Capitolo 14: Le tempeste non durano tutto il giorno: stagioni difficili e ripresa

In attesa di sentirsi di nuovo se stessa

Fenna ha quarantacinque anni e per molti anni ha lavorato come responsabile di progetto in un'azienda che costruisce strade e ponti. Era conosciuta per la sua energia e per la capacità di reggere carichi di lavoro enormi. L'anno scorso, dopo un lungo periodo di superlavoro, è arrivata a un punto in cui non ce la faceva più. Non riusciva a concentrarsi, non riusciva a dormire e si sentiva completamente svuotata. Le capitava di ritrovarsi a piangere nel parcheggio, prima di entrare al lavoro. Il suo medico l'ha ascoltata con attenzione, ha parlato con lei di ciò che le stava accadendo e le ha consigliato di prendersi un periodo di pausa dal lavoro e di tornare regolarmente a trovarlo, così da poter seguire insieme come stava.

Ora Fenna è a casa dal lavoro da quattro mesi. Sta migliorando, lentamente. Dorme di più e ha ricominciato a godersi le piccole cose: una passeggiata lungo il fiume, un caffè con un'amica, un buon libro. Ma la lentezza della sua ripresa la frustra. Certi giorni si sente quasi normale. Altri giorni si sente stanca come all'inizio. Continua a chiedere al medico e ai familiari quando tornerà a essere se stessa. Nessuno sa darle una data.

Fenna ha sempre affrontato i problemi lavorando di più. Ora cerca di affrontare la sua ripresa nello stesso modo. Legge tutto ciò che trova su come riprendersi dallo sfinimento. Prepara piani dettagliati per ogni giornata. Nei giorni brutti si giudica con durezza e si chiede che cosa abbia sbagliato. In un certo senso, si sta sforzando troppo di smettere di sforzarsi troppo. E anche questo è sfiancante.

Una sera il padre di Fenna, un agricoltore in pensione, si è seduto con lei sotto il portico mentre un temporale estivo passava sopra i campi. La pioggia era fitta e il vento piegava gli alberi. Fenna guardava fuori con ansia. Suo padre le ha detto: «Passerà. I temporali passano sempre. Non puoi farlo passare prima guardandolo». Poi ha aggiunto: «Con la tua ripresa è lo stesso. È una stagione. Passerà quando passerà. Il tuo compito è riposare, e lasciare che passi».

Senza saperlo, il padre di Fenna aveva ripetuto una delle osservazioni più consolanti del Daodejing. Questo capitolo parla delle stagioni difficili della vita, dei periodi di sfinimento, di perdita e di fatica, e di ciò che i libri antichi dicono su come attraversarli e riprendersi.

Turbini e acquazzoni

Nel capitolo 23 del Daodejing c'è un breve passo sul tempo atmosferico. Con parole mie: un turbine di vento non dura tutta la mattina. Un acquazzone improvviso non dura tutto il giorno. Che cosa li provoca? Il cielo e la terra. Se nemmeno il cielo e la terra riescono a farli durare a lungo, quanto meno potranno riuscirci gli esseri umani? (Daodejing, capitolo 23).

Il passo è molto semplice, e vuole esserlo. Il maltempo violento, per quanto faccia paura, non dura. Il vento più forte finisce per esaurirsi. La pioggia più fitta smette. Neppure le grandi forze della natura riescono a far durare una tempesta per sempre. Non è la promessa che le tempeste non arriveranno. Arriveranno. È l'osservazione che passano.

Per chi sta attraversando una stagione difficile, questa semplice osservazione può essere di grande conforto. Quando siamo nel pieno dello sfinimento, del lutto o di una crisi, spesso ci sembra che la tempesta non finirà mai. Non riusciamo a immaginare di stare di nuovo bene. Perdiamo la percezione che le cose cambiano. Il Daodejing ci ricorda che le tempeste, per loro natura, sono temporanee. La stessa violenza che le rende spaventose le rende anche brevi, se paragonate ai ritmi lunghi e lenti delle stagioni.

Il passo contiene anche una seconda lezione, che è facile lasciarsi sfuggire. In alcune letture si apre con una frase secondo cui parlare poco, o agire con quiete, è naturale. Le tempeste sono rumorose e violente, e non durano. Ciò che dura è più silenzioso: il lento volgere delle stagioni, lo scorrere costante dei fiumi, la crescita graduale degli alberi. Per chi si sta riprendendo dallo sfinimento, questo fa pensare che la ripresa sarà probabilmente silenziosa e graduale, più simile a una stagione che a una tempesta. Non arriverà con un'esplosione improvvisa. Arriverà piano, quasi senza farsi notare, come la primavera.

Fenna voleva che la sua ripresa fosse come una tempesta: improvvisa e completa. Voleva svegliarsi una mattina ed essere di nuovo se stessa. Ma la ripresa, come le stagioni, procede lentamente. All'inizio della primavera ci sono giornate tiepide e giornate fredde, e le giornate fredde non significano che la primavera abbia fallito. Fanno semplicemente parte del modo in cui la primavera arriva. I giorni brutti di Fenna non erano segni di fallimento. Erano le giornate fredde della sua primavera.

Zhuangzi che tamburella su una pentola

Lo Zhuangzi contiene una storia su una stagione molto più dura: la morte di una persona amata. Nel capitolo 18 muore la moglie di Zhuangzi. Il suo amico Huizi va a portargli conforto e rimane sconvolto nel trovarlo seduto per terra, a gambe larghe, mentre tamburella su una pentola e canta. Huizi gli dice: hai vissuto con lei, ha cresciuto i tuoi figli ed è invecchiata accanto a te. Già non piangere la sua morte sarebbe grave. Ma tamburellare su una pentola e cantare, non è troppo? (Zhuangzi, capitolo 18).

Zhuangzi risponde, con parole mie: ti sbagli. Quando è appena morta, credi che io non abbia sofferto? Certo che ho sofferto. Ma poi ho ripensato al suo inizio. Prima di nascere non aveva vita. E non solo non aveva vita, ma nemmeno un corpo. E non solo non aveva un corpo, ma neppure un respiro. Nel mezzo del grande mistero c'è stato un cambiamento, ed ecco il respiro. Un altro cambiamento, ed ecco il corpo. Un altro ancora, ed ecco la nascita. Ora c'è stato un nuovo cambiamento, ed ecco la morte. È come il succedersi delle quattro stagioni, primavera, estate, autunno e inverno. Ora lei riposa in pace nella grande casa del mondo. Se la seguissi con alti lamenti, dimostrerei di non aver capito come vanno le cose. Così ho smesso (Zhuangzi, capitolo 18).

Questa storia va letta con delicatezza. Non dice che il dolore sia sbagliato, né che ai funerali si debba cantare. Zhuangzi stesso dice chiaramente di aver sofferto quando sua moglie è morta. Ciò che descrive è un cambiamento arrivato dopo il primo dolore: un modo di vedere la vita e la morte di lei come parte del grande volgere delle stagioni, e non come qualcosa di innaturale o contrario alla Via. Questo modo di vedere non ha cancellato la sua perdita. Ma gli ha dato una sorta di pace dentro di essa.

Persone e tradizioni diverse intendono la morte e il lutto in moltissimi modi, e nessuno deve sentirsi obbligato a vedere le proprie perdite come Zhuangzi vedeva la sua. Il lutto ha i suoi tempi, e non va affrettato. Ma l'immagine delle stagioni di Zhuangzi può offrire un po' di conforto a chi attraversa momenti difficili di qualunque tipo. La vita procede per stagioni: crescita e declino, abbondanza e perdita, tempesta e quiete. Ogni stagione ha il suo posto. E nessuna stagione dura per sempre.

Per chi si sforza troppo, la storia contiene un'ulteriore lezione. Zhuangzi ha smesso di combattere la stagione. Non ha continuato a piangere a gran voce, come se con la forza del suo dolore potesse cambiare ciò che era accaduto. Ha lasciato che la stagione fosse ciò che era. Chi si sforza troppo cerca spesso di combattere le proprie stagioni difficili: di costringersi ad andare avanti nonostante lo sfinimento, di superare a forza il dolore, di affrettare la ripresa. Zhuangzi suggerisce un'altra strada: sentire ciò che va sentito, e poi smettere di lottare contro il naturale volgere delle cose.

La lenta primavera di Fenna

Dopo quella sera sotto il portico, Fenna ha cominciato a pensare alla sua ripresa come a una stagione, e non come a un problema da risolvere. Ha smesso di leggere tutto ciò che trovava sull'argomento. Ha smesso di preparare piani dettagliati per ogni giornata. Ha invece seguito alcune semplici indicazioni che le aveva suggerito il medico: orari di sonno regolari, una camminata tranquilla ogni giorno, del tempo con le persone che le piacevano, piccole attività piacevoli e riposo quando era stanca.

Ha cambiato anche il modo di pensare ai giorni brutti. Invece di vederli come fallimenti, ha cominciato a considerarli le giornate fredde dell'inizio della primavera. In un giorno brutto si diceva: «Oggi è una giornata fredda. La primavera sta comunque arrivando». Riposava di più, era gentile con se stessa e aspettava. E i giorni brutti passavano davvero, come passano i temporali.

Fenna ha cominciato a tenere un semplice diario, non dei suoi progressi, che aveva tanto ansia di misurare, ma delle piccole cose belle di ogni giorno: un uccello visto durante la passeggiata, una conversazione che l'aveva fatta ridere, un pasto gustato con piacere. Quando lo ha riletto dopo due mesi, si è accorta che le cose belle erano diventate più frequenti. Giorno per giorno non se n'era accorta, perché il cambiamento era molto graduale. Ma guardando indietro poteva vedere che la primavera stava arrivando.

Dopo sei mesi Fenna è tornata al lavoro, all'inizio part-time, in un ruolo con un carico di lavoro più leggero, concordato insieme alla sua responsabile. Ogni tanto ha ancora qualche giornata di stanchezza. Ma sta molto meglio, e ha imparato qualcosa che, secondo lei, la proteggerà in futuro. «Pensavo di poter andare avanti a forza nonostante tutto», racconta. «Ora so che certe cose sono stagioni. Non puoi attraversare l'inverno a forza. Puoi solo aspettare la primavera, e prenderti cura di te mentre aspetti.»

È importante dire che riprendersi da uno sfinimento serio è una questione medica oltre che personale, e che la ripresa di Fenna è stata seguita dal suo medico dall'inizio alla fine. Se provi uno sfinimento che non migliora con il riposo, parlane con un medico o con un altro professionista qualificato. Potrà aiutarti a capire che cosa sta succedendo e di quale sostegno hai bisogno.

Sabelo dopo la chiusura del locale

Sabelo ha trentotto anni. Per sei anni ha gestito un piccolo caffè che aveva costruito dal nulla, lavorando per lunghe ore e investendoci tutti i suoi risparmi. L'anno scorso, dopo un lungo periodo di difficoltà, tra costi in aumento, meno clienti e un congelatore rotto che non poteva permettersi di sostituire, ha dovuto chiuderlo. Ha perso i risparmi e l'attività, e ha sentito di aver perso anche la propria identità.

Per diversi mesi dopo la chiusura del caffè, Sabelo si è sentito come dentro una tempesta che non sarebbe mai finita. Non riusciva a smettere di pensare a che cosa avrebbe potuto fare diversamente. Si vergognava quando incontrava persone che avevano conosciuto il locale. Mandava domande di lavoro, ma sentiva di non avere energia per niente. Ogni mattina si svegliava con un peso sul petto.

Il fratello maggiore di Sabelo, che aveva attraversato i suoi momenti difficili, è andato a trovarlo. Non ha cercato di tirargli su il morale né di dirgli che sarebbe andato tutto bene. Lo ha semplicemente ascoltato. Poi gli ha detto: «Questa è una tempesta. Devi lasciarla soffiare. Ma tu non sei la tempesta. La tempesta ti sta passando sopra, e tu sei ancora qui». Gli ha suggerito di smettere di cercare di sistemare tutto in una volta e di concentrarsi sull'arrivare in fondo a ogni giornata: mangiare, dormire, camminare e vedere le persone che gli volevano bene.

Piano piano, la tempesta ha cominciato a passare. Sabelo ha trovato lavoro nella cucina di un grande ristorante: un lavoro duro, ma che gli dava una routine e un'entrata. Ha ricominciato a cucinare per gli amici, e questo gli ha ricordato perché amava tanto gestire il caffè. Dopo un anno ha cominciato di nuovo a pensare al futuro, non con l'urgenza di prima, ma con una speranza più quieta e paziente. Ha iniziato a mettere da parte un po' di soldi ogni mese e a frequentare corsi serali di gestione aziendale, così che, se un giorno aprirà un altro caffè, sarà più preparato.

«Mentre succedeva, pensavo che la mia vita fosse finita», racconta Sabelo. «Ora vedo che era una stagione. Una stagione dura, ma una stagione. Sono ancora un cuoco. Ho ancora delle idee. E so più cose di prima.» Se, come Sabelo nei primi mesi, senti un peso ogni mattina per molto tempo e non se ne va, parlane con una persona di cui ti fidi e valuta di rivolgerti a un medico o a un altro professionista qualificato. I momenti difficili dopo una perdita di questo tipo sono molto comuni, e un sostegno può fare davvero la differenza.

L'inverno di Graciela

Graciela ha sessant'anni. Suo marito, Héctor, è morto otto mesi fa dopo una lunga malattia. Erano sposati da trentacinque anni. Nei primi mesi Graciela è stata immersa in un dolore profondo. Non riusciva a immaginare la vita senza di lui. La casa era troppo silenziosa. Si sorprendeva ad apparecchiare per due e a cercare la sua mano nella notte.

Il dolore di Graciela non è scomparso, e lei non si aspetta che scompaia. Ma di recente un'amica le ha prestato un libro di storie dello Zhuangzi, e lei ha letto la storia di Zhuangzi che tamburella su una pentola dopo la morte della moglie. All'inizio è rimasta sconvolta, come Huizi. Come si può cantare dopo una perdita simile? Ma quando ha letto la spiegazione di Zhuangzi, cioè che prima aveva sofferto e poi era arrivato a vedere la vita e la morte della moglie come parte del volgere delle stagioni, qualcosa in quelle parole l'ha toccata.

Graciela ha ripensato alla vita di Héctor. Lo ha ricordato giovane, quando si erano conosciuti. Ha ricordato gli anni passati a crescere i figli, i litigi e le riconciliazioni, i viaggi, il suo lento declino e i suoi ultimi giorni. Ha visto la sua vita come un lungo viaggio attraverso le stagioni: una primavera di giovinezza, un'estate di forza, un autunno in cui il passo rallenta e infine un inverno. Questo non le ha tolto il dolore. Ma le ha dato un modo di portarlo che somigliava meno a una ferita e più a una storia.

Graciela non tamburella sulle pentole. Ma ha cominciato a fare una cosa che pensa sarebbe piaciuta a Héctor. Il giorno del suo compleanno cucina il suo piatto preferito e invita i figli e i nipoti. Raccontano storie su di lui e ridono, oltre a piangere. «Mi mancherà sempre», dice. «Ma sto imparando che la sua morte è stata parte della sua vita, come l'inverno è parte dell'anno. Non devo combatterla. Posso lasciare che sia ciò che è, e ricordarlo con amore.»

Il lutto è una delle stagioni più dure in assoluto, e ognuno lo attraversa a modo suo e con i propri tempi. Se stai vivendo un lutto, sii gentile con te stesso e lascia che gli altri ti sostengano. Se dopo un po' di tempo ti accorgi di non riuscire a gestire la vita quotidiana, di non riuscire a dormire o a mangiare per lunghi periodi, o di sentire che non ha più senso andare avanti, parlane con un medico o con un altro professionista qualificato. E se mai ti sembrasse di poterti fare del male, contatta subito una linea di ascolto o una struttura sanitaria e, in caso di pericolo immediato, chiama il numero di emergenza locale.

Tamsin e i mesi senza sonno

Tamsin ha trentun anni ed è mamma di due gemelli che ora hanno otto mesi. Da quando sono nati, non ha mai dormito più di tre ore di fila. I gemelli si svegliano in momenti diversi, devono mangiare in momenti diversi e sembrano darsi il cambio nel piangere tutta la notte. Il suo compagno la aiuta quanto può, ma lavora per lunghe ore. La madre di Tamsin passa due volte alla settimana, e questo aiuta. Ma Tamsin è sfinita in un modo che non avrebbe mai immaginato possibile.

Ciò che rende tutto più difficile, dice Tamsin, è la sensazione che non finirà mai. Quando è sveglia alle tre del mattino, a cullare un bambino mentre l'altro piange, non riesce a immaginare un momento in cui tornerà a dormire tutta la notte, o ad avere una giornata per sé, o a sentirsi una persona e non una macchina per dare da mangiare e cambiare pannolini. Lo sfinimento fa sembrare tutto permanente.

Un giorno un'anziana vicina, che aveva cresciuto cinque figli, ha fermato Tamsin per strada e le ha chiesto come stava. Quando Tamsin gliel'ha raccontato, la vicina le ha sorriso con gentilezza e le ha detto: «Sembra che non debba finire mai, vero? Non è così. È una stagione. Una stagione dura. Ma un giorno, molto presto, ti accorgerai di aver dormito tutta la notte, e non ricorderai nemmeno quando è cominciato». Le ha anche detto di accettare ogni offerta di aiuto, di dormire ogni volta che dormivano i bambini e di non preoccuparsi della casa.

Tamsin si è aggrappata alle parole della vicina. Nelle notti più dure si ripeteva: «È una stagione. Passerà». Ha accettato più aiuto da sua madre e dalle amiche. Ha lasciato che la casa fosse in disordine. Durante una visita di routine ha parlato al medico della sua stanchezza e del suo umore, e si è sentita rassicurare sul fatto che se la stava cavando bene in circostanze molto difficili; ha anche ricevuto qualche suggerimento per riposare di più.

Quattro mesi dopo, i gemelli hanno cominciato a dormire per tratti più lunghi. Una mattina Tamsin si è svegliata e si è resa conto di aver dormito sei ore. Ha pianto di sollievo. La stagione aveva cominciato a cambiare, proprio come aveva detto la vicina. «Nessuno poteva farla passare prima», racconta Tamsin. «Ma sapere che sarebbe passata la rendeva sopportabile.» Se un neogenitore si sente costantemente giù, senza speranza o incapace di farcela, è molto importante che ne parli con un medico o con un altro professionista qualificato. Sono sentimenti comuni, e l'aiuto esiste.

Passi pratici: attraversare una stagione difficile

Il primo passo è dare un nome alla stagione. Quando stai attraversando un periodo difficile, può aiutarti dirti: «Questa è una stagione difficile». Chiamarla stagione, e non condizione permanente, ti ricorda che è temporanea, anche se non riesci ancora a vederne la fine.

Il secondo passo è smettere di combattere il tempo atmosferico. Non puoi far passare prima una tempesta guardandola con ansia o spingendo contro di essa. Invece di cercare di farti strada a forza in una stagione difficile, concentrati sull'arrivare in fondo a ogni giornata: mangiare, dormire, riposare, muoverti con dolcezza e stare con le persone che ti vogliono bene.

Il terzo passo è aspettarsi giornate fredde in primavera. Riprendersi dallo sfinimento, da un lutto o da una crisi raramente è un percorso in linea retta. Ci saranno giorni migliori e giorni peggiori. Un giorno peggiore non significa che la ripresa sia fallita. Fa parte del modo in cui la ripresa avviene. Nelle giornate fredde riposa di più e sii particolarmente gentile con te stesso.

Il quarto passo è notare i piccoli segni di cambiamento. Come Fenna, tieni un semplice diario delle piccole cose belle di ogni giorno. Dopo settimane e mesi, rileggilo. Potresti vedere cambiamenti invisibili giorno per giorno: il lento arrivo di una nuova stagione.

Il quinto passo è accettare aiuto. Le stagioni difficili non sono fatte per essere sopportate da soli. Come Tamsin, accetta le offerte di aiuto. Come Sabelo, lascia che qualcuno ti ascolti. Come Fenna e Graciela, parla con medici e altri professionisti qualificati quando ne hai bisogno. Ricevere sostegno non è debolezza. È uno dei modi in cui sopravviviamo alla tempesta.

Il sesto passo è ricordare che tu non sei la tempesta. Lo ha detto il fratello di Sabelo, e vale la pena ripeterlo. La tempesta ti passa sopra. Non è ciò che sei. Quando sarà passata, tu sarai ancora qui, forse cambiato, forse più saggio, ma ancora te stesso.

Alcune tempeste richiedono un riparo

L'osservazione che le tempeste non durano tutto il giorno è consolante, ma non deve diventare un motivo per aspettare da soli che passino difficoltà che hanno bisogno di aiuto. Alcune stagioni difficili passano in modo naturale, con il riposo e il tempo. Altre, come un umore molto basso, uno sfinimento che dura a lungo, le conseguenze di un trauma o un dolore travolgente, possono aver bisogno di cure professionali per passare bene. Aspettare che passino senza aiuto può renderle più lunghe e più dure.

Se sei in una stagione difficile da molto tempo e non accenna ad alleggerirsi, o se sta peggiorando, parlane con un medico o con un altro professionista qualificato. Chiedere aiuto non significa non saper accettare la stagione. Significa trovare un riparo durante la tempesta, ed è proprio ciò che fa una persona saggia. Fenna, Sabelo, Graciela e Tamsin, ognuno a modo suo, hanno cercato sostegno. La loro ripresa non è stata soltanto una questione di attesa.

È importante anche non mettere fretta agli altri nelle loro stagioni difficili. Se una persona che ami sta vivendo un lutto, si sta riprendendo o sta faticando, dirle che «passerà» può sembrare sbrigativo, se lo si dice troppo presto o con troppa leggerezza. A volte la cosa più gentile è semplicemente restarle accanto nella tempesta, come ha fatto il fratello di Sabelo, ascoltando e stando vicino, finché non sarà pronta a sentirsi dire che le stagioni cambiano.

Un breve esercizio: una mappa delle stagioni

Questo esercizio ti aiuta a vedere la tua vita come una serie di stagioni, e la difficoltà che stai vivendo come una stagione fra tante. Richiede circa venti minuti. Se in questo momento stai attraversando una stagione molto dolorosa, potresti preferire farlo più avanti, oppure insieme a una persona di cui ti fidi.

Prendi un foglio e traccia una lunga linea da sinistra a destra: rappresenta la tua vita fino a oggi. Lungo la linea, segna alcune delle stagioni principali che hai attraversato: periodi di crescita, periodi di difficoltà, periodi di quiete, periodi di cambiamento. Dai a ciascuna un breve nome. «Infanzia.» «Il primo lavoro.» «Malattia.» «Un bambino in arrivo.» «Trasloco.» «Un anno difficile al lavoro.»

Guarda le stagioni difficili che hai segnato. Per ciascuna, scrivi poche parole su come è finita o cambiata. «È passata quando ho trovato un nuovo lavoro.» «Si è alleggerita dopo un anno.» «I miei amici mi hanno aiutato ad attraversarla.» Nota che ognuna di queste stagioni, per quanto dura, non è durata per sempre.

Ora segna la stagione in cui ti trovi adesso. Scrivi poche parole su di essa. Poi, accanto, scrivi una frase che vorresti dirti nei giorni più duri di questa stagione. Potrebbe essere la tua versione delle parole del Daodejing: «Le tempeste non durano tutto il giorno». Oppure qualcosa che viene dalla tua esperienza: «Ho già attraversato stagioni difficili».

Infine, scrivi una piccola cosa che puoi fare per prenderti cura di te durante questa stagione, e una persona a cui potresti chiedere aiuto o compagnia. Fenna ha fatto questo esercizio durante la sua ripresa. Sulla sua linea c'erano sette stagioni. Accanto a quella che stava vivendo ha scritto: «Primavera lenta». La sua frase era quella di suo padre: «Passerà quando passerà. Riposa, e lascia che passi». La persona che ha scritto era suo padre. Quella sera lo ha chiamato, e hanno parlato del tempo.

Sintesi del capitolo

Il Daodejing osserva che un turbine di vento non dura tutta la mattina e un acquazzone improvviso non dura tutto il giorno; se nemmeno il cielo e la terra riescono a far durare simili tempeste, quanto meno potranno riuscirci gli esseri umani (capitolo 23). Nel capitolo 18 dello Zhuangzi, Zhuangzi, dopo aver prima sofferto per la morte della moglie, arriva a vedere la vita e la morte di lei come parte del volgere delle stagioni e smette di piangere a gran voce; la storia va letta con delicatezza, come un modo possibile di portare il lutto, non come una regola per chiunque.

Fenna nella ripresa dallo sfinimento, Sabelo dopo la chiusura del suo caffè, Graciela nel suo lutto e Tamsin nei mesi senza sonno con i gemelli hanno tutti trovato conforto nel vedere i loro periodi difficili come stagioni destinate a passare, e nello smettere di combatterli in una lotta sfiancante, prendendosi cura di sé e accettando aiuto. Alcune tempeste richiedono un riparo: le difficoltà lunghe o che peggiorano meritano le cure di un medico o di un altro professionista qualificato, e alle stagioni difficili degli altri non va messa fretta.

Nell'ultimo capitolo incontreremo una farfalla, una nassa e due amici su un ponte, e rifletteremo su come portare con leggerezza l'arte del non forzare nel resto della nostra vita.