Capítulo 9: Ajudar sem abrir buracos

A mãe que enchia a geladeira

Hélène tem cinquenta e dois anos. A filha dela, Clémence, tem vinte e quatro e acaba de se mudar para o seu primeiro apartamento sozinha, do outro lado da cidade. Hélène tem orgulho da filha e quer ajudá-la a se instalar. Por isso, todo fim de semana, ela vai visitá-la. Leva sacolas de comida e enche a geladeira. Limpa o banheiro. Reorganiza os armários da cozinha numa ordem mais sensata. Leva cortinas que ela mesma escolheu, um tapete que acha que vai ficar bonito e um conjunto de caixas organizadoras para o guarda-roupa. Dá conselhos sobre orçamento, cozinha, roupa para lavar e de quais vizinhos é melhor desconfiar.

Hélène trabalha em tempo integral como farmacêutica, e essas visitas tomam a maior parte do seu sábado. Ela volta para casa cansada, mas feliz por ter ajudado. Sente que está sendo uma boa mãe, fazendo tudo o que pode para facilitar a vida da filha.

Mas, com o passar dos meses, Hélène percebeu que Clémence parecia cada vez menos contente em vê-la. Atendia a porta com um sorriso educado, mas sem muito calor. Às vezes, devolvia os armários à arrumação de antes. Guardou numa gaveta as cortinas que Hélène tinha escolhido. Num sábado, disse que estava ocupada e não podia ver a mãe de jeito nenhum. Hélène ficou magoada. Tinha dado tanto. Por que a filha estava se afastando?

Por fim, Hélène perguntou. Clémence ficou em silêncio por um momento e depois disse com delicadeza: “Mãe, eu te amo. Mas quero que este apartamento seja meu. Toda vez que você vem, muda as coisas. Eu me sinto como se ainda fosse criança, como se não conseguisse fazer nada direito sem você. Preciso que você venha me visitar, não me consertar.” Hélène voltou para casa chorando. Ela vinha se esforçando tanto para ajudar, e a sua ajuda tinha machucado.

A história de Hélène toca num tipo de esforço excessivo que é especialmente doloroso, porque nasce do amor. Muitas pessoas que se esforçam demais não fazem isso por si mesmas, mas pelos outros: pelos filhos, pelos companheiros, pelos colegas, pelos amigos. Elas dão, ajudam e consertam, muitas vezes a um custo enorme para si mesmas. E às vezes, como Hélène descobriu, a ajuda delas não ajuda. O Zhuangzi conta uma história famosa e inquietante justamente sobre isso.

Os sete buracos

Bem no fim dos capítulos internos do Zhuangzi, no capítulo 7, há uma história curta e estranha. Havia três governantes. O governante do mar do sul se chamava Shu. O governante do mar do norte se chamava Hu. E o governante do centro se chamava Hundun, um nome que sugere algo como “o indiviso” ou “o sem forma”. Shu e Hu muitas vezes se encontravam na terra de Hundun, e Hundun sempre os tratava com grande bondade (Zhuangzi, capítulo 7).

Shu e Hu quiseram retribuir a bondade de Hundun. Conversaram sobre o que poderiam fazer por ele. Disseram: todas as pessoas têm sete aberturas, dois olhos, duas orelhas, duas narinas e uma boca, para poderem ver, ouvir, comer e respirar. Só Hundun não tem nenhuma. Vamos abrir algumas para ele. Então, a cada dia, eles abriram um buraco em Hundun. No sétimo dia, Hundun morreu (Zhuangzi, capítulo 7).

Essa história choca pela sua simplicidade. Shu e Hu só queriam o bem. Queriam retribuir bondade com bondade. Queriam dar a Hundun aquilo que eles mesmos valorizavam e que parecia obviamente bom: a capacidade de ver, ouvir, comer e respirar como todo mundo. Mas nunca perguntaram se Hundun queria isso, nem se a natureza dele era diferente da deles. Impuseram a ele a sua ideia de uma vida boa, um buraco de cada vez, e a bondade deles o matou.

A história pode ser lida de muitas maneiras, e os estudiosos a discutem há séculos. Uma leitura, que combina com o nosso tema, é que ela adverte contra ajudar os outros segundo as nossas próprias ideias, sem respeitar a natureza deles. Quando nos esforçamos demais para ajudar, podemos acabar abrindo buracos: mudando as pessoas para que se encaixem na nossa imagem do que elas deveriam ser, em vez de apoiá-las a ser quem são. Quanto mais energia e amor despejamos nesse tipo de ajuda, mais mal ela pode fazer.

Hélène, sem querer, vinha abrindo buracos na nova vida de Clémence. Cada armário reorganizado, cada cortina escolhida, cada conselho era um buraco aberto na independência da filha. Hélène só queria amar, assim como Shu e Hu só queriam ser bondosos. Mas ela vinha dando aquilo que achava que uma vida boa exigia, e não aquilo de que a filha realmente precisava.

Vale a pena perguntar por que quem se esforça demais tantas vezes ajuda desse jeito. Parte do motivo é o amor. Mas parte, muitas vezes, é a preocupação. Hélène estava ansiosa com a filha morando sozinha, e encher a geladeira e organizar os armários dava à sua ansiedade algo para fazer. Ajudar desse jeito acalmava os medos dela mais do que atendia às necessidades da filha. Muitas pessoas que ajudam demais descobrem, quando olham com honestidade, que parte da sua ajuda é, na verdade, uma maneira de lidar com o próprio desconforto. Perceber isso não é motivo de vergonha. É uma oportunidade de cuidar diretamente da preocupação e de deixar a outra pessoa respirar.

A ave marinha e o banquete

O décimo oitavo capítulo do Zhuangzi conta uma história parecida, com outra imagem. Certa vez, uma ave marinha pousou perto da capital de um pequeno Estado. O governante, encantado com essa visitante rara, recebeu-a com as maiores honras. Levou-a para o templo, ofereceu-lhe vinho, mandou tocar para ela a mais fina música da corte e preparou um banquete de carne de boi, de porco e de carneiro. Mas a ave ficou atordoada e assustada. Não ousou comer um único pedaço de carne nem beber uma única taça de vinho. Depois de três dias, morreu (Zhuangzi, capítulo 18).

A história então explica o que deu errado. O governante tinha tentado cuidar da ave do jeito como cuidaria de si mesmo, e não do jeito como uma ave precisa ser cuidada. Se quisesse cuidar dela como ave, ele a teria deixado descansar na floresta profunda, vagar pelos bancos de areia, flutuar nos rios e lagos, comer peixinhos e viver do seu próprio jeito (Zhuangzi, capítulo 18). A generosidade do governante era real. Mas era a generosidade errada, dada na língua dele, e não na da ave.

Essa história acrescenta um ponto importante. Ajudar bem exige compreender a natureza e as necessidades de quem ajudamos. O que nos nutre pode não nutrir o outro. O que nós gostaríamos de ter no lugar dele pode não ser o que ele quer. Quem se esforça demais para ajudar muitas vezes dá com generosidade, mas nos próprios termos: a ajuda que gostaria de receber, o conselho que seguiria, a solução que se encaixa na própria vida.

Há uma terceira imagem no Zhuangzi que acrescenta mais um lado. No capítulo 6, há uma passagem sobre peixes. Quando uma fonte seca, os peixes ficam juntos em terra seca. Eles umedecem uns aos outros com o seu hálito e se molham uns aos outros com a sua saliva. Mas, diz a passagem, seria melhor que eles se esquecessem uns dos outros nos rios e lagos (Zhuangzi, capítulo 6).

Essa imagem é muito comovente. Os peixes em terra seca estão cuidando uns dos outros de forma heroica, mantendo-se vivos em condições desesperadoras. Mas a situação deles é terrível, e o seu cuidado, embora belo, não pode salvá-los por muito tempo. Do que eles realmente precisam não é de um cuidado mais heroico, e sim de água: um ambiente em que possam viver livremente, sem precisar manter uns aos outros vivos, hálito por hálito. Nos rios e lagos, eles não precisam pensar uns nos outros de jeito nenhum, porque a água sustenta todos eles.

Para quem se esforça demais para ajudar, essa imagem levanta uma pergunta importante. Será que estamos cuidando dos outros de forma heroica em condições que deveriam ser mudadas? Será que estamos umedecendo uns aos outros com saliva em terra seca, quando o que realmente falta é água: mais apoio, sistemas melhores, condições mais justas? Às vezes, o mais útil não é se esforçar mais para ajudar, e sim trabalhar por um ambiente em que esse tipo de ajuda desesperada já não seja necessário.

Hélène aprende a visitar

Depois da conversa com Clémence, Hélène pensou por muito tempo em como ajudar sem abrir buracos. Percebeu que a filha não precisava de uma geladeira mais cheia nem de armários mais arrumados. Precisava se sentir capaz e independente, com uma mãe que acreditasse nela e estivesse presente quando fosse necessário.

Hélène mudou as suas visitas. Parou de levar sacolas de comida e coisas para o apartamento. Parou de limpar e reorganizar. Quando ia visitá-la, sentava-se com uma xícara de chá e perguntava a Clémence sobre a vida dela, o trabalho e os amigos. Elogiava as coisas que Clémence tinha escolhido para o apartamento, mesmo quando não eram do seu gosto. Só dava conselhos quando Clémence pedia.

No começo foi difícil. Hélène muitas vezes via coisas que queria consertar: louça na pia, uma prateleira bamba, uma conta em cima da mesa. Precisava se conter. Mas percebeu que Clémence começou a relaxar durante as visitas. Começou a falar mais abertamente. E, depois de algumas semanas, começou a pedir conselhos à mãe sobre coisas de que não tinha certeza: como lidar com um senhorio difícil, como fazer um prato que a avó costumava preparar.

Hélène também percebeu que os seus próprios sábados ficaram mais leves. Já não passava o dia inteiro limpando e fazendo compras para a filha. Tinha tempo para si mesma, para a própria casa e para os amigos. E a relação com Clémence ficou mais calorosa e mais próxima do que tinha sido em anos. “Eu achava que amar significava fazer tudo por ela”, diz Hélène. “Agora acho que significa confiar que ela faz as coisas por si mesma, e estar presente quando ela precisa de mim.”

A história de Hélène mostra que o contrário de abrir buracos não é se retirar. Ela continua visitando, continua se importando e continua ajudando quando lhe pedem. O que mudou foi que ela começou a ajudar do jeito de que a filha precisava, e não do jeito que ela mesma teria desejado. Como o governante que deveria ter deixado a ave marinha viver como ave, ela começou a deixar a filha viver como ela mesma.

Nikos e os relatórios reescritos

Nikos tem trinta e oito anos e lidera uma equipe de cinco analistas numa empresa que estuda mercados de produtos alimentícios. Ele é muito competente e tem padrões altos. Sempre que alguém da equipe entrega um relatório, Nikos o lê com atenção e depois reescreve grandes partes dele no seu próprio estilo. Fica até tarde na maioria das noites fazendo isso. Acredita que está ajudando a equipe ao melhorar o trabalho dela e proteger a qualidade do departamento.

Mas os membros da equipe estão frustrados. Sentem que nada do que escrevem é bom o bastante. Alguns pararam de se empenhar muito nos relatórios, porque sabem que Nikos vai reescrevê-los de qualquer jeito. Uma analista, que escreve num estilo claro, mas simples, sente que o estilo mais complexo de Nikos deixa os relatórios dela mais difíceis de ler. Nikos, enquanto isso, está exausto e ressentido porque a equipe não parece melhorar.

A situação de Nikos é como a do governante e da ave marinha. Ele estava ajudando a equipe do seu próprio jeito, segundo o seu próprio gosto, e não do jeito de que ela precisava. As suas reescritas eram como a música da corte e o banquete de carne: generosas, competentes e completamente erradas para o propósito. A equipe não precisava que os relatórios fossem reescritos. Precisava aprender e crescer, com a própria voz.

Quando um gerente sênior chamou a atenção dele para isso, Nikos ficou na defensiva no começo. Mas decidiu tentar outra abordagem. Em vez de reescrever os relatórios, começou a se sentar com cada analista para discutir o trabalho. Apontava os principais pontos fortes e os problemas mais importantes, e perguntava como eles poderiam melhorá-lo. Aceitou que o estilo deles era diferente do seu, desde que os relatórios fossem claros e precisos.

Em poucos meses, a qualidade dos relatórios da equipe tinha melhorado, porque agora os analistas estavam aprendendo, e não apenas sendo corrigidos. Eles caprichavam mais, porque o trabalho era deles. E Nikos voltava para casa no horário na maioria das noites. “Eu estava tentando fazer todo mundo escrever como eu”, diz ele. “Isso era exaustivo para mim e desanimador para eles. Agora tento ajudá-los a escrever como a melhor versão de si mesmos.” Nikos tinha parado de abrir buracos e começado a apoiar a equipe na natureza de cada um.

Funmi e o leito seco do rio

Funmi tem quarenta e cinco anos e trabalha como cuidadora domiciliar, visitando idosos e pessoas com deficiência em casa para ajudá-los a tomar banho, se vestir, comer e tomar os remédios. Ela ama o seu trabalho e se importa profundamente com as pessoas que visita. Mas o serviço para o qual trabalha está com uma falta grave de pessoal. Cada cuidador recebe visitas demais, com tempo de menos para cada uma. Funmi muitas vezes corre de uma casa para a outra, pula o próprio almoço, fica até mais tarde sem receber e cobre colegas que estão doentes.

Funmi e os colegas se apoiam de forma heroica. Trocam visitas para cobrir lacunas, compartilham dicas, ligam uns para os outros tarde da noite quando alguém está em dificuldade e abrem mão do próprio tempo livre para garantir que ninguém fique sem cuidado. São como os peixes em terra seca, mantendo vivos uns aos outros e as pessoas de quem cuidam, hálito por hálito, em condições que não deveriam existir.

Funmi está exausta. Começou a ter dificuldade para dormir e se preocupa o tempo todo com as pessoas que não teve tempo suficiente para ajudar. Quando leu a passagem sobre os peixes no Zhuangzi, chorou, porque ela descrevia a sua situação com exatidão. Ela e os colegas estavam cuidando uns dos outros de um jeito lindo. Mas do que precisavam não era de mais cuidado heroico. Era de água: pessoal suficiente, tempo suficiente e condições justas.

Funmi decidiu que, junto com o trabalho do dia a dia, tentaria ajudar a levar água ao leito seco do rio. Com vários colegas, escreveu uma carta calma e clara aos gestores do serviço de cuidados, descrevendo os problemas: o número de visitas, a falta de tempo e os efeitos sobre as pessoas atendidas e sobre a equipe. Também levaram a questão à organização que representava os cuidadores da sua região. A mudança foi lenta. Mas, depois de alguns meses, o serviço contratou mais pessoal, e o número de visitas por cuidador diminuiu um pouco.

Funmi também começou a cuidar melhor de si mesma. Parou de pular o almoço. Parou de ficar até mais tarde sem receber, a não ser em emergências reais. Conversou com o médico sobre o sono. “Eu achava que tinha de manter todo mundo vivo sozinha”, diz ela. “Mas um peixe não pode ser um rio. Nós precisávamos do rio.” A história de Funmi mostra que, às vezes, a ajuda mais importante não é mais esforço dentro de uma situação que não funciona, e sim o trabalho para mudar a própria situação. E mostra que quem ajuda também precisa de cuidado.

Passos práticos: ajudar bem

O primeiro passo é perguntar antes de ajudar. Antes de ajudar alguém, pergunte se a pessoa quer ajuda e que tipo de ajuda ela quer. “Quer que eu ajude com isso?” “O que seria mais útil para você?” Essas perguntas simples podem evitar que muitos buracos sejam abertos. Se a resposta for não, respeite.

O segundo passo é compreender a natureza da outra pessoa. Pense em quem ela é, no que ela valoriza e do que ela precisa, o que pode ser muito diferente daquilo de que você precisaria no lugar dela. Como o governante que deveria ter alimentado a ave marinha com peixes, tente ajudar na língua dela, e não na sua.

O terceiro passo é apoiar em vez de substituir. Em vez de fazer as coisas pelas pessoas, procure maneiras de ajudá-las a fazer por si mesmas: ensinando, incentivando, oferecendo recursos, estando disponível. Como Nikos com a sua equipe, ajude-as a se tornar a melhor versão de si mesmas, e não uma cópia de você.

O quarto passo é perceber quando a sua ajuda está esgotando você ou incomodando o outro. Se você se sente cansado e ressentido de tanto ajudar, ou se a pessoa que você ajuda parece se afastar, isso pode ser sinal de que você está abrindo buracos. Faça uma pausa e pergunte o que é realmente necessário.

O quinto passo é procurar o rio. Se você se vê ajudando os outros de forma heroica em condições que não deveriam existir, como excesso de trabalho, falta de pessoal ou falta de apoio, considere se parte da sua energia poderia ir para a mudança dessas condições. Conversar com outras pessoas, levantar preocupações pelos canais adequados e pedir apoio também são formas de ajuda, e muitas vezes as mais importantes.

O sexto passo é cuidar de si mesmo como um dos peixes. Quem ajuda também precisa de cuidado. Se você passar a vida umedecendo os outros com o seu hálito, vai secar. Descanse, coma, durma, peça ajuda e deixe que os outros cuidem de você. Quem ajuda e está exausto não consegue ajudar por muito tempo.

Não negar ajuda

Seria um grave mal-entendido ler este capítulo como um conselho para parar de ajudar as pessoas ou para deixá-las lutando sozinhas. O erro de Shu e Hu não foi querer ajudar Hundun. Foi ajudar sem perguntar e sem compreender a natureza dele. O erro do governante não foi receber a ave marinha. Foi cuidar dela do jeito errado. O objetivo não é menos cuidado, e sim um cuidado mais sábio.

Há também situações em que precisamos ajudar, mesmo que a outra pessoa não peça ou não queira. Se uma criança está em perigo, se alguém está gravemente doente e não consegue cuidar de si ou se alguém corre o risco de fazer mal a si mesmo ou aos outros, é certo agir, pedir ajuda e envolver pessoas capazes de oferecer proteção. Se alguém que você conhece fala em se machucar, incentive essa pessoa a procurar imediatamente um serviço de apoio por telefone ou um serviço de saúde e, em caso de perigo imediato, ligue para o número de emergência local.

E há pessoas cujo papel envolve cuidar de outras que não conseguem cuidar plenamente de si mesmas: pais de crianças pequenas, cuidadores de pessoas com doenças graves ou deficiências, trabalhadores dos serviços de saúde e de cuidados. Para elas, a lição deste capítulo não é parar de cuidar, e sim cuidar de maneiras que respeitem, tanto quanto possível, a natureza e a dignidade da pessoa, e garantir que elas mesmas recebam apoio.

Mesmo nesses papéis, pequenas escolhas podem respeitar a natureza de uma pessoa. Um cuidador pode perguntar a uma pessoa idosa como ela gosta do chá, em vez de supor. Um pai ou uma mãe pode deixar uma criança pequena escolher entre duas camisetas. Um enfermeiro pode explicar o que está acontecendo antes de fazer. Esses pequenos gestos de perguntar e explicar são o contrário de abrir buracos. Eles dizem: você continua sendo você, mesmo quando precisa de ajuda.

Um exercício breve: três perguntas antes de ajudar

Este exercício ajuda você a perceber se a sua ajuda é como a água do rio ou como os buracos abertos em Hundun. Leva alguns minutos, e você pode usá-lo sempre que estiver prestes a ajudar alguém.

Pense em alguém que você ajuda com frequência: um filho, um companheiro, um pai ou uma mãe, um amigo, um colega. Pegue uma folha e escreva o nome dessa pessoa no alto. Depois responda a três perguntas sobre a ajuda que você dá a ela.

A primeira pergunta: essa pessoa quer a ajuda que eu dou, do jeito que eu dou? Seja honesto. Se não tiver certeza, anote como poderia descobrir, por exemplo, perguntando diretamente a ela.

A segunda pergunta: estou ajudando de acordo com a natureza e as necessidades dela, ou de acordo com as minhas? Pense na ave marinha. Você está oferecendo música da corte e um banquete de carne, ou peixes e uma floresta tranquila? Anote uma maneira de a sua ajuda falar mais a língua dessa pessoa.

A terceira pergunta: está faltando um rio? Existe uma condição maior, como falta de apoio, de tempo, de justiça ou de recursos, que torna a sua ajuda necessária de um jeito heroico e exaustivo? Se existir, anote um pequeno passo que você poderia dar para levar água ao leito do rio, mesmo que seja apenas contar a alguém sobre o problema.

Por fim, anote uma mudança que você vai experimentar na próxima semana e como vai perceber se ela ajuda. Hélène fez este exercício pensando em Clémence. A resposta dela à primeira pergunta foi: “Não. Ela me disse que quer que eu a visite, não que eu a conserte.” A resposta à segunda foi: “Estou ajudando do jeito como eu gostaria de ser ajudada aos vinte e quatro anos. Ela não é eu.” A mudança dela foi: “Não levar nada. Fazer perguntas. Só dar conselhos se ela pedir.” Depois ela escreveu: “Conversamos por três horas. Não toquei em um único armário. Foi a melhor visita que já tivemos.”

Resumo do capítulo

No capítulo 7 do Zhuangzi, dois governantes retribuem a bondade de Hundun, que não tem nenhuma abertura, abrindo nele sete buracos, um por dia, e no sétimo dia ele morre. No capítulo 18, um governante recebe uma ave marinha com vinho, música da corte e um banquete de carne, e a ave, assustada, morre em três dias, porque foi cuidada como o governante cuidaria de si mesmo, e não como uma ave. No capítulo 6, peixes deixados em terra seca mantêm uns aos outros vivos com o seu hálito, mas seria melhor que se esquecessem uns dos outros nos rios e lagos.

Hélène e o apartamento da filha, Nikos e os seus relatórios reescritos e Funmi num serviço de cuidados com falta de pessoal descobriram que se esforçar demais para ajudar pode abrir buracos nos outros ou esgotar quem ajuda, e que uma ajuda mais sábia pergunta primeiro, respeita a natureza do outro, apoia em vez de substituir e, quando necessário, trabalha para levar água ao leito seco do rio. Isso não é negar ajuda. É cuidar com mais sabedoria, e cuidar também de quem ajuda.

No próximo capítulo, vamos nos voltar para uma das frases mais famosas do Daodejing, sobre como as grandes jornadas começam com um único passo, e sobre a arte de fazer coisas grandes por meio de coisas pequenas.