Kapitel 2: Der zweite Pfeil

Zwei Tage vor dem Urlaub

Felipe ist achtunddreißig und freut sich seit einem Jahr auf diesen Urlaub. Er und sein Partner haben eine Woche in den Bergen gebucht, für jeden Tag sind lange Wanderungen geplant. Zwei Tage vor der Abreise tritt er auf dem Weg zur Arbeit ungeschickt vom Bordstein und knickt mit dem Fuß um. Am Nachmittag ist der Knöchel geschwollen und schmerzt. Eine Ärztin sagt ihm, es sei eine Verstauchung, kein Bruch, und er solle den Fuß schonen. Gehen könne er, vorsichtig, aber lange Bergwanderungen kämen nicht infrage.

Der Schmerz im Knöchel ist echt, und er tut weh. Doch im Lauf der folgenden Stunden merkt Felipe, dass ihm etwas anderes noch mehr wehtut. Sein Kopf kommt nicht zur Ruhe. „Warum habe ich nicht aufgepasst, wo ich hintrete? Ich bin so dumm. Natürlich passiert mir so etwas, das ist immer so. Der ganze Urlaub ist ruiniert. Das ganze Geld ist zum Fenster hinausgeworfen. Mein Partner wird enttäuscht sein und insgeheim wütend auf mich. Alle anderen können ihren Urlaub genießen, und ich vermassle immer alles.“

Am Abend ist Felipe in düsterer Stimmung, fährt seinen Partner an und will über keine Alternativen reden. Sein Partner schlägt vor, trotzdem zu fahren, ein Auto zu mieten, die Seen und Dörfer zu besuchen, in Cafés zu sitzen, zu lesen und sich auszuruhen. Felipe sagt, das sei nicht dasselbe. Er liegt die halbe Nacht wach, spielt den Moment am Bordstein immer wieder durch und malt sich die Wanderungen aus, die ihm entgehen werden.

Am Morgen tut der Knöchel etwas weniger weh. Aber Felipes Kopf ist noch immer voller Vorwürfe, Enttäuschung und Trübsinn. Ihm dämmert, dass der verstauchte Knöchel nicht das Schlimmste an seinem Leiden ist. Das Schlimmste ist all das, was sein Geist hinzugefügt hat. Vor rund zweieinhalbtausend Jahren hat der Buddha genau diese Lage mit einem einfachen Bild beschrieben: von zwei Pfeilen getroffen zu werden.

Die zwei Pfeile

In einer kurzen Lehrrede, dem Sallatha Sutta, was „die Lehrrede vom Pfeil“ bedeutet, zu finden im Saṃyutta Nikāya unter der Nummer 36.6, spricht der Buddha darüber, wie Menschen auf schmerzhafte Erfahrungen reagieren. Hier ist ihr Kern, in meinen eigenen schlichten Worten nacherzählt.

Wenn ein ungeschulter Mensch von einem schmerzhaften Gefühl berührt wird, sagt der Buddha, dann sorgt er sich, trauert und klagt. Er schlägt sich an die Brust, weint und gerät außer sich. So spürt er zweierlei Schmerz: den Schmerz im Körper und den Schmerz im Geist. Es ist, als würde jemand von einem Pfeil getroffen und gleich darauf von einem zweiten Pfeil, sodass er den Schmerz von beiden spürt.

Wenn aber ein weiser, geschulter Mensch von einem schmerzhaften Gefühl berührt wird, fährt der Buddha fort, dann sorgt er sich nicht, trauert nicht und klagt nicht. Er schlägt sich nicht an die Brust und gerät nicht außer sich. Er spürt den Schmerz im Körper, aber nicht den zusätzlichen Schmerz im Geist. Es ist, als würde er von einem Pfeil getroffen, aber nicht von einem zweiten.

Das Bild ist einfach und eindringlich. Der erste Pfeil ist der Schmerz, den das Leben mit sich bringt: eine Verletzung, eine Krankheit, ein Verlust, eine Enttäuschung, eine Kränkung, ein Scheitern. Wir können ihm nicht immer ausweichen. Er gehört dazu, wenn man in einem Körper lebt, in einer Welt, die sich wandelt. Der zweite Pfeil ist das, was wir hinzufügen: die Sorgen, die Vorwürfe, den Groll, das Selbstmitleid, das Katastrophisieren und das endlose Durchspielen, die unser Geist auf den ersten Schmerz häuft. Der zweite Pfeil schmerzt oft mehr als der erste, und er kann viel länger nachwirken.

Felipes verstauchter Knöchel war der erste Pfeil. Er tat weh und würde in ein, zwei Wochen verheilen. Seine Gedanken – „Ich bin so dumm, der Urlaub ist ruiniert, ich vermassle immer alles“ – waren der zweite Pfeil. Sie schmerzten mehr als der Knöchel und drohten die ganze Woche zu verderben, obwohl die Verletzung selbst noch viele gute Möglichkeiten offenließ.

Woraus der zweite Pfeil gemacht ist

Wenn wir den zweiten Pfeil genau betrachten, stellen wir oft fest, dass er aus einigen wenigen vertrauten Materialien besteht. Sie zu erkennen kann uns helfen zu bemerken, wann wir den zweiten Pfeil auf uns selbst abschießen.

Ein Material sind Schuldzuweisungen. Wenn etwas Schmerzhaftes geschieht, sucht der Geist oft nach einem Schuldigen: uns selbst, anderen Menschen, dem Pech, der Welt. „Ich bin so dumm.“ „Das ist seine Schuld.“ „Warum passiert das immer mir?“ Schuldzuweisungen mögen sich für einen Moment befriedigend anfühlen, aber meist fügen sie dem ursprünglichen Schmerz Wut und Scham hinzu.

Ein anderes ist das Katastrophisieren: die Vorstellung, dass der Schmerz in ein Unglück führen wird. „Der ganze Urlaub ist ruiniert.“ „Ich werde nie wieder eine Stelle finden.“ „Das ist das Ende unserer Freundschaft.“ Der Geist springt von der tatsächlichen Lage in die schlimmste denkbare Zukunft und leidet dann, als wäre diese Zukunft schon eingetroffen.

Ein drittes ist der Vergleich. „Alle anderen können ihren Urlaub genießen.“ „Andere haben solche Probleme nicht.“ Wenn wir unseren Schmerz mit dem scheinbaren Glück anderer vergleichen, kommt eine Schicht aus Ungerechtigkeit und Einsamkeit hinzu.

Ein viertes ist der Widerstand: das Gefühl, dass das nicht geschehen dürfte. „Das ist nicht fair.“ „Das dürfte mir nicht passieren.“ Natürlich ist es verständlich, keinen Schmerz zu wollen. Doch gegen die Tatsache anzukämpfen, dass er bereits da ist, als könnten wir ihn wegdiskutieren, fügt der Erfahrung oft sehr viel Anspannung hinzu.

Ein fünftes ist das Durchspielen. Der Geist kehrt immer wieder zum Moment des ersten Pfeils zurück, wie Felipe zum Bordstein, als könnten wir ihn ändern, wenn wir ihn nur oft genug wiederholen. Jede Wiederholung ist ein kleiner neuer Pfeil.

Keines dieser Materialien ist böse oder dumm. Es sind natürliche Reaktionen eines Geistes, der sich schützen will. Aber sie schützen uns nicht. Sie verwunden uns ein weiteres Mal. Die buddhistische Lehre legt nahe, dass wir mit Übung lernen können, zu bemerken, wie der zweite Pfeil angelegt wird, und ihn niederzulegen, bevor wir ihn abschießen.

Der erste Pfeil ist kein Versagen

Zu den befreiendsten Seiten dieser Lehre gehört die Einsicht, dass der erste Pfeil im tieferen Sinn nicht unsere Schuld ist. Schmerz gehört zum Leben. Körper werden verletzt und krank. Menschen, die wir lieben, gehen fort oder sterben. Pläne scheitern. Andere behandeln uns schlecht. Das alles widerfährt jedem, auch den weisesten und gütigsten Menschen. Es ist kein Zeichen dafür, dass wir am Leben gescheitert sind.

Viele von uns tragen die verborgene Überzeugung in sich, dass wir Schmerz vermeiden könnten, wenn wir nur gut genug, vorsichtig genug oder klug genug wären. Wenn dann Schmerz kommt, macht diese Überzeugung ein Urteil daraus: Mit mir muss etwas nicht stimmen. Dieses Urteil ist selbst ein zweiter Pfeil.

Die erste der Vier Edlen Wahrheiten, der wir im letzten Kapitel begegnet sind, stellt nüchtern fest, dass das Leben Leiden enthält. Altern, Krankheit, Tod, die Trennung von dem, was wir lieben, und nicht zu bekommen, was wir wollen, gehören zu jedem menschlichen Leben. Diese Wahrheit anzunehmen, lässt den ersten Pfeil nicht aufhören zu schmerzen. Aber es kann uns davon abhalten, den zweiten Pfeil hinzuzufügen: „Das dürfte mir nicht passieren.“

In dieser Einsicht liegt auch eine Art Verbundenheit. Wenn wir annehmen, dass Schmerz zu jedem Leben gehört, fühlen wir uns weniger allein damit. Unser verstauchter Knöchel, unsere verlorene Arbeit, unsere Trauer sind kein einzigartiges Versagen. Sie gehören zum gemeinsamen Menschsein. Viele erleben, dass diese Erkenntnis ihren Schmerz mildert und ihr Herz für andere öffnet, die leiden.

Bemerkenswert ist, dass der Buddha in dieser Lehrrede nicht sagt, der weise Mensch spüre keinen Schmerz. Auch der weise Mensch wird vom ersten Pfeil getroffen. Er spürt den Schmerz im Körper nach wie vor. Was sich ändert, ist die Antwort des Geistes. Das ist eine ehrliche und realistische Lehre. Sie verspricht kein Leben ohne Schmerz, das niemand haben kann. Sie verspricht etwas Bescheideneres und Erreichbareres: ein Leben mit weniger hinzugefügtem Leiden.

Der Pfeil der Flucht

Das Sallatha Sutta enthält noch eine weitere Beobachtung, die man leicht übersieht, die aber heute sehr aktuell ist. Der Buddha bemerkt, dass der ungeschulte Mensch, wenn ihn Schmerz berührt, oft Zuflucht im Sinnesgenuss sucht, weil er, so sagt der Buddha, keinen anderen Ausweg aus schmerzhaften Gefühlen kennt als den Genuss.

Heute würden wir darin vielleicht die Gewohnheit erkennen, vor dem Schmerz in Ablenkung oder Trost zu flüchten: essen, trinken, einkaufen, scrollen, schauen, alles, was den Schmerz für eine Weile verschwinden lässt. Ein wenig Trost in einer schmerzhaften Zeit ist natürlich und kann freundlich sein. Doch wenn wir immer vom Schmerz in den Genuss fliehen, lernen wir nie, beim Schmerz zu bleiben, und wir können von unseren Fluchtwegen abhängig werden. Manchmal wird die Flucht selbst zu einer neuen Quelle des Leidens.

Der Buddha will nicht sagen, dass Genuss schlecht ist. Er will sagen, dass es noch eine andere Art gibt, dem Schmerz zu begegnen, außer ihn mit Schuldzuweisungen zu bekämpfen oder vor ihm in die Ablenkung zu fliehen. Diese andere Art besteht darin, ihn zu fühlen, aufmerksam und fürsorglich, ohne etwas hinzuzufügen. Das ist der Weg des Menschen, der nur von einem Pfeil getroffen wird.

Bei Felipe hätte die Flucht so aussehen können, dass er den Urlaub trinkend und schmollend verbringt oder gar nicht erst fährt und die Woche vor einem Bildschirm verbringt. Das hätte seine Enttäuschung eine Zeit lang betäubt, aber es hätte ihm nicht geholfen, ihr zu begegnen, und es hätte ihn die echte Woche gekostet, die ihm noch blieb.

Auch hier gibt es einen sanften mittleren Weg. Manchmal ist eine kurze, freundliche Ablenkung genau das, was ein Mensch braucht, dem es wehtut: ein Lieblingsfilm nach einem schlechten Tag, ein Spaziergang mit einer Freundin nach einer Enttäuschung. Die Frage ist, ob die Ablenkung eine kurze Rast ist, die uns hilft, in unser Leben zurückzukehren, oder ein langes Versteck, das uns davon abhält, unserem Schmerz je zu begegnen. Zu bemerken, wofür wir uns gerade entscheiden, gehört zur Übung.

Dem ersten Pfeil begegnen

Wie können wir im Alltag den ersten Pfeil spüren, ohne den zweiten abzuschießen? Die buddhistische Tradition und viele Menschen, die sie praktizieren, schlagen ein paar einfache Schritte vor.

Der erste besteht darin, den ersten Pfeil ehrlich zu spüren. Wenn etwas wehtut, lass es wehtun. Tu nicht so, als wäre es nicht so. Sag dir: Das ist schmerzhaft. Spüre, wo der Schmerz sitzt, im Körper oder im Herzen. Ehrliches Anerkennen ist keine Schwäche. Es ist der Anfang einer weisen Begegnung mit dem Schmerz.

Der zweite besteht darin, den zweiten Pfeil zu bemerken, während er angelegt wird. Wenn Gedanken der Schuld, der Katastrophe, des Vergleichs, des Widerstands oder des Durchspielens auftauchen, versuche, sie zu erkennen: „Aha, da ist der zweite Pfeil.“ Du musst die Gedanken nicht bekämpfen. Sie einfach als das zu sehen, was sie sind, schwächt sie oft schon.

Der dritte besteht darin, dem Schmerz mit Fürsorge zu begegnen. Statt dich dafür anzugreifen, dass du verletzt bist, behandle dich so, wie du einen Freund behandeln würdest, der verletzt worden ist. Bei einem verstauchten Knöchel heißt das Ruhe und Kühlen. Bei einer Enttäuschung kann es ein freundliches Wort an dich selbst sein, eine Tasse Tee, ein Gespräch mit jemandem, dem du am Herzen liegst. Die buddhistische Tradition misst dem Mitgefühl großen Wert bei, auch dem Mitgefühl mit sich selbst.

Der vierte besteht darin, klug zu handeln, wo Handeln möglich ist. Dem ersten Pfeil zu begegnen heißt nicht, nichts zu tun. Wenn eine Verletzung behandelt werden muss, lass sie behandeln. Wenn sich ein Problem lösen lässt, löse es. Wenn eine Beziehung gekittet werden muss, arbeite daran. Das Ziel ist nicht passives Hinnehmen, sondern klares Handeln ohne das zusätzliche Leiden des zweiten Pfeils.

Und der fünfte besteht darin, nach dem zu suchen, was noch möglich ist. Schmerz verengt oft unseren Blick, sodass wir nur noch sehen, was wir verloren haben. Wenn der zweite Pfeil niedergelegt ist, sehen wir oft Möglichkeiten, die uns entgangen waren: die Seen und Dörfer statt der Bergwanderungen, eine neue Art von Arbeit statt der verlorenen, eine andere Art von Freundschaft statt der alten.

Keine Pfeile auf andere abschießen

Das Bild vom zweiten Pfeil kann uns auch etwas darüber lehren, wie wir auf den Schmerz anderer Menschen reagieren.

Wenn jemand, den wir lieben, leidet, fügen wir manchmal ungewollt einen zweiten Pfeil hinzu. „Du hättest besser aufpassen sollen.“ „Ich habe dir gleich gesagt, dass das passiert.“ „Anderen geht es viel schlechter.“ „Du musst darüber hinwegkommen.“ Solche Worte mögen aus Liebe, Sorge oder Ungeduld kommen. Doch für jemanden, den der erste Pfeil schon getroffen hat, können sie sich wie eine weitere Wunde anfühlen.

Freundlicher ist es, den ersten Pfeil einfach anzuerkennen: „Das tut wirklich weh. Es tut mir leid.“ Manchmal ist das alles, was es braucht. Später, wenn der andere so weit ist, ist vielleicht Raum für praktische Hilfe oder einen behutsamen Rat. Aber zuerst muss er spüren, dass sein Schmerz gesehen wird, nicht beurteilt.

Das gilt auch dafür, wie wir mit uns selbst umgehen. Viele von uns sprechen in schmerzhaften Momenten viel härter mit sich selbst, als sie je mit einem Freund sprechen würden. „Du Idiot.“ „Was ist bloß los mit dir?“ Diese harte innere Stimme zu bemerken und sie sanfter werden zu lassen, ist einer der praktischsten Wege, den zweiten Pfeil niederzulegen.

Kinder lernen oft daran, wie die Erwachsenen um sie herum reagieren, wie sie mit ihrem eigenen Schmerz umgehen sollen. Ein Kind, das hinfällt und hört: „Du Tollpatsch, schau, was du angerichtet hast“, lernt, dem Schmerz Schuld hinzuzufügen. Ein Kind, das hört: „Autsch, das hat wehgetan. Lass mal sehen“, lernt, dass man Schmerz mit Fürsorge begegnen kann. Viele Erwachsene tragen noch immer zweite Pfeile mit sich, die sie in der Kindheit gelernt haben. Das zu bemerken kann ein erster Schritt sein, uns selbst und den Kindern um uns herum freundlicher zu begegnen.

Vier Leben und zwei Pfeile

Nnamdi ist sechsundzwanzig und hat gerade nach drei Bewerbungsrunden eine Absage für eine Stelle bekommen, die er sich sehr gewünscht hatte. Die Absage ist der erste Pfeil, und sie tut weh. Innerhalb einer Stunde hat sein Geist noch mehr hinzugefügt: „Ich werde nie eine gute Stelle bekommen. Ich bin nicht gut genug. Alle anderen aus meinem Jahrgang sind weiter als ich. Ich sollte diesen Berufszweig aufgeben.“ Er verbringt den Abend damit, durch die Erfolgsmeldungen anderer zu scrollen, und fühlt sich immer schlechter. Am nächsten Morgen fragt ihn ein Freund, wie es ihm geht, und Nnamdi sagt: „Furchtbar. Ich bin ein Versager.“ Sein Freund antwortet: „Du hast eine Stelle nicht bekommen. Das ist schmerzhaft. Aber du bist bis in die letzte Runde gekommen, also fanden sie dich gut. Welcher Teil ist die Stelle, und welcher Teil ist dein Kopf?“ Nnamdi denkt darüber nach. Er erkennt, dass der größte Teil seines Schmerzes der zweite Pfeil ist. Er gesteht sich die Enttäuschung zu und schreibt dann an die Firma, um um eine Rückmeldung zu bitten, die sich als ermutigend herausstellt.

Gloria ist sechzig und lebt seit einigen Jahren mit Rückenschmerzen. Sie war bei Ärzten, befolgt deren Rat und macht ihre Übungen. Der Schmerz ist echt, und an manchen Tagen ist er heftig. Sie hat jedoch bemerkt, dass ihr Leiden an schlechten Tagen viel größer wird, wenn ihr Geist Gedanken hinzufügt wie „Das wird nie besser“ und „Mein Leben ist ruiniert“. Mithilfe eines Kurses zur Schmerzbewältigung, den ihr Gesundheitsdienst anbietet, hat sie gelernt, diese Gedanken als zweiten Pfeil zu erkennen, mit dem körperlichen Schmerz zu atmen, ohne etwas hinzuzufügen, und auch an schwierigen Tagen kleine, angenehme Unternehmungen einzuplanen. Ihr Rücken tut noch immer weh. Aber sie sagt, ihr Leben sei wieder viel weiter geworden.

Margot ist einundachtzig. An einem geschäftigen Morgen verlegt sie irgendwo im Haus ihr Hörgerät. Eine Stunde lang sucht sie, ohne es zu finden. Zuerst füllt sich ihr Kopf mit vertrauten Pfeilen: „Ich werde so vergesslich. Ich werde zur Last. Bald kann ich nicht mehr allein leben.“ Erschöpft und den Tränen nahe setzt sie sich hin. Dann erinnert sie sich an etwas, das ihr verstorbener Mann zu sagen pflegte, wenn etwas schiefging: „Eins nach dem anderen.“ Sie atmet ein paarmal durch, kocht sich eine Tasse Tee und ruft ihre Nachbarin an, damit sie ihr beim Suchen hilft. Die Nachbarin findet das Hörgerät in einer Manteltasche. Margot lacht über sich selbst. Das verlorene Hörgerät war ein kleiner erster Pfeil. Die Ängste um ihre Zukunft waren der viel größere zweite.

Felipe vom Anfang dieses Kapitels setzt sich am nächsten Abend endlich mit seinem Partner zusammen und gibt zu, dass er alles schlimmer gemacht hat. „Mein Knöchel tut weh“, sagt er, „aber das meiste, was wehtut, ist in meinem Kopf.“ Sie fahren in den Urlaub. Sie mieten ein Auto und besuchen Seen, Dörfer und ein kleines Museum. Felipe sitzt mit hochgelegtem Fuß am Wasser, liest und schaut zu, wie sich das Licht verändert. Am letzten Tag fühlt sich sein Knöchel kräftig genug an für einen kurzen, gemächlichen Spaziergang zu einem Aussichtspunkt. Hinterher sagt er, es sei einer der friedlichsten Urlaube gewesen, die er je hatte, zum Teil, weil er gezwungen war, langsamer zu machen, und zum Teil, weil er gelernt hat, den zweiten Pfeil niederzulegen.

Nnamdi, Gloria, Margot und Felipe wurden jeweils von einem ersten Pfeil getroffen: einer Absage, chronischen Schmerzen, einem verlorenen Gegenstand, einer Verletzung. In jedem Fall war der erste Pfeil echt und ließ sich nicht wegwünschen. Und in jedem Fall kam ein großer Teil des Leidens von dem, was ihr Geist hinzufügte. Indem sie den zweiten Pfeil bemerkten und niederlegten, fanden alle vier mehr Raum, um mit dem ersten umzugehen.

Praktische Schritte

Erstens: Trenne die beiden Pfeile. Wenn etwas Schmerzhaftes geschieht, frag dich: Was ist der erste Pfeil, das tatsächliche Ereignis oder der tatsächliche Schmerz? Und was ist der zweite Pfeil, die Gedanken und Reaktionen, die ich hinzufüge?

Zweitens: Kenne deine Lieblingspfeile. Achte darauf, welche Materialien dein Geist am häufigsten für den zweiten Pfeil verwendet: Schuldzuweisungen, Katastrophisieren, Vergleich, Widerstand oder Durchspielen. Wenn du deine Gewohnheiten kennst, kannst du sie leichter ertappen.

Drittens: Erkenne den ersten Pfeil freundlich an. Sag dir: „Das tut weh“, und behandle dich so, wie du einen Freund behandeln würdest, der Schmerzen hat.

Viertens: Bemerke die Flucht. Wenn du merkst, dass du vor dem Schmerz in die Ablenkung flüchtest, halte inne und frag dich, ob du stattdessen ein paar Augenblicke fürsorglich beim Schmerz bleiben könntest.

Fünftens: Handle, wo du kannst. Tu, was sich gegen den ersten Pfeil tun lässt: Lass dich behandeln, löse das Problem, bitte um Hilfe. Dann lass den Rest ruhen.

Sechstens: Schieß keine Pfeile auf andere ab. Wenn jemand, den du liebst, leidet, erkenne seinen Schmerz an, bevor du Ratschläge gibst, und vermeide Worte, die Schuld zuweisen oder den Schmerz kleinreden.

Eine kurze Übung: Die Pfeile zählen

Diese Übung dauert etwa fünfzehn Minuten. Sie hilft dir zu sehen, wie viel vom Leiden bei einem kürzlich erlebten schmerzhaften Ereignis vom ersten Pfeil kam und wie viel vom zweiten.

Denk an etwas Schmerzhaftes, das dir vor Kurzem widerfahren ist, nicht das Schmerzhafteste in deinem Leben, sondern etwas mäßig Belastendes: eine Enttäuschung, eine Kritik, eine kleine Verletzung, einen Verlust. Schreib es oben auf ein Blatt.

Zieh einen Strich in der Mitte des Blattes von oben nach unten. Links schreibst du „Erster Pfeil“. Darunter beschreibst du das tatsächliche Ereignis und den Schmerz, den es verursacht hat, so einfach und sachlich wie möglich. Zum Beispiel: „Ich habe mir den Knöchel verstaucht. Er tat weh und ist angeschwollen. Ich konnte keine langen Wanderungen machen.“

Rechts schreibst du „Zweiter Pfeil“. Darunter notierst du alle Gedanken und Reaktionen, die du hinzugefügt hast: Schuldzuweisungen, Sorgen um die Zukunft, Vergleiche, Klagen, das Durchspielen. Sei ehrlich. Zum Beispiel: „Ich bin so dumm. Der Urlaub ist ruiniert. Ich vermassle immer alles.“

Schau dir die beiden Spalten an. Welche ist länger? Welche hat mehr Leiden verursacht? Welche hat länger angehalten? Viele sind überrascht, dass die zweite Spalte viel voller ist als die erste.

Frag dich nun bei jedem Eintrag in der zweiten Spalte: Stimmt das? Hilft es mir? Dann schreib daneben einen freundlicheren und zutreffenderen Gedanken. Neben „Der Urlaub ist ruiniert“ könntest du zum Beispiel schreiben: „Der Urlaub wird anders, aber es gibt immer noch schöne Dinge, die wir unternehmen können.“

Atme zum Schluss ein paarmal langsam ein und aus. Stell dir vor, wie du den zweiten Pfeil behutsam niederlegst, so wie du eine schwere Tasche abstellen würdest. Spüre, wie sich das anfühlt.

Fragen, die oft gestellt werden

„Ist jeder seelische Schmerz ein zweiter Pfeil?“ Nein. Mancher seelische Schmerz gehört zum ersten Pfeil. Wenn ein geliebter Mensch stirbt, ist Trauer eine natürliche und gesunde Reaktion, kein Fehler. Wenn wir ungerecht behandelt werden, können Traurigkeit oder Wut angemessen sein. Der zweite Pfeil ist die zusätzliche Schicht, die wir darüberlegen, etwa wenn wir uns vorwerfen, dass wir trauern, oder uns einreden, nie wieder glücklich zu werden. Ehrliche Gefühle über reale Ereignisse gehören zum ersten Pfeil und verdienen Fürsorge.

„Und was ist mit chronischen Schmerzen oder ernsten Krankheiten?“ Wenn du anhaltende Schmerzen oder eine Erkrankung hast, folge bitte dem Rat deiner Ärztin oder deines Arztes und anderer qualifizierter Fachleute. Viele Programme zur Schmerzbewältigung enthalten tatsächlich Gedanken, die dem zweiten Pfeil ähneln, und helfen Menschen, das zusätzliche Leiden zu bemerken und zu verringern, das Gedanken und Ängste hinzufügen können. Der körperliche Schmerz ist trotzdem echt, und er verdient Behandlung.

„Kann ich wirklich aufhören, den zweiten Pfeil abzuschießen?“ Wahrscheinlich nicht vollständig, jedenfalls nicht gleich zu Anfang. Die Gewohnheit, dem Schmerz etwas hinzuzufügen, sitzt in uns allen tief. Doch mit Übung stellen viele fest, dass sie den zweiten Pfeil früher bemerken, ihn seltener abschießen und ihn schneller wieder niederlegen. Schon kleine Veränderungen können viel daran ändern, wie schmerzhaft sich das Leben anfühlt.

Zusammenfassung des Kapitels

Im Sallatha Sutta (Saṃyutta Nikāya 36.6) verglich der Buddha die Reaktion eines ungeschulten Menschen auf Schmerz damit, von zwei Pfeilen getroffen zu werden: Der erste ist die schmerzhafte Erfahrung selbst, der zweite sind die Sorgen, die Trauer und das Klagen, die der Geist hinzufügt. Ein weiser Mensch spürt den ersten Pfeil, aber nicht den zweiten. Der Buddha bemerkte auch, dass Menschen oft versuchen, dem Schmerz durch Genuss zu entkommen, weil sie keinen anderen Weg kennen.

Der zweite Pfeil besteht oft aus Schuldzuweisungen, Katastrophisieren, Vergleich, Widerstand und Durchspielen. Der erste Pfeil gehört zu jedem menschlichen Leben und ist kein Zeichen von Versagen. Ihm weise zu begegnen heißt, ihn ehrlich zu spüren, den zweiten Pfeil zu bemerken, dem Schmerz mit Fürsorge zu begegnen, zu handeln, wo es möglich ist, und nach dem zu suchen, was noch möglich ist. Wir können auch darauf verzichten, zweite Pfeile auf andere abzuschießen, wenn sie leiden.

Im nächsten Kapitel betrachten wir die Wahrheit, die hinter vielen unserer ersten Pfeile steht: die Tatsache, dass sich alles wandelt.