Kapitel 3: Der Schwindel der Freiheit

Zwei offene Türen

Mateo ist einunddreißig und arbeitet als Tontechniker in einem kleinen Aufnahmestudio. Vor drei Tagen hat er ein Angebot bekommen, mit dem er nie gerechnet hätte: eine Stelle in einem viel größeren Studio in einer weit entfernten Stadt, mit besserer Bezahlung, berühmten Kunden und der Möglichkeit, an Projekten mitzuarbeiten, von denen er seit seiner Jugend träumt. Er hat eine Woche Zeit, sich zu entscheiden.

Es ist zwei Uhr morgens, und Mateo steht am Fenster und blickt auf die dunkle Straße. Er kann nicht schlafen. Auf der einen Seite liegt alles, was er kennt: seine kleine Wohnung, seine Freunde, seine Eltern zwanzig Minuten entfernt, das Studio, in dem er seit acht Jahren mit Menschen arbeitet, die er mag. Auf der anderen Seite liegt etwas Neues, Aufregendes und Beängstigendes: eine neue Stadt, neue Kollegen, neuer Druck, ein neues Leben.

Was ihn umtreibt, ist nicht, dass eine der beiden Möglichkeiten eindeutig schlecht wäre. Beide sind möglich. Beide könnten gut werden. Beide könnten schiefgehen. Niemand kann ihm sagen, welche die richtige ist, weder seine Eltern noch seine Freunde noch die Leute in den beiden Studios. Die Entscheidung liegt allein bei ihm, und was immer er wählt, damit wird er leben müssen. Während er dort steht, überkommt ihn ein seltsames Gefühl, fast körperlich, so wie wenn man am Rand einer großen Höhe steht. Ihm dreht sich der Magen um. Seine Gedanken kreisen. Er merkt, dass das, was er empfindet, nicht eigentlich Furcht ist. Es ist eher so etwas wie Schwindel.

Vor mehr als hundertachtzig Jahren hat ein Denker genau diesem Gefühl einen Namen gegeben. Er nannte es Angst und beschrieb es als den Schwindel der Freiheit. Dieses Kapitel geht der Frage nach, was er damit meinte, wie spätere Existenzialisten den Gedanken weiterentwickelt haben und wie es uns helfen kann, diesen Schwindel zu verstehen, wenn wir wie Mateo vor offenen Türen stehen.

Der Blick in die Tiefe

Im Jahr 1844 veröffentlichte Søren Kierkegaard ein Buch mit dem Titel Der Begriff Angst, und zwar, wie so oft bei ihm, unter einem erfundenen Verfassernamen. Es ist ein schwieriges Buch, zum Teil als religiöse und psychologische Untersuchung über die Sündhaftigkeit und die Freiheit des Menschen angelegt. Eine kurze Stelle daraus ist jedoch weit über ihren ursprünglichen Zusammenhang hinaus berühmt geworden. Hier ist sie in meiner eigenen, schlichten Übertragung.

„Man kann die Angst mit einem Schwindel vergleichen. Wenn das Auge eines Menschen zufällig in einen tiefen Abgrund hinabblickt, wird ihm schwindlig. Warum? Der Grund liegt ebenso sehr in seinem Auge wie im Abgrund, denn er hätte ja nicht hinunterschauen müssen. Ebenso ist die Angst der Schwindel der Freiheit.“

Was will Kierkegaard damit sagen? Wenn wir am Rand einer Klippe stehen und hinunterschauen, wird uns schwindlig. Der Schwindel kommt nicht allein von der Klippe. Er kommt von unserem Hinschauen, davon, dass wir uns der Tiefe bewusst werden und dessen, was geschehen könnte. Genauso entsteht Angst, wenn wir uns unserer eigenen Freiheit bewusst werden, all der Möglichkeiten, die uns offenstehen, einschließlich der Möglichkeit, falsch zu wählen. Wir blicken hinab in die Tiefe dessen, was wir tun könnten, und uns wird schwindlig.

Für Kierkegaard bedeutet das: Angst ist nicht einfach ein Zeichen dafür, dass etwas nicht stimmt. Sie ist ein Zeichen dafür, dass wir frei sind. Ein Stein empfindet keine Angst. Ein Tier, das seinen Instinkten folgt, mag Furcht empfinden, aber nicht diese Art von Schwindel angesichts seiner eigenen Möglichkeiten. Nur ein Wesen, das wählen kann und weiß, dass es wählen kann, spürt das Taumeln der Freiheit. In diesem Sinne gehört die Angst zu dem, was es heißt, ein Mensch zu sein.

Mateos schlaflose Nacht ist dafür ein vollkommenes Beispiel. Er hat nicht Angst, weil etwas Schreckliches geschieht. Er hat Angst, weil er frei ist, zwischen zwei möglichen Leben zu wählen, und weil er weiß, dass die Wahl bei ihm liegt. Die offenen Türen sind der Abgrund, und sein Bewusstsein davon ist das Auge, das hinabblickt.

Angst ist nicht dasselbe wie Furcht

Kierkegaard traf eine Unterscheidung, die viele spätere Denker hilfreich fanden. Furcht, so legte er nahe, richtet sich gewöhnlich auf etwas Bestimmtes: ein gefährliches Tier, eine Krankheit, einen Menschen, der uns schaden könnte. Die Furcht hat einen Gegenstand. Wir können auf das zeigen, wovor wir uns fürchten.

Angst in dem Sinne, wie Kierkegaard sie verstand, ist etwas anderes. Sie richtet sich nicht auf einen bestimmten Gegenstand, sondern auf die Möglichkeit selbst, auf das, was sein könnte, was wir tun könnten, was wir werden könnten. Sie ist unbestimmter und schwerer zu fassen. Wir können nicht auf dieselbe Weise auf sie zeigen. Als Mateo am Fenster steht, fürchtet er sich vor nichts Bestimmtem. Er hat Angst angesichts der Offenheit seiner Zukunft.

Diese Unterscheidung kann uns helfen, manche unserer eigenen Gefühle zu verstehen. Manchmal fühlen wir uns unruhig, ohne zu wissen, warum. Wir suchen vielleicht nach einer Ursache, nach einem Problem, das sich lösen lässt. Doch manchmal geht es bei der Unruhe um gar kein bestimmtes Problem. Es ist das Gefühl, Wahlmöglichkeiten zu haben, vor einem Leben zu stehen, das noch nicht entschieden ist. Das zu erkennen, kann eine Erleichterung sein. Es bedeutet, dass das Gefühl nicht unbedingt eine Warnung ist, dass etwas nicht stimmt. Es kann schlicht das Gefühl sein, frei zu sein.

Ich möchte hier mit den Worten vorsichtig sein. In der Alltagssprache und in der Medizin wird das Wort „Angst“ auf vielerlei Weise gebraucht, auch für Angststörungen, die echte Erkrankungen sind, großes Leid verursachen können und behandelbar sind. Kierkegaard schrieb nicht über diese Erkrankungen im medizinischen Sinn. Er schrieb über einen grundlegenden Zug der menschlichen Existenz. Später in diesem Kapitel werde ich mehr über den Unterschied sagen und darüber, wann es klug ist, sich Hilfe zu suchen.

Der Pfad an der Klippe

Etwa hundert Jahre nach Kierkegaard griff Sartre den Gedanken der Angst auf seine eigene Weise auf. In seinem großen philosophischen Werk Das Sein und das Nichts, erschienen 1943, gebrauchte er das Wort Beklemmung für das Gefühl, der eigenen Freiheit gegenüberzustehen, und er gab ein Beispiel, das an Kierkegaards Bild vom Abgrund anklingt.

In meiner eigenen Nacherzählung: Stell dir vor, du gehst einen schmalen Pfad am Rand einer Klippe entlang, auf der einen Seite geht es tief hinunter. Vielleicht verspürst du Furcht: Furcht, dass der Pfad abbröckeln könnte, dass du ausrutschen könntest, dass dich ein Stein treffen könnte. Diese Furcht gilt Dingen, die dir zustoßen könnten. Sartre wies aber auf ein zweites Gefühl hin, das im selben Augenblick auftreten kann, ein seltsames Taumeln. Es geht dabei nicht darum, was der Pfad oder das Wetter dir antun könnten. Es ist das beunruhigende Bewusstsein, dass deine eigenen nächsten Schritte durch nichts außerhalb von dir festgelegt sind. Nichts in der Welt zwingt dich, weiter sicher zu gehen. Allein deine eigene Wahl hält dich auf dem Pfad, und diese Wahl musst du mit jedem Schritt aufs Neue treffen.

Dieses Beispiel mag düster klingen, doch es geht darin um Freiheit, nicht um Gefahr. Sartre wollte sagen, dass Beklemmung entsteht, wenn wir begreifen, dass unsere künftigen Handlungen durch nichts außerhalb von uns festgelegt sind, dass wir sie fortwährend selbst wählen müssen. Selbst die Entscheidung, weiter vorsichtig zu gehen, ist eine Entscheidung, die sich mit jedem Schritt erneuert. Es gibt keine Garantie von außen.

Im gewöhnlichen Leben stehen wir selten auf Klippenpfaden. Aber wir begegnen oft kleineren Formen dieses Taumelns. Wer beschlossen hat, mit dem Trinken aufzuhören, spürt es vielleicht, wenn er an einer Kneipe vorbeigeht: Nichts zwingt ihn, bei seinem Entschluss zu bleiben, außer seiner eigenen, fortgesetzten Wahl. Wer Treue versprochen hat, spürt es vielleicht, wenn eine Versuchung auftaucht. Eine Studentin, die beschlossen hat zu lernen, spürt es vielleicht, wenn Freunde sie zum Ausgehen einladen. In jedem dieser Fälle hält die frühere Entscheidung nicht von selbst. Sie muss wieder gewählt werden, jetzt. Das ist Freiheit, und deshalb kann sie sich schwindelerregend anfühlen.

Warum Freiheit schwer wiegt

Die meisten von uns mögen den Gedanken der Freiheit. Wir wollen frei sein, unsere Arbeit, unsere Beziehungen, unsere Überzeugungen und unsere Lebensweise zu wählen. Warum also fühlt sich Freiheit so oft schwer an, ja beängstigend?

Ein Grund ist die Verantwortung. Wenn ich frei bin, dann liegt das, was ich wähle, in meiner Verantwortung. Ich kann niemand anderem die Schuld geben, wenn es schiefgeht. Sartre hat das mit großem Nachdruck betont. In Der Existentialismus ist ein Humanismus legte er nahe, dass wir, wenn wir wählen, nicht nur für uns selbst verantwortlich sind, sondern in gewissem Sinne auch für das Bild vom Menschen, das unsere Wahl zum Ausdruck bringt. Das ist eine große Last, und sie gehört zu dem, was er mit Beklemmung meinte.

Ein weiterer Grund ist das Fehlen von Garantien. Wenn wir wählen, können wir nicht sicher wissen, wie die Dinge ausgehen werden. Mateo kann nicht wissen, ob ihn die neue Stelle glücklich oder unglücklich machen wird, ob seine Freundschaften die Entfernung überstehen, ob er bereuen wird zu gehen oder bereuen wird zu bleiben. Jede wichtige Wahl wird in Ungewissheit getroffen. Wir treten in die Zukunft, ohne zu sehen, wo unser Fuß aufkommen wird.

Ein dritter Grund: Wer sich für das eine entscheidet, gibt anderes auf. Nimmt Mateo die neue Stelle an, gibt er das Leben auf, das er kennt. Bleibt er, gibt er das Leben auf, das er hätte haben können. Jede Wahl ist zugleich ein Verlust, denn die Wege, die wir nicht einschlagen, verschwinden. Dieses Gefühl, Türen zu schließen, kann schmerzlich sein, besonders für Menschen, die sich gern alle Möglichkeiten offenhalten.

Und ein vierter Grund ist, dass es kein Regelbuch gibt, das jede Wahl entscheidet. Regeln und Ratschläge können helfen, aber am Ende lassen sich viele wichtige Entscheidungen, über die Liebe, die Arbeit, die eigenen Werte und die Art zu leben, durch keine Regel entscheiden. Wir müssen sie selbst treffen, und das kann sich einsam anfühlen.

Wie wir vor dem Schwindel davonlaufen

Weil sich Freiheit so schwer anfühlen kann, finden viele von uns Wege, sie nicht spüren zu müssen. Diese Wege zu erkennen, kann uns helfen, uns selbst besser zu verstehen.

Ein Weg besteht darin, andere entscheiden zu lassen. Wir bitten Eltern, Freunde, Fachleute oder unsere Partner, uns zu sagen, was wir tun sollen, und folgen dann ihrem Rat, ohne die Wahl wirklich als unsere eigene anzunehmen. Das kann sich wie eine Erleichterung anfühlen, aber es nimmt uns unsere Freiheit nicht ab. Wir haben trotzdem gewählt, indem wir gewählt haben, jemand anderen entscheiden zu lassen, und wir bleiben verantwortlich.

Ein anderer Weg besteht darin, sich hinter Regeln zu verstecken. Wir befolgen die Regeln unseres Berufs, unserer Religion, unserer Familie oder unserer Gesellschaft so streng, dass wir nie eine eigene Entscheidung treffen müssen. Regeln können weise und nützlich sein. Doch wenn wir sie benutzen, um nie einer echten Wahl ins Auge sehen zu müssen, verlieren wir womöglich den Kontakt zu dem, was uns tatsächlich wichtig ist.

Ein dritter Weg besteht darin, beschäftigt zu bleiben. Manche Menschen füllen jeden Augenblick mit Arbeit, Aktivitäten und Ablenkung, sodass nie ein stiller Moment entsteht, in dem der Schwindel der Freiheit auftauchen könnte. Die Geschäftigkeit hält die Frage eine Weile fern, aber sie beantwortet sie nicht.

Ein vierter Weg ist das endlose Recherchieren. Vor einer wichtigen Wahl sammeln manche Menschen immer mehr Informationen, lesen immer mehr Bewertungen, holen immer mehr Meinungen ein, schreiben immer längere Listen, in der Hoffnung, dass die richtige Antwort irgendwann von selbst auftaucht. Informationen sind wertvoll, aber irgendwann wird keine weitere Information uns die Wahl abnehmen. Wir müssen trotzdem wählen.

Ein fünfter Weg besteht darin, so zu tun, als hätten wir überhaupt keine Wahl: „Ich musste das tun“, „Ich konnte nicht anders“, „So ist es eben.“ Im Kapitel über die Unaufrichtigkeit werden wir uns das genauer ansehen. Für jetzt genügt es, zu bemerken, dass auch dies eine Art ist, dem Schwindel zu entkommen, indem wir die Freiheit leugnen, die ihn hervorruft.

Vom Schwindel lernen

Wenn Angst der Schwindel der Freiheit ist, was sollen wir dann mit ihr anfangen? Kierkegaards Antwort war überraschend. Er legte nahe, dass die Angst eine Lehrerin sein kann. Am Ende von Der Begriff Angst schrieb er sinngemäß, dass jemand, der lernt, auf die richtige Weise Angst zu haben, etwas von höchster Bedeutung gelernt hat.

Was könnte es heißen, „auf die richtige Weise“ Angst zu haben? Kierkegaards eigene Antwort war religiös: Die Angst, richtig verstanden, könne einen Menschen zum Glauben führen. Doch viele Leserinnen und Leser, religiöse wie nicht religiöse, haben in seinen Worten eine weiter reichende Lehre gefunden. Wenn wir nicht vor ihr davonlaufen, kann die Angst uns lehren, dass wir frei sind, dass unser Leben in unseren Händen liegt und dass wir zu mehr fähig sind, als wir dachten. Sie kann uns aus einem gedankenlosen Leben aufwecken. Sie kann uns dazu bringen, unsere Entscheidungen ernst zu nehmen.

Denk an den Schwindel, den Mateo an seinem Fenster spürt. Wenn er davor davonläuft, indem er seine Eltern entscheiden lässt, endlos recherchiert oder sich ablenkt, bis die Woche um ist, verliert er die Gelegenheit zu einer echten Wahl. Wenn er bei ihm bleibt, kann er ihn nutzen, um sich zu fragen, was er wirklich will, was ihm wichtig ist, was er zu wagen und was er zu verlieren bereit ist. Der Schwindel wird zur Tür zu einer Entscheidung, die wirklich seine eigene ist.

Beim Schwindel zu bleiben, heißt nicht, ihn zu genießen. Er kann unangenehm sein. Aber er kann sich auch seltsam lebendig anfühlen. Viele Menschen, die eine große Lebensentscheidung getroffen haben, etwa umzuziehen, den Beruf zu wechseln, eine Familie zu gründen oder eine Beziehung zu beenden, erinnern sich an den Schwindel vor der Entscheidung als an einen der eindringlichsten Augenblicke ihres Lebens. Es war das Gefühl, am Rand ihrer eigenen Freiheit zu stehen.

Es liegt auch eine Art Freiheit darin, anzunehmen, dass jede Wahl mit Ungewissheit und Verlust verbunden ist. Sobald wir aufhören, eine vollkommene, risikolose Möglichkeit zu erwarten, können wir ruhiger wählen. Wir können sagen: Ich weiß nicht, wie das ausgehen wird, und ich werde einiges aufgeben, was immer ich wähle, aber dies ist der Weg, den ich wähle, und zwar aus diesen Gründen. Dieses Annehmen nimmt den Schwindel nicht weg, aber es kann uns Halt geben.

Wenn Angst Hilfe braucht

Es ist wichtig, die existenzielle Angst, um die es in diesem Kapitel geht, von einer Angst zu unterscheiden, die Teil einer Erkrankung ist. Der Schwindel der Freiheit gehört ganz normal zum menschlichen Leben. Er kommt und geht, oft rund um wichtige Entscheidungen, und er kann ein Zeichen von Wachstum sein.

Angststörungen sind etwas anderes. Zu ihnen können heftige, anhaltende Sorgen gehören, Panikattacken, körperliche Beschwerden wie Herzrasen und Atemnot sowie eine Angst, die das tägliche Leben ernsthaft beeinträchtigt, oft ohne dass eine erkennbare Wahl oder Situation sie auslöst. Diese Erkrankungen sind häufig, real und behandelbar. Wenn deine Angst stark ist, lange anhält, körperliche Beschwerden hervorruft, die dich erschrecken, oder dich daran hindert, dein Leben zu leben, sprich bitte mit einer Ärztin, einem Arzt oder einer anderen qualifizierten Fachperson. Die Philosophie kann neben dieser Hilfe eine Begleiterin sein.

Manchmal vermischen sich die beiden Arten von Angst. Ein Mensch, der vor einer großen Lebensentscheidung steht, kann zugleich mit einer Angststörung leben, oder eine Zeit existenzieller Fragen kann mit einer Phase von Depression oder Stress zusammenfallen. Wenn du unsicher bist, ist es immer vernünftig, dir fachlichen Rat zu holen. Und wenn du dich jemals so überwältigt fühlst, dass Gedanken auftauchen, dir selbst etwas anzutun, sag es bitte sofort jemandem: einer Ärztin oder einem Arzt, einer Krisenhotline oder, im Notfall, dem örtlichen Rettungsdienst.

Vier Leben am Rand

Lin ist zweiundzwanzig und hat gerade ihr Sprachenstudium abgeschlossen. Anders als viele ihrer Freundinnen und Freunde hat sie keinen klaren Plan. Sie könnte unterrichten, übersetzen, reisen, weiterstudieren oder etwas völlig anderes ausprobieren. Anfangs begeistert sie diese Offenheit. Dann macht sie ihr Angst. Wochenlang liest sie über Berufe, holt sich Rat und schreibt Listen, und je mehr sie liest, desto gelähmter fühlt sie sich. Eine frühere Lehrerin sagt zu ihr: „Durch Lesen wirst du die Antwort nicht finden. Wähl eine Tür, geh hindurch und schau, was du dabei lernst. Du kannst später neu wählen.“ Lin nimmt eine befristete Stelle an, bei der sie abends Erwachsenen Sprachunterricht gibt. Es ist nicht ihre endgültige Antwort, aber es ist eine echte Wahl, und sie lernt dabei, dass sie es liebt, Erwachsenen beim Lernen zuzusehen.

Bernard ist achtundfünfzig, und die Firma, für die er seit dreißig Jahren arbeitet, hat ihm den vorzeitigen Ruhestand angeboten. Er hat genug gespart, um bescheiden zu leben. Zum ersten Mal seit seiner Jugend könnten seine Tage ganz ihm gehören. Er hatte erwartet, sich darüber zu freuen. Stattdessen beschleicht ihn ein seltsames Grauen. Wer ist er ohne seine Arbeit? Was wird er tun? Ihm wird klar, dass ihn seine Arbeit jahrzehntelang vor diesen Fragen geschützt hat. Er beschließt, nichts zu überstürzen. Er nimmt den Ruhestand an, doch zuerst verbringt er einen Monat damit, aufzuschreiben, was seine Tage enthalten sollen, und er spricht mit Freunden, die bereits im Ruhestand sind. Der Schwindel verschwindet nicht, aber er beginnt, ihn als das Gefühl eines Neubeginns zu sehen statt eines Endes.

Hana ist sechsunddreißig und arbeitet in der Finanzabteilung eines mittelgroßen Unternehmens. Sie hat entdeckt, dass ihr Vorgesetzter einen schwerwiegenden Fehler in der Buchhaltung vertuscht. Ihn zu melden, könnte sie ihre Stelle und ihre Freundschaften bei der Arbeit kosten. Zu schweigen wäre einfacher, aber sie wüsste Bescheid. Sie spürt den Schwindel der Freiheit mit voller Wucht: Niemand zwingt sie in die eine oder die andere Richtung. Sie spricht mit einer Freundin, der sie vertraut, und mit einer Stelle, die Beschäftigte in ihrer Lage vertraulich berät, und das hilft ihr, ihre Möglichkeiten und ihren Schutz zu verstehen. Am Ende entscheidet sie sich, den Fehler auf dem vorgesehenen Weg zu melden. Es ist beängstigend und schwer. Doch sie sagt, dass sie, was auch immer geschieht, weiß, dass sie gewählt hat, wer sie sein wollte.

Mateo vom Anfang dieses Kapitels nutzt den Rest seiner Woche anders. Statt zu versuchen, die richtige Antwort zu finden, fragt er sich, welches Leben er in zehn Jahren, im Rückblick, gewählt haben möchte. Er merkt, dass er es mehr bereuen würde, es nicht versucht zu haben, als es versucht zu haben und gescheitert zu sein. Er nimmt die neue Stelle an und sagt seinen bisherigen Kollegen, dass er hofft, mit ihnen in Verbindung zu bleiben. In seiner letzten Nacht vor dem Umzug spürt er den Schwindel wieder, an einem anderen Fenster. Diesmal erkennt er darin das Gefühl, frei zu sein, und er lässt es da sein.

Lin, Bernard, Hana und Mateo standen vor sehr unterschiedlichen Entscheidungen: über Arbeit, Ruhestand, Ehrlichkeit und ein neues Leben. Jedes Mal spürten sie den Schwindel der Freiheit, das Bewusstsein, dass die Wahl bei ihnen lag und dass nichts den Ausgang garantieren konnte. Und jedes Mal half es ihnen, bei diesem Schwindel zu bleiben, statt vor ihm davonzulaufen, eine Wahl zu treffen, die wirklich ihre eigene war.

Praktische Schritte

Erstens: Benenne den Schwindel. Wenn du dich vor einer Entscheidung unruhig fühlst, frag dich, ob dieses Gefühl der Schwindel der Freiheit sein könnte, das Bewusstsein, dass die Wahl bei dir liegt. Ihn zu benennen, kann ihm etwas von seinem Schrecken nehmen.

Zweitens: Unterscheide Furcht von Angst. Frag dich: Fürchte ich mich vor etwas Bestimmtem, oder beunruhigt mich die Offenheit meiner Zukunft? Ist es Furcht, kannst du dich vielleicht der bestimmten Gefahr zuwenden. Ist es Angst, besteht die Aufgabe darin, zu wählen.

Drittens: Achte darauf, wie du davonläufst. Beobachte, auf welche Weise du dem Schwindel ausweichst: indem du andere entscheiden lässt, dich hinter Regeln versteckst, beschäftigt bleibst, endlos recherchierst oder so tust, als hättest du keine Wahl. Schon das bloße Bemerken lockert ihren Griff.

Viertens: Nimm Ungewissheit und Verlust an. Mach dir bewusst, dass jede echte Wahl bedeutet, nicht zu wissen, wie die Dinge ausgehen, und andere Wege aufzugeben. Es gibt keine vollkommene Möglichkeit. Das ist kein Versagen. Es liegt im Wesen des Wählens.

Fünftens: Wähl eine Tür und lerne daraus. Wenn der Schwindel dich erstarren lässt, denk daran, dass auf die meisten Entscheidungen weitere Entscheidungen folgen können. Mach einen Schritt, schau, was du dabei lernst, und wähle neu.

Sechstens: Hol dir Hilfe, wenn die Angst zu groß wird. Wenn deine Angst stark ist oder anhält, sprich mit einer Ärztin, einem Arzt oder einer qualifizierten Fachperson.

Eine kurze Übung: Am Rand stehen

Diese Übung dauert etwa zwanzig Minuten. Sie hilft dir, eine Entscheidung, die dich schwindlig macht, direkt anzuschauen, statt vor ihr davonzulaufen.

Wähl eine Entscheidung in deinem Leben, groß oder klein, der du bisher ausgewichen bist oder die dich unruhig macht. Schreib sie oben auf ein Blatt. Dann sitz eine Minute lang still und achte darauf, was du empfindest, wenn du an sie denkst. Wo in deinem Körper spürst du es? Mit welchen Worten würdest du es beschreiben? Schreib sie auf.

Schreib nun zwei kurze Absätze. Stell dir im ersten vor, du hättest dich für die eine Möglichkeit entschieden, und beschreib dein Leben ein Jahr später, so ehrlich du kannst, auch das, was du gewonnen, und das, was du verloren hast. Im zweiten machst du dasselbe für die andere Möglichkeit. Gibt es mehr als zwei Möglichkeiten, wähl die beiden, die dir am wichtigsten sind.

Schreib dann deine Antworten auf diese Fragen auf. Wovor fürchte ich mich bei jeder der beiden Möglichkeiten? Was würde ich bereuen, nicht versucht zu haben? Auf welche Wahl wäre ich stolz, selbst wenn sie schlecht ausginge? Für wen treffe ich diese Entscheidung eigentlich?

Schreib zum Schluss einen Satz: „Wenn ich heute wählen müsste, würde ich … wählen, weil …“ Du musst nicht sofort nach diesem Satz handeln. Aber ihn aufzuschreiben, macht die Wahl sichtbar, und es erinnert dich daran, dass die Wahl bei dir liegt.

Achte darauf, wie du dich nach der Übung fühlst. Der Schwindel mag noch da sein, aber vielleicht fühlst du dich auch ein wenig sicherer, weil du an den Rand geschaut hast, statt dich von ihm abzuwenden.

Fragen, die oft gestellt werden

„Ist es schlecht, andere um Rat zu fragen?“ Ganz und gar nicht. Der Rat von Menschen, die uns kennen und denen wir am Herzen liegen, kann sehr wertvoll sein, wie Lin und Hana erfahren haben. Der existenzialistische Punkt ist, dass am Ende wir es sind, die wählen, auch wessen Rat wir folgen. Um Rat zu fragen, ist klug. So zu tun, als hätte jemand anders die Wahl für uns getroffen, ist es nicht.

„Was, wenn ich mich falsch entscheide?“ Jede Wahl birgt das Risiko, schlecht auszugehen, und die Existenzialisten haben nie etwas anderes behauptet. Doch was „falsch“ war, ist im Nachhinein oft deutlicher als im Augenblick der Entscheidung. Wenn du überlegt, ehrlich und aus Gründen wählst, zu denen du stehen kannst, hast du gut gewählt, selbst wenn das Ergebnis nicht deinen Hoffnungen entspricht. Und auf die meisten Entscheidungen können neue Entscheidungen folgen. Eine Tür, durch die du gehst, ist selten die letzte.

„Kann der Schwindel auch angenehm sein?“ Für manche Menschen ja. Das Bewusstsein der Freiheit kann ebenso begeisternd wie beängstigend sein, wie das gemischte Gefühl oben auf einer hohen Rutsche oder vor einer Reise. Viele stellen fest, dass der Schwindel, je mehr sie sich daran gewöhnen, ihrer Freiheit ins Auge zu sehen, weniger bedrohlich wird und eher zu einem Zeichen von Lebendigkeit.

Zusammenfassung des Kapitels

In Der Begriff Angst (1844) verglich Kierkegaard die Angst mit dem Schwindel, den man beim Blick in einen tiefen Abgrund empfindet, und nannte die Angst den Schwindel der Freiheit. Anders als die Furcht, die einen bestimmten Gegenstand hat, richtet sich diese Angst auf die Möglichkeit selbst. Sie ist ein Zeichen dafür, dass wir frei sind. Sartre beschrieb in Das Sein und das Nichts (1943) ein verwandtes Gefühl, die Beklemmung, mit dem Bild eines Klippenpfads, auf dem allein unsere eigene, fortgesetzte Wahl uns in Sicherheit hält.

Freiheit wiegt schwer wegen der Verantwortung, der Ungewissheit, des Verlusts der Wege, die wir nicht gehen, und des Fehlens eines Regelbuchs. Oft laufen wir vor ihr davon, indem wir andere entscheiden lassen, uns hinter Regeln verstecken, beschäftigt bleiben, endlos recherchieren oder so tun, als hätten wir keine Wahl. Kierkegaard legte nahe, dass die Angst eine Lehrerin sein kann, und wer beim Schwindel bleibt, kann echter wählen. Existenzielle Angst ist etwas anderes als Angststörungen, die Erkrankungen sind und fachkundige Behandlung verdienen.

Im nächsten Kapitel sehen wir uns eine der schwersten Arten von Entscheidungen an: die Wahl zwischen zwei guten Dingen, wenn keine Regel uns sagen kann, was zu tun ist.