Kapitel 5: Eine Sache nach der anderen

Abendessen, Hausaufgaben und ein Anruf

Rania ist achtunddreißig. Es ist sechs Uhr abends, und sie kocht das Abendessen für ihre Familie. In einer Pfanne brutzeln Zwiebeln. Auf der Herdplatte daneben kocht der Reis. Ihr Sohn sitzt am Küchentisch und bittet um Hilfe bei seinen Mathehausaufgaben, und zwischen zwei Rührbewegungen beugt sie sich über seine Schulter. Ihr Handy klemmt zwischen Ohr und Schulter, denn ihre Mutter hat angerufen, um über die Hochzeit einer Cousine zu sprechen. Im Radio laufen die Nachrichten.

Rania ist gut darin. Mit den Jahren ist sie zur Expertin darin geworden, viele Dinge gleichzeitig zu tun, so glaubt sie jedenfalls. Sie erklärt ihrem Sohn einen Bruch, sagt „Ja, natürlich“ zu ihrer Mutter, rührt die Zwiebeln um, dreht den Reis herunter und hört mit halbem Ohr den Wetterbericht. Dann passiert mehreres auf einmal. Die Zwiebeln brennen an. Ihr Sohn kommt auf das falsche Ergebnis, weil sie ihm die Aufgabe zu schnell erklärt hat. Ihre Mutter fragt gekränkt: „Hörst du mir überhaupt zu?“ Und Rania merkt, dass sie keine Ahnung hat, wie das Wetter morgen wird.

Später, nach dem Essen, setzt Rania sich erschöpft hin. Sie war den ganzen Abend über jede Sekunde beschäftigt, und doch hat sie das Gefühl, nichts richtig gemacht zu haben. Das Essen war genießbar, aber in Eile gekocht, ihr Sohn ist immer noch verwirrt, ihre Mutter ist ein wenig beleidigt, und in ihrem eigenen Kopf sieht es aus wie in einem Zimmer nach einer Party, voller herumliegender Dinge.

Die meisten von uns kennen solche Abende wie Ranias. Das moderne Leben scheint oft zu verlangen, dass wir vieles gleichzeitig erledigen, und wir sind nicht selten stolz darauf, viele Aufgaben zugleich bewältigen zu können. Doch Zen hat dazu eine andere, sehr alte Lehre, die durch die Geschichte eines Kochs überliefert ist. Ihre Botschaft ist einfach, wenn auch nicht leicht: Tu eine Sache nach der anderen, und tu sie ganz.

Der Mythos, alles auf einmal zu tun

Viele Menschen sagen von sich, sie seien gut im Multitasking, also darin, mehrere Aufgaben gleichzeitig zu erledigen. Doch die Forschung zur Aufmerksamkeit legt nahe, dass das, was wir Multitasking nennen, bei Aufgaben, die echtes Nachdenken erfordern, meist etwas anderes ist. Wir tun nicht mehrere Dinge auf einmal. Wir springen rasch zwischen ihnen hin und her, oft viele Male in der Minute.

Jeder Wechsel hat seinen Preis. Studien zum Aufgabenwechsel haben immer wieder gezeigt, dass Menschen, die von einer Aufgabe zur nächsten wechseln, meist langsamer werden und mehr Fehler machen, als wenn sie bei einer Aufgabe bleiben. Der Geist braucht einen Moment, um die Regeln und Einzelheiten der einen Aufgabe beiseitezulegen und die der anderen aufzunehmen. Wenn wir ständig wechseln, summieren sich diese kleinen Kosten. Wir fühlen uns beschäftigt und produktiv, schaffen aber oft weniger, und das weniger gut, als wenn wir jede Aufgabe der Reihe nach erledigt hätten.

Es gibt Ausnahmen. Eine sehr vertraute körperliche Tätigkeit lässt sich oft mit einer Aufgabe verbinden, die Nachdenken erfordert, etwa Gehen und Reden oder Wäschefalten und Musikhören. Doch wenn zwei Aufgaben beide unsere echte Aufmerksamkeit brauchen, etwa Mathematik zu erklären und den Sorgen einer Mutter zuzuhören, kann der Geist nicht beides vollständig leisten. Eine der beiden wird darunter leiden, oder beide.

Das Wechseln hinterlässt außerdem etwas. Wenn wir von einer Aufgabe zur nächsten gehen, bevor die erste erledigt ist, bleibt ein Teil unseres Geistes oft bei der unerledigten Aufgabe und wälzt sie still weiter. Manche Forschende nennen das Restaufmerksamkeit. Es bedeutet, dass wir selbst dann, wenn wir schon weitergegangen sind, nicht ganz bei der neuen Aufgabe sind, weil ein Stück von uns noch in der alten steckt. Im Laufe eines Tages voller ständiger Wechsel häufen sich diese Reste an. Das könnte ein Grund dafür sein, warum ein zerstreuter Tag so ermüdend sein kann, selbst wenn keine einzelne Aufgabe schwer war.

Es gibt noch einen weiteren Preis, der schwerer zu messen, aber leicht zu spüren ist. Wenn wir ständig wechseln, sind wir nirgends ganz. Wir sind nie ganz im Gespräch, nie ganz beim Kochen, nie ganz beim Kind. Das Leben wird zu einer Reihe halber Erfahrungen. Genau dieses Gefühl hatte Rania am Ende ihres Abends: jede Sekunde beschäftigt und doch irgendwie bei allem abwesend.

Der alte Koch in der Sonne

Im Jahr 1223 reiste der junge japanische Mönch Dōgen, dem wir in früheren Kapiteln schon begegnet sind, nach China, um Zen zu studieren. Viele Jahre später, zurück in Japan, schrieb er einen Text mit dem Titel Tenzokyōkun, „Anweisungen für den Koch“. Darin erklärt er, wie der Küchenmeister eines Klosters, der Tenzo, seine Arbeit verrichten soll. In diesem Text erzählt Dōgen zwei Geschichten von Köchen, denen er in China begegnet ist. Sie gehören zu den beliebtesten Geschichten der gesamten Zen-Literatur, und hier ist die erste, in meinen eigenen Worten nacherzählt.

An einem Sommertag ging Dōgen in einem großen Kloster nach dem Mittagessen an der Haupthalle vorbei. Die Sonne brannte, und die Steine des Weges waren so heiß, dass sie unter den Füßen brannten. Dort, in der vollen Hitze, sah er den alten Koch des Klosters. Der alte Mann breitete auf dem Boden Lebensmittel zum Trocknen in der Sonne aus, gebückt, mit einem Bambusstab in der Hand und ohne Hut, der seinen Kopf geschützt hätte. Der Schweiß lief ihm übers Gesicht. Er litt sichtlich, arbeitete aber beharrlich weiter.

Dōgen ging zu ihm und fragte ihn, wie alt er sei. Der Koch sagte, er sei achtundsechzig. Dōgen fragte überrascht, warum er diese schwere Arbeit nicht einen der jüngeren Helfer machen lasse. Der alte Koch antwortete sinngemäß: „Andere sind nicht ich.“ Dann fragte Dōgen, warum er, wenn er schon darauf bestehe, es selbst zu tun, es ausgerechnet in der größten Hitze des Tages tue, statt zu warten, bis es kühler sei. Der Koch antwortete: „Wenn nicht jetzt, wann dann?“

Dōgen schreibt, dass er nichts mehr zu sagen wusste. Er ging weiter, und im Gehen verstand er etwas über die Bedeutung der Arbeit des Kochs, das er vorher nicht verstanden hatte. Die Geschichte ist sehr kurz. Doch mit zwei schlichten Antworten erteilte ihm der alte Koch eine Lektion, die Menschen seit acht Jahrhunderten weitertragen.

„Andere sind nicht ich“

Was meinte der Koch mit „Andere sind nicht ich“? Man kann es so verstehen: Diese Aufgabe, in diesem Augenblick, ist seine. Wenn jemand anderes sie erledigte, wäre es die Übung eines anderen, das Leben eines anderen, nicht seines. Der Koch lehnte Hilfe nicht aus Stolz oder Sturheit ab. Er erkannte, dass sein eigenes Leben aus den Augenblicken besteht, die er tatsächlich lebt, und aus der Arbeit, die er tatsächlich tut. Seine Arbeit abzugeben hieße in gewissem Sinn, ein Stück seines eigenen Lebens abzugeben.

Das heißt nicht, dass wir nie um Hilfe bitten oder Aufgaben teilen sollten. In einer Familie, an einem Arbeitsplatz oder in einer Gemeinschaft ist es oft klug und freundlich, die Arbeit zu teilen. Doch die Worte des Kochs weisen auf etwas Tieferes hin: Welche Aufgabe auch immer vor uns liegt, ob selbst gewählt oder uns aufgetragen, sie ist der Ort, an dem unser Leben gerade jetzt geschieht. Wir können sie als lästige Unterbrechung unseres „eigentlichen“ Lebens behandeln, das immer woanders stattfindet. Oder wir können sie als unser eigentliches Leben behandeln, hier und jetzt.

Wenn Rania die Zwiebeln umrührt und dabei an die Hochzeit denkt, sind in diesem Moment nicht wirklich die Zwiebeln ihr Leben. Die Hochzeit, die in der Zukunft liegt, ist es aber auch nicht. Ihr Geist ist zwischen beidem gespalten. Die Antwort des Kochs lädt sie ein, sich zu entscheiden. Wenn sie kocht, dann soll sie kochen. Wenn sie mit ihrer Mutter spricht, dann soll sie mit ihrer Mutter sprechen. Jede Aufgabe kann, solange sie sie tut, ganz und gar ihre sein.

In den Worten des Kochs liegt auch eine stille Würde. Viele Menschen haben das Gefühl, manche Aufgaben seien unter ihrer Würde oder ihrer vollen Aufmerksamkeit nicht wert: Kochen, Putzen, Formulare ausfüllen, Routinenachrichten beantworten. Der Koch, ein alter und geachteter Mönch, verrichtete eine heiße, einfache, körperliche Arbeit mit voller Hingabe. Im Zen gibt es keine Aufgabe, die zu klein wäre, um sie mit ganzem Herzen zu tun.

Man kann „Andere sind nicht ich“ auch als Erinnerung daran hören, dass niemand an deiner Stelle gegenwärtig sein kann. Jemand anderes kann dein Geschirr spülen, deine E-Mails beantworten oder sogar dein Abendessen kochen. Aber niemand kann für dich dein Essen schmecken, die Stimme deines Kindes hören oder die Abendluft auf deinem Gesicht spüren. Diese Erfahrungen gehören dir allein, und sie geschehen nur, wenn du für sie da bist. Indem der alte Koch seine eigene Arbeit mit seinen eigenen Händen tat, lebte er auch sein eigenes Leben mit seiner eigenen Aufmerksamkeit.

„Wenn nicht jetzt, wann dann?“

Die zweite Antwort des Kochs, „Wenn nicht jetzt, wann dann?“, ist ebenso reich. Vordergründig ist sie praktisch gemeint: Die Lebensmittel mussten trocknen, und die Sonne stand gerade am stärksten. Auf eine kühlere Stunde zu warten, hätte ein schlechteres Ergebnis bedeutet.

Doch viele Leserinnen und Leser haben in diesen Worten noch mehr gehört. Sie weisen auf die schlichte Tatsache hin, dass die einzige Zeit, die wir tatsächlich je haben, das Jetzt ist. Pläne für später und Erinnerungen an früher sind Gedanken, die jetzt geschehen. Wenn wir die Gegenwärtigkeit aufschieben und uns sagen, dass wir ruhig und aufmerksam sein werden, sobald die anstrengende Zeit vorbei ist, sobald die Kinder größer sind, sobald wir in Rente gehen, stellen wir vielleicht fest, dass die anstrengende Zeit nie endet. Der Koch wartete nicht auf einen besseren Augenblick, um sich ganz seiner Arbeit hinzugeben. Er gab sich ganz dem Augenblick hin, den er hatte.

Das hängt mit allem zusammen, was wir bisher erkundet haben. Der Atem geschieht nur jetzt. Das Sitzen geschieht nur jetzt. Gedanken tragen uns in die Vergangenheit und in die Zukunft, doch das Zurückkehren bringt uns ins Jetzt zurück. Der Koch in der Sonne lebte dieselbe Übung mitten in einem Arbeitstag. Er meditierte nicht in einer Halle. Er breitete Lebensmittel zum Trocknen aus. Aber seine Aufmerksamkeit war ganz in der Gegenwart.

„Wenn nicht jetzt, wann dann?“ kann eine hilfreiche Frage sein, die man bei sich trägt. Wenn du merkst, dass du denkst: „Ich werde mich richtig um meine Familie kümmern, wenn dieses Projekt abgeschlossen ist“, oder: „Ich werde mein Leben genießen, wenn ich mehr Zeit habe“, kann dich die Frage des Kochs zurückholen. Nicht irgendwann. Jetzt, in diesem gewöhnlichen Augenblick, bei dieser gewöhnlichen Aufgabe.

Diese Frage hat auch eine praktische Seite. Viele Menschen schieben nicht nur die Gegenwärtigkeit auf, sondern auch die kleinen Aufgaben, die das Leben leichter machen würden: den Brief, der beantwortet werden muss, die Schublade, die aufgeräumt werden muss, den Anruf, der erledigt werden muss. Diese aufgeschobenen Aufgaben sitzen im Hinterkopf und nehmen Platz weg, wie Steine in einem Beutel, den wir überallhin mitschleppen. Manchmal ist das Freundlichste, was wir für einen vollen Kopf tun können, die kleine Aufgabe einfach jetzt zu erledigen, ganz, und sie dann loszulassen.

Der Koch auf dem Schiff

Im selben Text erzählt Dōgen eine zweite Geschichte, aus einer noch früheren Zeit seiner Reise. Als sein Schiff die Küste Chinas erreichte, lag es eine Weile im Hafen. Eines Tages kam ein alter Mönch an Bord, um bei den japanischen Händlern Pilze zu kaufen. Er war Koch in einem Kloster, das ein gutes Stück entfernt lag, und er hatte einen weiten Weg zurückgelegt, um Zutaten für eine besondere Mahlzeit zu besorgen.

Dōgen, der sich danach sehnte, mit einem chinesischen Mönch zu sprechen, lud ihn ein zu bleiben, Tee mit ihm zu trinken und die Nacht auf dem Schiff zu verbringen. Der alte Koch lehnte höflich ab. Er müsse ins Kloster zurück, sagte er, weil er die Mahlzeit zubereiten müsse. Dōgen fragte, ob denn nicht andere an seiner Stelle kochen könnten und warum ein alter Mönch seine Zeit mit Kochen verbringe statt mit Meditation und dem Studium der Lehren. Nach Dōgens Bericht lachte der alte Koch und sagte ihm, er habe noch nicht verstanden, was Übung wirklich sei.

Dōgen war verwirrt und ein wenig beschämt. Erst später, nach langem Studium und viel Erfahrung, verstand er, was der alte Koch gemeint hatte. Für den Koch war das Kochen keine Ablenkung von der Übung. Es war Übung. Gemüse schneiden, Reis waschen und das Feuer hüten, mit voller Aufmerksamkeit und Sorgfalt getan, waren ebenso sehr der Weg des Zen wie das Sitzen in Meditation.

Im übrigen Text der „Anweisungen für den Koch“ beschreibt Dōgen diese Haltung ausführlich. Er bittet den Koch, mit den Lebensmitteln, den Töpfen und dem Wasser mit großer Sorgfalt umzugehen, nie etwas zu verschwenden und jede Mahlzeit so zuzubereiten, als wäre sie das Wichtigste auf der Welt, ganz gleich, ob die Zutaten erlesen oder einfach sind. Er schreibt, der Geist des Kochs solle freudig, fürsorglich und großzügig sein, ein Geist, der Freude an der Arbeit hat, für andere sorgt, wie Eltern für ein Kind sorgen, und nicht eng oder kleinlich ist. Das ist eine Beschreibung davon, eine Sache nach der anderen zu tun, und zwar nicht verbissen, sondern mit Wärme.

Drei Leben, eine Sache nach der anderen

Dawit ist vierundvierzig und arbeitet als Buchhalter. Sein Arbeitstag war früher ein ständiger Strom von Unterbrechungen: E-Mails, die alle paar Minuten eintrafen, Nachrichten, Anrufe und Kollegen, die an seinem Schreibtisch vorbeischauten. Er war immer beschäftigt, wurde aber selten mit etwas fehlerfrei fertig. Angeregt durch einen Vortrag über Aufmerksamkeit probiert er eine neue Arbeitsweise aus. Er sieht seine E-Mails nur zu bestimmten Zeiten am Tag nach, insgesamt viermal. Dazwischen schließt er sein E-Mail-Programm und arbeitet an jeweils einer Aufgabe, das Handy mit dem Display nach unten. Wenn ein Kollege vorbeikommt, wendet er sich vom Bildschirm ab und schenkt ihm seine volle Aufmerksamkeit, dann kehrt er zu seiner Aufgabe zurück. Innerhalb weniger Wochen stellt er fest, dass er mehr Arbeit schafft, weniger Fehler macht und weniger müde nach Hause geht.

Marisol ist siebenundsechzig und näht Quilts, ein Handwerk, das sie von ihrer Großmutter gelernt hat. In den letzten Jahren hat sie angefangen, beim Nähen Sendungen auf ihrem Handy zu hören, und sie hat bemerkt, dass ihre Stiche ungleichmäßiger geworden sind und ihr die Arbeit weniger Freude macht. Eines Tages schaltet sie das Handy aus und näht in der Stille. Zuerst fühlt sich die Stille seltsam an. Dann bemerkt sie Dinge, die sie nicht mehr wahrgenommen hatte: die Farben der Stoffe, den Rhythmus der Nadel, das leise Geräusch des Fadens, der durch den Stoff gezogen wird. Es ist, als hätte sie ihr Handwerk neu entdeckt. Sie hört immer noch manchmal Sendungen, aber bestimmte Teile jedes Quilts, die feinste Arbeit, hebt sie sich für das Nähen in Stille auf.

Felix ist fünfzehn und macht seine Hausaufgaben, während drei oder vier andere Dinge nebenher laufen: ein Video, ein Gruppenchat, ein pausiertes Spiel in einem anderen Fenster. Seine Hausaufgaben dauern Stunden, und seine Noten sind schlechter, als ihm lieb ist. Seine ältere Schwester fordert ihn zu einem Experiment heraus: eine Woche lang jede Hausaufgabe zu erledigen, ohne dass irgendetwas anderes offen ist, jeweils fünfundzwanzig Minuten am Stück, gefolgt von fünf Minuten Pause, in denen er tun kann, was er will. Felix ist sicher, dass das nichts ändern wird. Am Ende der Woche gibt er zu, dass er seine Hausaufgaben in der halben Zeit geschafft und mehr vom Abend freigehabt hat. Er hält sich nicht perfekt an die Regel, aber bei den Fächern, die ihm schwerfallen, bleibt er dabei.

Rania vom Anfang dieses Kapitels nimmt ein paar kleine Änderungen vor. Wenn ihre Mutter anruft, während sie das Abendessen zubereitet, fragt sie, ob sie nach dem Essen zurückrufen darf, wenn sie ihr ihre volle Aufmerksamkeit schenken kann. Bei den Hausaufgaben hilft sie ihrem Sohn, wenn das Kochen erledigt ist, und setzt sich dafür neben ihn an den Tisch. Während sie kocht, schaltet sie das Radio aus. Sie merkt, dass die Abende weniger chaotisch sind, das Essen besser wird und ihre Mutter sich über einen späteren, unaufgeregten Anruf mehr freut als über einen zerstreuten während des Kochens.

In jedem dieser Fälle bestand die Veränderung nicht darin, insgesamt weniger zu tun, sondern eine Sache nach der anderen zu tun. Dawit, Marisol, Felix und Rania haben alle festgestellt, dass es wirksamer und zugleich erfüllender war, einer Aufgabe ihre volle Aufmerksamkeit zu schenken und dann der nächsten, als zu versuchen, alles auf einmal zu erledigen.

Praktische Schritte

Erstens: Bemerke dein Wechseln. Achte einen Vormittag oder einen Nachmittag lang darauf, wie oft du von einer Aufgabe zur anderen springst. Vielleicht wirst du überrascht sein. Das bloße Bemerken ist der erste Schritt.

Zweitens: Wähle eine Aufgabe und bleib dabei. Such dir eine Aufgabe aus, die deine Aufmerksamkeit braucht, und nimm dir vor, eine festgelegte Zeit lang nur sie zu tun, vielleicht zwanzig oder dreißig Minuten. Schließ andere Fenster, leg dein Handy weg und schenk der Aufgabe deine ganze Aufmerksamkeit. Wenn deine Gedanken zu anderen Aufgaben wandern, kehre zurück.

Drittens: Schenk Menschen deine volle Aufmerksamkeit. Wenn jemand mit dir spricht, hör auf mit dem, was du gerade tust, wende dich ihm zu und hör zu. Wenn das in diesem Moment nicht geht, sag es freundlich und vereinbare eine Zeit, zu der es geht.

Viertens: Fasse die kleinen Dinge zusammen. Statt Nachrichten zu beantworten, sobald sie eintreffen, plane ein paar feste Zeiten am Tag ein, in denen du sie alle auf einmal erledigst. Das verringert das ständige Wechseln, das deine Aufmerksamkeit zerstückelt.

Fünftens: Behandle kleine Aufgaben als wertvoll. Wähle eine einfache, alltägliche Aufgabe, etwa Gemüse waschen, Kleidung falten oder eine kurze Notiz schreiben, und tu sie mit der Sorgfalt des alten Kochs. Achte darauf, was geschieht, wenn du sie nicht mehr als Unterbrechung behandelst.

Sechstens: Frag dich: „Wenn nicht jetzt, wann dann?“ Wenn du merkst, dass du die Gegenwärtigkeit aufschiebst und dir sagst, du würdest später aufmerksam sein, lass dich von der Frage des Kochs ins Jetzt zurückholen.

Eine kurze Übung: Eine Aufgabe, ganz

Diese Übung dauert so lange wie eine gewöhnliche Aufgabe, vielleicht fünf bis fünfzehn Minuten. Sie ist eine Möglichkeit, den Geist des Zazen in die alltägliche Arbeit zu tragen.

Wähle eine einfache Aufgabe, bei der du normalerweise an andere Dinge denkst. Ein paar Teller spülen, Kartoffeln schälen, den Boden fegen, Pflanzen gießen oder eine Tasse Tee zubereiten, all das eignet sich gut. Bevor du beginnst, nimm drei Atemzüge, wie im ersten Kapitel. Sag dir: Für die nächsten paar Minuten ist diese Aufgabe mein ganzes Leben.

Nun beginne. Tu die Aufgabe so langsam, dass du bemerken kannst, was du tust, aber nicht so langsam, dass es sich seltsam anfühlt. Achte auf die Empfindungen: die Wärme des Wassers, das Gewicht der Kartoffel, das Geräusch des Besens, den Geruch der Erde. Achte auf die Bewegungen deiner Hände. Achte auf die kleinen Entscheidungen, die du triffst, etwa wohin du einen Teller stellst oder wie viel Wasser du eingießt.

Wenn deine Gedanken abschweifen, und das werden sie, zu Plänen, Sorgen oder Erinnerungen, bemerke es und kehre zur Aufgabe zurück. Du kannst dir im Stillen „Spülen“ oder „Fegen“ sagen, um dich zurückzuholen. Es gibt keinen Grund, dich zu schelten. Die Aufgabe ist immer da und wartet auf deine Rückkehr.

Wenn du fertig bist, halte einen Moment inne und betrachte, was du getan hast: das saubere Geschirr, die geschälten Kartoffeln, den gefegten Boden. Spüre nach, wie du dich fühlst. Dann geh zur nächsten Sache über und schau, ob du ein wenig von derselben Aufmerksamkeit mitnehmen kannst.

Probier diese Übung eine Woche lang einmal am Tag aus, jedes Mal mit einer anderen Aufgabe oder immer mit derselben. Viele Menschen stellen fest, dass bestimmte tägliche Aufgaben zu stillen, verlässlichen Pausen in ihrem Tag werden und dass sie sich allmählich darauf freuen, so wie der alte Koch seinen Sinn darin zu finden schien, Lebensmittel zum Trocknen auszubreiten.

Fragen, die oft gestellt werden

„Mein Beruf verlangt, dass ich vieles gleichzeitig bewältige. Ist diese Lehre für mich unrealistisch?“ Viele Berufe bringen es tatsächlich mit sich, in kurzer Zeit mit vielen Anforderungen umzugehen, etwa wenn man mehrere Patienten versorgt, viele Kunden bedient oder in Notfällen reagiert. Auch in solchen Berufen kann der Grundsatz helfen. Du kannst jedem Menschen und jeder Aufgabe deine volle Aufmerksamkeit schenken, solange du dabei bist, selbst wenn diese Zeit kurz ist, und dann ganz zum Nächsten übergehen. Eine Pflegekraft, die einem Patienten zwei Minuten volle Aufmerksamkeit schenkt und dann mit voller Aufmerksamkeit zum nächsten Patienten geht, übt sich darin, eine Sache nach der anderen zu tun, selbst in einer sehr hektischen Umgebung.

„Ist es egoistisch, andere warten zu lassen, damit ich erst beenden kann, was ich gerade tue?“ Nicht unbedingt. Oft ist es freundlicher, jemanden um ein paar Minuten Geduld zu bitten, damit du ihm dann deine volle Aufmerksamkeit schenken kannst, als mit halbem Ohr zuzuhören, während du etwas anderes tust. Entscheidend ist, freundlich zu fragen und dein Versprechen zu halten. „Lass mich noch diesen Satz zu Ende schreiben, dann bin ich ganz für dich da“ kann für euch beide ein Geschenk sein.

„Und was ist mit Aufgaben, die ich wirklich nicht mag?“ Der alte Koch verrichtete heiße, harte, unangenehme Arbeit. Er tat nicht so, als würde er die Hitze genießen. Aber er gab sich der Aufgabe ganz hin und fand dabei eine Art Sinn und Würde in ihr. Vielleicht wirst du nicht jede ungeliebte Aufgabe lieben lernen. Doch viele Menschen stellen fest, dass eine Aufgabe weniger unangenehm wird und oft schneller erledigt ist, wenn sie sich innerlich nicht mehr gegen sie wehren und sie einfach aufmerksam tun.

„Darf ich bei einfachen Aufgaben Musik oder eine Sendung hören?“ Natürlich. Zen ist kein Regelwerk, das Genuss verbietet. Beim Putzen Musik oder beim Kochen eine Sendung zu hören, kann ein Vergnügen sein. Die Übung in diesem Kapitel lädt dich lediglich ein, manchmal eine Aufgabe für sich allein zu tun, um zu entdecken, wie sich das anfühlt. Viele Menschen merken, dass beides seinen Platz hat: manche Aufgaben in Gesellschaft, andere in Stille und mit voller Aufmerksamkeit.

Zusammenfassung des Kapitels

Was wir Multitasking nennen, ist meist ein rasches Hin- und Herspringen zwischen Aufgaben, und die Forschung zur Aufmerksamkeit hat gezeigt, dass dieses Wechseln Zeit kostet und Fehler mit sich bringt. Es führt außerdem dazu, dass wir nirgends ganz gegenwärtig sind, und das kann volle Tage leer erscheinen lassen.

In den „Anweisungen für den Koch“ erzählt Dōgen von einem alten Koch, der in der Sommerhitze Lebensmittel trocknete und seine Fragen mit „Andere sind nicht ich“ und „Wenn nicht jetzt, wann dann?“ beantwortete, und von einem anderen Koch, der ihn lehrte, dass das Kochen selbst Übung ist. Diese Geschichten laden uns ein, jede Aufgabe, so gewöhnlich sie auch sein mag, als unser eigentliches Leben zu behandeln und ihr unsere volle Aufmerksamkeit zu schenken, jetzt und nicht später.

Das eigene Wechseln bemerken, bei einer Aufgabe bleiben, Menschen die volle Aufmerksamkeit schenken, kleine Aufgaben zusammenfassen, gewöhnliche Arbeit als wertvoll behandeln und fragen „Wenn nicht jetzt, wann dann?“, all das hilft. Im nächsten Kapitel schauen wir uns eine der gewöhnlichsten Aufgaben überhaupt genauer an, das Abspülen, und eine kurze Zen-Geschichte über eine Schale.