Chapitre 14 : Les orages ne durent pas toute la journée : saisons difficiles et convalescence

En attendant de se sentir de nouveau elle-même

Fenna a quarante-cinq ans. Pendant de longues années, elle a été cheffe de projet dans une entreprise qui construit des routes et des ponts. On la connaissait pour son énergie et pour sa capacité à absorber des charges de travail énormes. L’an dernier, après une longue période de surmenage, elle est arrivée à un point où elle ne pouvait plus continuer. Elle n’arrivait plus à se concentrer, ne dormait plus et se sentait complètement vidée. Il lui arrivait de pleurer sur le parking avant d’aller travailler. Son médecin l’a écoutée attentivement et a parlé avec elle de ce qui se passait. Il lui a conseillé de s’arrêter de travailler un temps et de revenir le voir régulièrement, pour qu’ils puissent suivre ensemble son évolution.

Cela fait maintenant quatre mois que Fenna est en arrêt. Elle va peu à peu mieux. Elle dort davantage et recommence à apprécier les petites choses : une promenade au bord de la rivière, un café avec une amie, un bon livre. Mais la lenteur de sa convalescence l’exaspère. Certains jours, elle se sent presque normale. D’autres jours, elle est aussi fatiguée qu’au début. Elle ne cesse de demander à son médecin et à sa famille quand elle redeviendra elle-même. Personne ne peut lui donner de date.

Fenna a toujours affronté les problèmes en travaillant plus dur. Aujourd’hui, elle essaie d’aborder sa convalescence de la même façon. Elle lit tout ce qu’elle trouve sur la récupération après un épuisement. Elle établit des plans détaillés pour chaque journée. Les mauvais jours, elle se juge sévèrement et se demande ce qu’elle a fait de travers. En un sens, elle fait trop d’efforts pour cesser d’en faire trop. Et cela aussi est épuisant.

Un soir, le père de Fenna, agriculteur à la retraite, s’est assis avec elle sous le porche pendant qu’un orage d’été passait sur les champs. La pluie tombait dru et le vent courbait les arbres. Fenna regardait la scène avec inquiétude. Son père a dit : « Ça va passer. Les orages passent toujours. Tu ne le feras pas passer plus vite en le regardant. » Puis il a ajouté : « Ta convalescence, c’est pareil. C’est une saison. Elle passera quand elle passera. Ton travail, c’est de te reposer et de la laisser faire. »

Sans le savoir, le père de Fenna venait de reprendre l’une des observations les plus réconfortantes du Daodejing. Ce chapitre s’intéresse aux saisons difficiles de la vie, aux périodes d’épuisement, de perte et d’épreuve, et à ce que disent les vieux livres sur la manière de les traverser et de s’en remettre.

Tourbillons et averses

Au chapitre 23 du Daodejing figure un court passage sur le temps qu’il fait. Je le redis avec mes propres mots : un tourbillon ne dure pas toute la matinée. Une averse soudaine ne dure pas toute la journée. Qui les produit ? Le ciel et la terre. Si même le ciel et la terre ne peuvent faire durer longtemps de telles choses, combien moins les êtres humains le pourraient-ils ? (Daodejing, chapitre 23).

Le passage est très simple, et il est fait pour l’être. Les intempéries violentes, si effrayantes soient-elles, ne durent pas. Le vent le plus fort finit par s’épuiser. La pluie la plus lourde s’arrête. Même les grandes forces de la nature ne peuvent entretenir un orage indéfiniment. Ce n’est pas la promesse que les orages ne viendront pas. Ils viendront. C’est le constat qu’ils passent.

Pour qui traverse une saison difficile, ce simple constat peut être d’un grand réconfort. Au cœur de l’épuisement, du deuil ou d’une crise, on a souvent l’impression que l’orage ne finira jamais. On ne parvient pas à s’imaginer aller bien de nouveau. On perd le sentiment que les choses changent. Le Daodejing nous rappelle que les orages sont, par nature, passagers. La violence même qui les rend effrayants les rend aussi brefs, comparés aux longs et lents rythmes des saisons.

Le passage contient aussi une seconde leçon, qu’on manque facilement. Selon certaines lectures, il s’ouvre sur une ligne laissant entendre que parler peu, ou agir discrètement, est naturel. Les orages sont bruyants et violents, et ils ne durent pas. Ce qui dure est plus calme : la lente rotation des saisons, le cours régulier des rivières, la croissance progressive des arbres. Pour une personne qui se remet d’un épuisement, cela laisse penser que la guérison sera sans doute calme et progressive, plus semblable à une saison qu’à un orage. Elle ne viendra pas d’un coup, de façon spectaculaire. Elle viendra lentement, presque sans qu’on s’en aperçoive, comme le printemps.

Fenna voulait que sa guérison ressemble à un orage : soudaine et complète. Elle voulait se réveiller un matin et être de nouveau elle-même. Mais la guérison, comme les saisons, avance lentement. Au début du printemps, il y a des jours doux et des jours froids, et les jours froids ne signifient pas que le printemps a échoué. Ils font simplement partie de la manière dont le printemps arrive. Les mauvais jours de Fenna n’étaient pas des signes d’échec. C’étaient les jours froids de son printemps.

Zhuangzi tambourine sur une jarre

Le Zhuangzi contient une histoire sur une saison bien plus dure : la mort d’un être aimé. Au chapitre 18, la femme de Zhuangzi meurt. Son ami Huizi vient lui apporter du réconfort et découvre, stupéfait, Zhuangzi assis par terre, les jambes écartées, en train de tambouriner sur une jarre en chantant. Huizi lui dit : tu as vécu avec elle, elle a élevé tes enfants et vieilli à tes côtés. Ne pas pleurer sa mort serait déjà assez grave. Mais tambouriner sur une jarre en chantant, n’est-ce pas aller trop loin ? (Zhuangzi, chapitre 18).

Zhuangzi lui répond, je le redis avec mes propres mots : tu te trompes. Quand elle venait de mourir, crois-tu que je n’aie pas eu de chagrin ? Bien sûr que si. Mais ensuite, j’ai repensé à son commencement. Avant sa naissance, elle n’avait pas de vie. Non seulement pas de vie, mais pas de corps. Non seulement pas de corps, mais pas même de souffle. Au milieu du grand mystère, il y a eu un changement, et elle a eu un souffle. Un autre changement, et elle a eu un corps. Un autre changement encore, et elle est née. À présent, il y a eu un nouveau changement, et elle est morte. C’est comme le passage des quatre saisons, le printemps, l’été, l’automne et l’hiver. Elle repose maintenant en paix dans la grande demeure du monde. Si je la suivais en pleurant bruyamment, je montrerais que je ne comprends pas comment vont les choses. Alors j’ai cessé (Zhuangzi, chapitre 18).

Cette histoire doit être lue avec délicatesse. Elle ne dit pas que le chagrin est une faute, ni qu’il faudrait chanter aux enterrements. Zhuangzi lui-même dit clairement qu’il a eu du chagrin à la mort de sa femme. Ce qu’il décrit, c’est un changement survenu après ce premier chagrin : une façon de voir la vie et la mort de sa femme comme une part de la grande ronde des saisons, plutôt que comme quelque chose de contre nature ou de contraire à la Voie. Ce regard n’a pas effacé sa perte. Mais il lui a donné une forme de paix au cœur même de celle-ci.

Selon les personnes et les traditions, la mort et le deuil se comprennent de bien des manières différentes, et personne ne doit se sentir obligé de voir ses propres pertes comme Zhuangzi a vu la sienne. Le deuil a son propre rythme, et il ne faut pas le presser. Mais l’image des saisons chez Zhuangzi peut apporter un peu de réconfort à ceux qui traversent des temps difficiles, quels qu’ils soient. La vie passe par des saisons : croissance et déclin, abondance et perte, orage et accalmie. Chaque saison a sa place. Et aucune saison ne dure toujours.

Pour ceux qui en font trop, l’histoire contient une autre leçon. Zhuangzi a cessé de lutter contre la saison. Il n’a pas continué à pleurer bruyamment, comme s’il pouvait changer ce qui était arrivé par la force de son chagrin. Il a laissé la saison être ce qu’elle était. Ceux qui en font trop essaient souvent de combattre leurs saisons difficiles : se forcer à traverser l’épuisement, passer outre le deuil, presser la guérison. Zhuangzi propose une autre manière de faire : ressentir ce qui doit être ressenti, puis cesser de lutter contre le cours naturel des choses.

Le lent printemps de Fenna

Après cette soirée sous le porche, Fenna a commencé à considérer sa convalescence comme une saison plutôt que comme un problème à résoudre. Elle a cessé de lire tout ce qu’elle trouvait sur le sujet. Elle a cessé d’établir des plans détaillés pour chaque journée. À la place, elle a suivi quelques repères simples que son médecin lui avait suggérés : un sommeil régulier, une promenade tranquille chaque jour, du temps avec des gens qu’elle aimait bien, de petites activités agréables, et du repos quand elle était fatiguée.

Elle a aussi changé sa manière de voir les mauvais jours. Au lieu d’y voir des échecs, elle a commencé à les considérer comme les jours froids du début du printemps. Un mauvais jour, elle se disait : « C’est un jour froid. Le printemps arrive quand même. » Elle se reposait davantage, se traitait avec douceur et attendait. Et les mauvais jours passaient, comme passent les orages.

Fenna a commencé à tenir un petit carnet, non pas de ses progrès, qu’elle tenait tant à mesurer, mais des petites bonnes choses de chaque jour : un oiseau aperçu pendant sa promenade, une conversation qui l’avait fait rire, un repas qu’elle avait apprécié. En relisant ce carnet au bout de deux mois, elle a remarqué que les bonnes choses étaient devenues plus fréquentes. Elle ne s’en était pas aperçue au jour le jour, tant le changement était progressif. Mais avec le recul, elle voyait que le printemps arrivait.

Au bout de six mois, Fenna a repris le travail, d’abord à temps partiel, dans un poste moins chargé qu’elle avait défini d’un commun accord avec son responsable. Elle a encore, de temps à autre, des jours de fatigue. Mais elle va beaucoup mieux, et elle a appris quelque chose qui, elle en est convaincue, la protégera à l’avenir. « Avant, je croyais que je pouvais passer en force à travers n’importe quoi, dit-elle. Maintenant, je sais que certaines choses sont des saisons. On ne traverse pas l’hiver en force. On ne peut qu’attendre le printemps, et prendre soin de soi en attendant. »

Il faut souligner que se remettre d’un épuisement sérieux relève de la médecine autant que de la vie personnelle, et que la convalescence de Fenna a été suivie par son médecin du début à la fin. Si vous ressentez un épuisement qui ne s’améliore pas avec le repos, parlez-en, je vous en prie, à un médecin ou à un autre professionnel qualifié. Ces personnes pourront vous aider à comprendre ce qui se passe et de quel soutien vous avez besoin.

Sabelo après la fermeture de son commerce

Sabelo a trente-huit ans. Pendant six ans, il a tenu un petit café qu’il avait monté à partir de rien, en travaillant de longues heures et en y investissant toutes ses économies. L’an dernier, après une longue période de difficultés, la hausse des coûts, la baisse de la clientèle et un congélateur en panne qu’il n’avait pas les moyens de remplacer, il a dû fermer. Il a perdu ses économies et son affaire, et il a eu le sentiment de perdre son identité.

Pendant plusieurs mois après la fermeture, Sabelo a eu l’impression d’être pris dans un orage qui ne finirait jamais. Il ne pouvait s’empêcher de penser à ce qu’il aurait pu faire autrement. Il avait honte lorsqu’il croisait des gens qui avaient connu le café. Il envoyait des candidatures, mais il se sentait sans énergie pour quoi que ce soit. Chaque matin, il se réveillait avec un poids sur la poitrine.

Le frère aîné de Sabelo, qui avait lui-même traversé des moments difficiles, est venu lui rendre visite. Il n’a pas cherché à lui remonter le moral ni à lui dire que tout irait bien. Il a simplement écouté. Puis il a dit : « C’est un orage. Il faut le laisser souffler. Mais tu n’es pas l’orage. L’orage passe au-dessus de toi, et toi, tu es toujours là. » Il a suggéré à Sabelo d’arrêter de vouloir tout réparer d’un coup et de se concentrer sur une seule chose : passer chaque journée, en mangeant, en dormant, en marchant et en voyant des gens qui tenaient à lui.

Peu à peu, l’orage a commencé à passer. Sabelo a pris un emploi dans la cuisine d’un grand restaurant, un travail dur, mais qui lui donnait un rythme et un revenu. Il s’est remis à cuisiner pour ses amis, ce qui lui a rappelé pourquoi il avait tant aimé tenir son café. Au bout d’un an, il a recommencé à penser à l’avenir, non plus avec l’urgence d’autrefois, mais avec un espoir plus calme et plus patient. Il a commencé à mettre un peu d’argent de côté chaque mois et à suivre des cours du soir en gestion d’entreprise, pour être mieux préparé s’il ouvrait un jour un autre café.

« Quand ça m’arrivait, je croyais que ma vie était finie, dit Sabelo. Maintenant, je vois que c’était une saison. Une saison dure, mais une saison. Je suis toujours cuisinier. J’ai toujours des idées. Et j’en sais plus qu’avant. » Si, comme Sabelo les premiers mois, vous sentez depuis longtemps un poids chaque matin et qu’il ne se dissipe pas, parlez-en, je vous en prie, à une personne de confiance, et envisagez de consulter un médecin ou un autre professionnel qualifié. Les périodes difficiles après une perte de ce genre sont très courantes, et un soutien peut vraiment changer les choses.

L’hiver de Graciela

Graciela a soixante ans. Son mari, Héctor, est mort il y a huit mois après une longue maladie. Ils avaient été mariés trente-cinq ans. Les premiers mois, Graciela était plongée dans un deuil profond. Elle ne pouvait imaginer la vie sans lui. La maison était trop silencieuse. Il lui arrivait de mettre deux couverts à table et de chercher sa main dans la nuit.

Le chagrin de Graciela n’a pas disparu, et elle ne s’attend pas à ce qu’il disparaisse. Mais récemment, une amie lui a prêté un recueil d’histoires du Zhuangzi, et elle y a lu celle de Zhuangzi tambourinant sur une jarre après la mort de sa femme. D’abord, elle a été choquée, comme Huizi. Comment peut-on chanter après une telle perte ? Mais en lisant l’explication de Zhuangzi, qui avait d’abord eu du chagrin, puis en était venu à voir la vie et la mort de sa femme comme une part de la ronde des saisons, elle a été touchée par quelque chose.

Graciela a repensé à la vie d’Héctor. Elle s’est souvenue de lui jeune homme, au moment de leur rencontre. Elle s’est souvenue de leurs années à élever leurs enfants, de leurs disputes et de leurs réconciliations, de leurs voyages, de son lent déclin et de ses derniers jours. Elle a vu sa vie comme un long voyage à travers les saisons : un printemps de jeunesse, un été de force, un automne de ralentissement et enfin un hiver. Cela n’a pas effacé son chagrin. Mais cela lui a donné une façon de le porter qui ressemblait moins à une blessure et davantage à une histoire.

Graciela ne tambourine pas sur des jarres. Mais elle a commencé à faire quelque chose qu’Héctor, pense-t-elle, aurait aimé. Le jour de son anniversaire, elle prépare son plat préféré et invite leurs enfants et leurs petits-enfants. Ils racontent des histoires sur lui ; ils pleurent, mais ils rient aussi. « Il me manquera toujours, dit-elle. Mais j’apprends que sa mort faisait partie de sa vie, comme l’hiver fait partie de l’année. Je n’ai pas à lutter contre elle. Je peux la laisser être ce qu’elle est, et me souvenir de lui avec amour. »

Le deuil est l’une des saisons les plus dures qui soient, et chacun le traverse à sa manière et à son rythme. Si vous êtes en deuil, je vous en prie, prenez soin de vous avec douceur et laissez les autres vous soutenir. Si, au bout d’un certain temps, vous ne parvenez plus à faire face à la vie quotidienne, si vous ne pouvez plus dormir ou manger pendant de longues périodes, ou si vous avez le sentiment qu’il ne sert à rien de continuer, parlez-en à un médecin ou à un autre professionnel qualifié. Et s’il vous arrive de penser que vous pourriez vous faire du mal, contactez immédiatement une ligne d’écoute ou un établissement médical, et en cas de danger immédiat, appelez le numéro d’urgence local.

Tamsin et les mois sans sommeil

Tamsin a trente et un ans et elle est la mère de jumeaux qui ont aujourd’hui huit mois. Depuis leur naissance, elle n’a jamais dormi plus de trois heures d’affilée. Les jumeaux se réveillent à des heures différentes, doivent être nourris à des heures différentes et semblent pleurer à tour de rôle toute la nuit. Son compagnon l’aide autant qu’il le peut, mais il a de longues journées de travail. La mère de Tamsin vient deux fois par semaine, ce qui la soulage. Mais Tamsin est épuisée comme elle ne l’aurait jamais cru possible.

Le plus dur, dit Tamsin, c’est le sentiment que cela ne finira jamais. Quand elle est réveillée à trois heures du matin, à bercer un bébé pendant que l’autre pleure, elle ne parvient pas à imaginer un moment où elle dormira de nouveau une nuit entière, où elle aura une journée à elle, où elle se sentira une personne plutôt qu’une machine à nourrir et à changer. L’épuisement donne à tout un air définitif.

Un jour, une voisine plus âgée, qui avait élevé cinq enfants, a arrêté Tamsin dans la rue pour lui demander comment elle allait. Quand Tamsin le lui a dit, la voisine a souri avec bienveillance et a répondu : « On a l’impression que ça va durer toujours, n’est-ce pas ? Ce n’est pas le cas. C’est une saison. Une saison dure. Mais un jour, très bientôt, vous vous rendrez compte que vous avez dormi toute la nuit, et vous ne vous souviendrez même plus quand ça a commencé. » Elle a aussi conseillé à Tamsin d’accepter toutes les offres d’aide, de dormir dès que les bébés dormaient et de ne pas se soucier de la maison.

Tamsin s’est accrochée aux paroles de sa voisine. Les nuits les plus dures, elle se répétait : « C’est une saison. Elle passera. » Elle a accepté davantage d’aide de sa mère et de ses amis. Elle a laissé la maison en désordre. Lors d’un rendez-vous de routine, elle a parlé à son médecin de sa fatigue et de son moral ; il l’a rassurée en lui disant qu’elle s’en sortait bien dans des circonstances très difficiles, et lui a donné quelques conseils pour se reposer davantage.

Quatre mois plus tard, les jumeaux ont commencé à dormir plus longtemps d’affilée. Un matin, Tamsin s’est réveillée et s’est rendu compte qu’elle avait dormi six heures. Elle a pleuré de soulagement. La saison avait commencé à changer, exactement comme la voisine l’avait dit. « Personne ne pouvait la faire passer plus vite, dit Tamsin. Mais savoir qu’elle passerait la rendait supportable. » Si un jeune parent se sent durablement abattu, sans espoir ou incapable de faire face, il est très important qu’il en parle à un médecin ou à un autre professionnel qualifié. Ces sentiments sont courants, et de l’aide existe.

Étapes pratiques : traverser une saison difficile

La première étape consiste à nommer la saison. Quand vous traversez une période difficile, il peut être utile de vous dire : « C’est une saison difficile. » La nommer comme une saison, plutôt que comme un état permanent, vous rappelle qu’elle est temporaire, même si vous n’en voyez pas encore la fin.

La deuxième étape consiste à cesser de lutter contre le temps qu’il fait. Vous ne ferez pas passer un orage plus vite en le surveillant avec anxiété ou en poussant contre lui. Au lieu d’essayer de traverser en force une saison difficile, concentrez-vous sur une chose : passer chaque journée, en mangeant, en dormant, en vous reposant, en bougeant en douceur et en restant auprès des gens qui tiennent à vous.

La troisième étape consiste à vous attendre à des jours froids au printemps. Se remettre d’un épuisement, d’un deuil ou d’une crise se fait rarement en ligne droite. Il y aura des jours meilleurs et des jours plus difficiles. Un jour plus difficile ne signifie pas que la guérison a échoué. Il fait partie de la manière dont la guérison se fait. Les jours froids, reposez-vous davantage et traitez-vous avec une douceur toute particulière.

La quatrième étape consiste à remarquer les petits signes de changement. Comme Fenna, tenez un simple carnet des petites bonnes choses de chaque jour. Au fil des semaines et des mois, relisez-le. Vous verrez peut-être des changements invisibles au jour le jour : l’arrivée lente d’une nouvelle saison.

La cinquième étape consiste à accepter de l’aide. Les saisons difficiles ne sont pas faites pour être traversées dans la solitude. Comme Tamsin, acceptez les offres d’aide. Comme Sabelo, laissez des gens vous écouter. Comme Fenna et Graciela, parlez à des médecins et à d’autres professionnels qualifiés quand vous en avez besoin. Recevoir du soutien n’est pas une faiblesse. C’est l’une des manières dont nous survivons à l’orage.

La sixième étape consiste à vous rappeler que vous n’êtes pas l’orage. Le frère de Sabelo l’a dit, et cela mérite d’être répété. L’orage passe au-dessus de vous. Il n’est pas ce que vous êtes. Quand il sera passé, vous serez toujours là ; quelque chose en vous aura peut-être changé, vous aurez peut-être gagné en sagesse, mais vous serez toujours vous-même.

Certains orages demandent un abri

Le constat que les orages ne durent pas toute la journée est réconfortant, mais il ne doit pas devenir une raison d’attendre dans la solitude la fin de difficultés qui demandent de l’aide. Certaines saisons difficiles passent naturellement, avec du repos et du temps. D’autres, comme une baisse de moral importante, un épuisement qui dure, les effets d’un traumatisme ou un deuil accablant, peuvent nécessiter des soins professionnels pour bien passer. Attendre qu’elles passent sans aide peut les rendre plus longues et plus dures.

Si vous traversez une saison difficile depuis longtemps et qu’elle ne s’apaise pas, ou si elle empire, parlez-en, je vous en prie, à un médecin ou à un autre professionnel qualifié. Demander de l’aide, ce n’est pas échouer à accepter la saison. C’est trouver un abri pendant l’orage, exactement ce que fait une personne sage. Fenna, Sabelo, Graciela et Tamsin ont tous, chacun à sa manière, cherché du soutien. Leur guérison n’a pas été qu’une affaire d’attente.

Il est important aussi de ne pas presser les autres de traverser leurs saisons difficiles. Si une personne que vous aimez est en deuil, en convalescence ou en difficulté, lui dire que « ça passera » peut sonner comme une façon de balayer sa peine, si c’est dit trop tôt ou trop légèrement. Parfois, la chose la plus bienveillante est simplement de rester avec elle dans l’orage, comme l’a fait le frère de Sabelo, en écoutant et en restant proche, jusqu’à ce qu’elle soit prête à entendre que les saisons changent.

Un court exercice : la carte des saisons

Cet exercice vous aide à voir votre vie comme une suite de saisons, et votre difficulté actuelle comme une saison parmi d’autres. Il prend une vingtaine de minutes. Si vous traversez en ce moment une saison très douloureuse, vous préférerez peut-être le faire plus tard, ou avec une personne de confiance.

Prenez une feuille et tracez-y une longue ligne de gauche à droite, qui représente votre vie jusqu’à aujourd’hui. Le long de cette ligne, marquez quelques-unes des grandes saisons que vous avez traversées : périodes de croissance, périodes difficiles, périodes calmes, périodes de changement. Donnez à chacune un nom bref. « Enfance. » « Premier emploi. » « Maladie. » « Arrivée du bébé. » « Déménagement. » « Année difficile au travail. »

Regardez les saisons difficiles que vous avez marquées. Pour chacune, écrivez quelques mots sur la manière dont elle s’est terminée ou transformée. « C’est passé quand j’ai trouvé un nouvel emploi. » « Ça s’est apaisé au bout d’un an. » « Mes amis ont été là pour moi. » Remarquez que chacune de ces saisons, si dure soit-elle, n’a pas duré toujours.

Marquez maintenant la saison dans laquelle vous vous trouvez. Écrivez quelques mots à son sujet. Puis, à côté, écrivez une phrase que vous aimeriez vous dire les jours les plus durs de cette saison. Ce pourrait être votre propre version des mots du Daodejing : « Les orages ne durent pas toute la journée. » Ou quelque chose tiré de votre propre expérience : « J’ai déjà traversé des saisons difficiles. »

Enfin, notez une petite chose que vous pouvez faire pour prendre soin de vous pendant cette saison, et une personne à qui vous pourriez demander de l’aide ou de la compagnie. Fenna a fait cet exercice pendant sa convalescence. Sa ligne comptait sept saisons. À côté de sa saison actuelle, elle a écrit : « Lent printemps. » Sa phrase était celle de son père : « Elle passera quand elle passera. Repose-toi, et laisse-la faire. » La personne qu’elle a notée était son père. Elle l’a appelé le soir même, et ils ont parlé de la météo.

Résumé du chapitre

Le Daodejing observe qu’un tourbillon ne dure pas toute la matinée et qu’une averse soudaine ne dure pas toute la journée ; si même le ciel et la terre ne peuvent faire durer de tels orages, combien moins les êtres humains le pourraient-ils (chapitre 23). Au chapitre 18 du Zhuangzi, Zhuangzi, après un premier temps de chagrin à la mort de sa femme, en vient à voir sa vie et sa mort comme une part de la ronde des saisons, et cesse de pleurer bruyamment ; cette histoire doit être lue avec délicatesse, comme une manière parmi d’autres de porter le deuil, et non comme une règle valable pour quiconque.

Fenna se remettant de son épuisement, Sabelo après la fermeture de son café, Graciela dans son deuil et Tamsin au fil des mois sans sommeil avec ses jumeaux ont tous trouvé du réconfort en voyant leurs temps difficiles comme des saisons qui passeraient, et en cessant de mener contre elles une lutte épuisante, tout en prenant soin d’eux-mêmes et en acceptant de l’aide. Certains orages demandent un abri : les difficultés longues ou qui s’aggravent méritent les soins d’un médecin ou d’un autre professionnel qualifié, et il ne faut pas presser les autres de traverser leurs saisons difficiles.

Dans le dernier chapitre, nous rencontrerons un papillon, une nasse et deux amis sur un pont, et nous réfléchirons à la manière d’emporter légèrement l’art de ne pas forcer dans le reste de notre vie.