiência dolorosa, e a segunda é a preocupação, a aflição e o lamento que a mente acrescenta. A pessoa sábia sente a primeira flecha, mas não a segunda. O Buda também observou que as pessoas muitas vezes tentam fugir da dor por meio do prazer, porque não conhecem outro caminho.

A segunda flecha muitas vezes é feita de culpa, catastrofização, comparação, resistência e repetição. A primeira flecha faz parte de toda vida humana e não é sinal de fracasso. Encará-la com sabedoria significa senti-la com honestidade, perceber a segunda flecha, levar cuidado à dor, agir onde for possível e procurar o que ainda é possível. Também podemos evitar disparar segundas flechas contra os outros quando estão sofrendo.

No próximo capítulo, vamos olhar para a verdade que está por trás de muitas das nossas primeiras flechas: o fato de que tudo muda.