Kapitel 2: Nicht erzwingen: Mit der Maserung arbeiten

Die Schraube, die sich nicht drehen ließ

Yohannes ist achtunddreißig und arbeitet als Mechaniker in einer kleinen Werkstatt, die Autos und Transporter repariert. An einem Dienstagnachmittag tauschte er unter einem alten Lieferwagen ein Teil aus, als er auf eine Schraube stieß, die sich nicht drehen ließ. Sie war völlig festgerostet. Er setzte seinen Schraubenschlüssel an und zog. Nichts. Er zog fester. Nichts. Er holte einen längeren Schlüssel, um mehr Kraft zu haben, und warf sein ganzes Gewicht dagegen. Es gab ein scharfes Knacken. Die Schraube war in der Mitte abgebrochen, und ein Stück davon steckte tief im Metall fest.

Yohannes fluchte. Aus einer Arbeit, die zwanzig Minuten hätte dauern sollen, wurden drei Stunden. Er musste das abgebrochene Stück vorsichtig ausbohren, ein neues Gewinde schneiden und eine Ersatzschraube finden. Als er fertig war, war es dunkel, der Kunde war verärgert, und Yohannes hatte Kopfschmerzen und eine schmerzende Schulter.

Am nächsten Morgen kam der älteste Mechaniker der Werkstatt herüber, ein ruhiger Mann namens Lennart, der seit vierzig Jahren Fahrzeuge reparierte, und wollte sehen, was passiert war. Er betrachtete die abgebrochene Schraube und lächelte. „Du hast gegen sie gekämpft“, sagte er. „Gegen Rost kann man nicht kämpfen. Man muss ihn überreden.“ Er zeigte Yohannes, wie er es gemacht hätte: die Schraube mit Kriechöl tränken und warten, das Metall behutsam erwärmen, leicht auf die Schraube klopfen, damit sich der Rost löst, versuchen, sie ein wenig in beide Richtungen zu drehen, wieder warten und erst dann gleichmäßige, maßvolle Kraft aufwenden. „Am Anfang dauert es länger“, sagte Lennart. „Aber am Ende geht es viel schneller.“

Yohannes dachte tagelang darüber nach. Ihm wurde klar, dass er viele Dinge so anging wie die Schraube. Wenn sich etwas nicht bewegte, drückte er fester. Wenn fester drücken nicht half, drückte er noch fester. Manchmal funktionierte es. Doch oft ging dabei, wie bei der Schraube, etwas kaputt: ein Werkzeug, eine Beziehung, seine eigene Geduld oder seine Gesundheit.

Für das, was Lennart wusste, haben das Daodejing und das Zhuangzi ein Wort. Im klassischen Chinesisch dieser Bücher heißt es wu wei, und es wird oft mit „Nicht-Handeln“ oder „Nichtstun“ übersetzt. Doch diese Übersetzung führt in die Irre. Für unsere Zwecke versteht man es besser als „Nicht-Erzwingen“: im Einklang damit handeln, wie die Dinge sind, mit der Maserung arbeiten statt gegen sie. Dieses Kapitel geht diesem Gedanken nach und erzählt eine berühmte Geschichte von einem Koch, dessen Messer niemals stumpf wurde.

Tun, ohne zu erzwingen

In Kapitel 37 des Daodejing steht eine kurze Zeile, über die Leser seit Jahrhunderten rätseln. In einer verbreiteten Lesart heißt es dort: Der Weg handelt niemals, und doch bleibt nichts ungetan (Daodejing, Kapitel 37). Wie kann etwas niemals handeln und doch nichts ungetan lassen? Es klingt wie ein Rätsel.

Denk daran, wie eine Pflanze wächst. Sie strengt sich nicht an und drängt nicht. Sie macht keinen Plan und arbeitet nicht bis spät in die Nacht. Und doch wächst sie, blüht und bildet Samen. Oder denk an einen Fluss. Er versucht nicht, das Meer zu erreichen. Er folgt einfach der Form des Landes, fließt bergab, und mit der Zeit erreicht er das Meer und gräbt Täler in den Fels. Die Natur vollbringt Gewaltiges ohne das, was wir Anstrengung nennen würden. Sie handelt, aber sie erzwingt nichts.

Genau das bedeutet wu wei. Es ist kein Nichtstun. Es heißt, die Dinge so zu tun, dass man ihrer natürlichen Form folgt und die Mühe auf möglichst wenig Widerstand trifft. Wer wu wei übt, handelt weiterhin, manchmal sogar sehr tatkräftig. Aber er handelt zur rechten Zeit, auf die rechte Weise und mit dem rechten Maß an Kraft, sodass sein Tun mit der Situation fließt, statt gegen sie anzukämpfen. Das Ergebnis wirkt oft mühelos, auch wenn es auf großem Können und großer Aufmerksamkeit beruhen kann.

In Kapitel 48 des Daodejing findet sich ein verwandter Gedanke. In meinen eigenen Worten: Wenn du dem Lernen nachgehst, kommt jeden Tag etwas hinzu. Wenn du dem Weg folgst, fällt jeden Tag etwas weg. Immer weniger wird getan, bis du beim Nicht-Erzwingen ankommst. Wo nichts erzwungen wird, bleibt nichts ungetan (Daodejing, Kapitel 48). Das deutet darauf hin, dass Nicht-Erzwingen nichts ist, was wir unserem Leben hinzufügen wie eine neue Technik. Wir gelangen dorthin, indem wir loslassen: unnötige Mühe, Anspannung und die Gewohnheit, zu drängen.

Kapitel 63 zeigt eine praktische Seite desselben Gedankens. In meinen eigenen Worten: Handle, ohne zu erzwingen. Geh Schwieriges an, solange es noch leicht ist. Tu Großes, solange es noch klein ist. Der Weise strebt nie danach, Großes zu tun, und so wird Großes getan (Daodejing, Kapitel 63). Anders gesagt: Vieles von dem Erzwingen in unserem Leben kommt daher, dass wir zu lange warten, bis aus einer kleinen, leichten Aufgabe eine große, schwierige geworden ist. Früh und leicht zu handeln, solange die Dinge noch einfach sind, ist eine Form des Nicht-Erzwingens.

Koch Ding und der Ochse

Das berühmteste Bild für das Nicht-Erzwingen stammt aus Kapitel 3 des Zhuangzi. Es ist die Geschichte eines Kochs namens Ding, der für einen Herrscher einen Ochsen zerlegte. Während er arbeitete, war jede Bewegung seiner Hand, jedes Anlehnen seiner Schulter, jeder Schritt seines Fußes und jedes Aufstützen seines Knies in vollkommenem Rhythmus, wie ein Tanz zur Musik. Der Herrscher sah staunend zu und sagte: „Wie wunderbar! Wie kann dein Können eine solche Höhe erreichen?“ (Zhuangzi, Kapitel 3).

Koch Ding legte sein Messer beiseite und erklärte es. Worauf es ihm ankomme, sagte er, sei der Weg, und der gehe über bloßes Können hinaus. Als er anfing, Ochsen zu zerlegen, habe er nur den ganzen Ochsen vor sich gesehen. Nach drei Jahren sah er den ganzen Ochsen nicht mehr. Jetzt, sagte er, begegne er dem Ochsen mit seiner ganzen Aufmerksamkeit statt nur mit den Augen. Er folge seinem natürlichen Bau, lasse das Messer durch die großen Zwischenräume der Gelenke gleiten und führe es entlang der natürlichen Öffnungen. Nie berühre er ein Band oder eine Sehne, geschweige denn einen Knochen (Zhuangzi, Kapitel 3).

Dann zog er einen bemerkenswerten Vergleich. Ein guter Koch, sagte er, wechsle sein Messer einmal im Jahr, weil er schneidet. Ein gewöhnlicher Koch wechsle es einmal im Monat, weil er hackt. Koch Ding benutzte dasselbe Messer seit neunzehn Jahren und hatte Tausende Ochsen damit zerlegt, und doch war die Schneide so scharf, als käme sie gerade vom Schleifstein. Der Grund, erklärte er, sei, dass es zwischen den Gelenken Zwischenräume gibt und die Klinge des Messers fast keine Dicke hat. Wenn etwas ohne Dicke in einen Zwischenraum eindringt, hat es mehr als genug Platz, sich frei zu bewegen (Zhuangzi, Kapitel 3).

Doch Koch Ding tat nicht so, als sei jeder Teil der Arbeit leicht. Immer wenn er an eine verwickelte Stelle kam, wo die Gelenke ineinander verschlungen waren, erkannte er die Schwierigkeit und wurde vorsichtig. Er sammelte seine Aufmerksamkeit, wurde langsamer und bewegte das Messer ganz leicht. Dann fielen die Teile plötzlich auseinander, wie Erde, die zu Boden bröckelt. Er richtete sich auf, sah sich um, war zufrieden und wischte sein Messer sauber. Der Herrscher sagte, er habe, indem er Koch Ding zuhörte, gelernt, wie man das Leben nährt (Zhuangzi, Kapitel 3).

Diese Geschichte hat Menschen, die sich zu sehr anstrengen, viel zu sagen. Der gewöhnliche Koch hackt, zwingt sich durch Knochen und Knorpel, und sein Messer ist nach einem Monat ruiniert. Koch Ding arbeitet mit dem natürlichen Bau des Ochsen, und sein Messer bleibt neunzehn Jahre lang scharf. Das Messer ist wie unsere Kraft, unsere Gesundheit und unser Geist. Wenn wir uns durchs Leben hacken und jede Aufgabe erzwingen, nutzen wir uns schnell ab. Wenn wir lernen, die natürlichen Öffnungen zu finden, können wir sehr lange arbeiten, ohne uns aufzureiben. Und wenn wir an eine schwierige Stelle kommen, besteht die Antwort nicht darin, kräftiger zu hacken, sondern langsamer zu werden, genau hinzuschauen und uns leicht zu bewegen.

Imogen und die Worte, die nicht kommen wollten

Imogen ist siebenundzwanzig und schreibt für einen Verlag, der Wanderführer herausgibt. Sie liebt ihre Arbeit, doch in letzter Zeit quält sie sich mit einem Kapitel über einen langen Bergwanderweg. Jeden Morgen setzt sie sich an den Schreibtisch und versucht zu schreiben. Die Worte wollen nicht kommen. Sie starrt auf den Bildschirm, schreibt einen Satz, löscht ihn, schreibt einen anderen und löscht auch diesen. Stundenlang bleibt sie am Schreibtisch sitzen, fest entschlossen, das Kapitel zu erzwingen.

Nach zwei Wochen hatte Imogen fast nichts geschrieben und fühlte sich elend. Sie war erschöpft, frustriert und begann zu zweifeln, ob sie überhaupt schreiben konnte. Je mehr sie drängte, desto mehr steckte sie fest. Sie hackte an dem Kapitel herum wie der gewöhnliche Koch am Ochsen, und ihr Messer, ihre Kreativität, wurde stumpf.

Eine Kollegin, eine ältere Autorin, schlug etwas vor, das seltsam klang. „Hör auf zu versuchen, es zu schreiben“, sagte sie. „Geh noch einmal ein Stück des Weges. Schau ihn dir an. Mach keine Notizen. Geh einfach und schau.“ Imogen hielt das für Zeitverschwendung, wo sie doch ohnehin schon im Rückstand war. Aber sie war verzweifelt, also ging sie.

Auf dem Weg geschah etwas. Ihr fielen Einzelheiten auf, die sie vergessen hatte: wie sich der Pfad um einen großen Felsen schlängelte, der Duft der Kiefern nach dem Regen, ein kleiner Bach, der den Pfad an einer unerwarteten Stelle kreuzte. Sie erinnerte sich daran, warum sie diese Wanderung geliebt hatte. An diesem Tag schrieb sie nichts. Doch als sie sich am nächsten Morgen an den Schreibtisch setzte, begann das Kapitel zu fließen. Sie schrieb an einem Vormittag mehr als in zwei Wochen.

Imogen hatte die natürliche Öffnung gefunden. Statt sich durch die Blockade zu zwingen, war sie einen Schritt zurückgetreten und hatte den Stoff zu sich kommen lassen. Das ist kein Trick, der jedes Mal funktioniert, und Schreiben erfordert nach wie vor Mühe. Aber Imogen hat gelernt, dass die Antwort, wenn sie feststeckt, oft nicht darin liegt, an derselben Stelle fester zu drücken, sondern einen anderen Zugang zu finden. „Ich wollte durch den Knochen schneiden“, sagt sie. „Ich musste das Gelenk finden.“

Seitdem hat Imogen bemerkt, dass ihre besten Schreibtage einem Muster folgen. Sie beginnen mit ein wenig Zeit für etwas anderes: einem Spaziergang, einem Gespräch, ein paar Minuten Blick aus dem Fenster. Danach fällt das Schreiben leichter. An Tagen, an denen sie sich sofort hinsetzt und sich zum Anfangen zwingt, tut sie sich oft schwer. Lange Pausen macht sie nicht, denn sie hat Abgabetermine. Aber sie hat gelernt, dass eine kurze Pause zu Beginn des Tages keine verlorene Zeit ist. Sie ist wie Koch Dings genauer Blick auf den Ochsen, bevor er zu schneiden beginnt.

Kwaku und der schweigende Teenager

Kwaku ist vierundvierzig und Vater eines fünfzehnjährigen Sohnes, Ekow, der in den letzten Monaten still und verschlossen geworden ist. Kwaku macht sich Sorgen. Er will wissen, was los ist, und so stellt er seinem Sohn jeden Abend beim Essen Fragen. Wie war es in der Schule? Bedrückt dich etwas? Hast du Probleme mit Freunden? Warum bist du so still? Ekow antwortet mit einem Wort oder einem Schulterzucken und verlässt den Tisch, sobald er kann.

Je mehr Kwaku fragt, desto mehr zieht sich Ekow zurück. Kwaku ist frustriert und noch besorgter. Er hat angefangen, mehr und direktere Fragen zu stellen. Letzte Woche bestand er darauf, dass Ekow am Tisch sitzen bleibt, bis er erklärt, was los ist. Ekow blieb sitzen, sagte aber nichts und schloss sich danach für den Rest des Abends in seinem Zimmer ein.

Kwakus Schwester, die selbst drei Teenager großgezogen hatte, gab ihm einen Rat. „Du versuchst, ihm die Worte herauszuziehen“, sagte sie. „Teenager können wie eine festgerostete Schraube sein. Je fester du ziehst, desto fester halten sie. Hör auf zu ziehen. Sei einfach in seiner Nähe und macht etwas zusammen. Lass ihn zu dir kommen.“ Sie schlug vor, dass Kwaku Ekow bitten solle, ihm bei einer Arbeit zu helfen, ganz ohne Druck, reden zu müssen.

Kwaku war skeptisch, aber er versuchte es. Am Samstag bat er Ekow, ihm zu helfen, einen kaputten Zaun im Garten zu reparieren. Sie arbeiteten zwei Stunden lang Seite an Seite, meist schweigend, reichten sich Werkzeug und hielten Bretter. Gegen Ende, als sie die letzten Nägel einschlugen, sagte Ekow leise: „In der Schule ist ein Junge, der sich ständig über mich lustig macht.“ Kwaku hielt den Drang zurück, ein Dutzend Fragen zu stellen. Er sagte nur: „Das klingt schwer. Magst du mir davon erzählen?“ Und Ekow erzählte.

Kwaku hatte die natürliche Öffnung gefunden, den Zwischenraum zwischen den Gelenken. Nicht durch Erzwingen, sondern indem er eine Situation schuf, in der sein Sohn sich von selbst öffnen konnte. Es sei hinzugefügt: Wenn sich Eltern ernsthaft Sorgen um einen jungen Menschen machen, der über lange Zeit verschlossen, unglücklich oder gefährdet wirkt, ist es klug, mit einer Ärztin oder einem Arzt, der Schulberatung oder einer anderen qualifizierten Fachperson zu sprechen. Auch das tat Kwaku, und die Schule half, gegen das Mobbing vorzugehen. Doch der erste Schritt war, mit dem Erzwingen aufzuhören und Raum zu schaffen.

Svetlana und der gehetzte Garten

Svetlana ist sechzig und hat einen Kleingarten, ein kleines Stück Land, auf dem sie Gemüse und Blumen zieht. Als sie ihn übernahm, war sie ungeduldig. Sie wollte schnell Ergebnisse sehen. Sie säte im Frühjahr zu früh, bevor der Boden warm war, und viele Samen gingen nicht auf. Sie gab große Mengen Dünger, damit die Pflanzen schneller wuchsen, und manche schossen hoch und schwach in die Höhe und fielen um. Sie goss zu viel, und einige Wurzeln faulten.

Ein älterer Gärtner von der Nachbarparzelle beobachtete sie eine Saison lang und gab ihr dann einen behutsamen Rat. „Du versuchst, die Pflanzen wachsen zu lassen, indem du sie dazu zwingst“, sagte er. „Aber du kannst sie nicht zum Wachsen bringen. Du kannst ihnen nur geben, was sie brauchen, und sie von selbst wachsen lassen. Der Samen weiß, wie er zur Pflanze wird. Deine Aufgabe ist, ihm nicht im Weg zu stehen.“

Svetlana dachte lange darüber nach. Ihr wurde klar, dass sie den Garten als etwas behandelt hatte, das man erzwingen muss, so wie sie in ihrem Berufsleben als Managerin vieles behandelt hatte. Sie begann, sich zu ändern. Sie wartete, bis der Boden warm war, bevor sie säte. Sie nahm weniger Dünger und mehr Kompost und baute die Gesundheit des Bodens langsam auf. Sie goss nur, wenn die Pflanzen es brauchten. Sie lernte, die Pflanzen, das Wetter und die Jahreszeiten zu beobachten und im Einklang mit ihnen zu handeln.

Ihr Garten gedieh viel besser. Die Pflanzen waren kräftiger, gesünder und trugen mehr. Und Svetlana merkte, dass das Gärtnern, das ihr Frust bereitet hatte, zu einer Quelle des Friedens wurde. „In meinem Berufsleben dachte ich, alles hängt davon ab, wie sehr ich drücke“, sagt sie. „Der Garten hat mir gezeigt, dass manches am besten wächst, wenn man aufhört zu drücken und anfängt, aufmerksam zu sein.“

Svetlanas Garten ist ein vollkommenes Bild für die Zeile aus dem Daodejing: Der Weg handelt niemals, und doch bleibt nichts ungetan. Die Samen mussten nicht gezwungen werden. Sie brauchten die richtigen Bedingungen zur richtigen Zeit. Svetlanas Arbeit verschwand nicht. Sie grub weiterhin um, säte, jätete und erntete. Aber ihre Arbeit floss nun mit dem Wesen des Gartens statt gegen es.

Praktische Schritte: Die Gelenke finden

Der erste Schritt besteht darin, zu bemerken, wann du etwas erzwingst. Anzeichen dafür sind Anspannung im Körper, Frust, das Gefühl, gegen einen Widerstand anzudrücken, und oft Ergebnisse, die umso schlechter werden, je mehr du dich anstrengst. Wenn du diese Anzeichen bemerkst, halte inne. Vielleicht hackst du gerade am Knochen.

Der zweite Schritt ist, anzuhalten und genauer hinzuschauen. Wie Koch Ding an einer verwickelten Stelle: Werde langsamer und sei aufmerksam. Wie ist die Lage wirklich? Woher kommt der Widerstand? Gibt es einen anderen Zugang? Oft wird die natürliche Öffnung erst sichtbar, wenn wir aufhören zu drücken und hinschauen.

Der dritte Schritt ist, auf den Zeitpunkt zu achten. Vieles, was sich mit Gewalt nicht erreichen lässt, gelingt im richtigen Moment. Ein Gespräch, das beim Abendessen scheitert, kann beim Reparieren eines Zauns gelingen. Ein Kapitel, das morgens nicht kommen will, kommt vielleicht nach einem Spaziergang. Ein Samen, der in kaltem Boden eingeht, kann zwei Wochen später prächtig gedeihen. Frag dich, ob dies der richtige Moment ist oder ob Warten helfen würde.

Der vierte Schritt ist, die Dinge anzugehen, solange sie leicht sind. Wie Kapitel 63 des Daodejing nahelegt, waren viele schwierige Aufgaben einmal leicht und wären es geblieben, wenn man sie früher erledigt hätte. Bemerke kleine Aufgaben, bevor sie groß werden, und kümmere dich leicht um sie, solange sie noch klein sind. So vermeidest du vieles von dem Erzwingen, das sonst später kommt.

Der fünfte Schritt ist, das richtige Maß an Kraft einzusetzen. Nicht-Erzwingen bedeutet nicht, gar keine Kraft aufzuwenden. Lennart drehte die Schraube am Ende trotzdem. Koch Ding zerlegte den Ochsen trotzdem. Die Kunst besteht darin, genau so viel Kraft einzusetzen, wie die Situation braucht, nicht mehr und nicht weniger, und die Situation so vorzubereiten, dass weniger Kraft nötig ist.

Der sechste Schritt ist, geduldig Können aufzubauen. Koch Dings müheloses Arbeiten beruhte auf neunzehn Jahren Übung. Die Fähigkeit, in jeder Aufgabe die natürlichen Öffnungen zu finden, wächst mit Erfahrung und Aufmerksamkeit. Sei geduldig mit dir, während du sie lernst. Jedes Mal, wenn du bemerkst, dass du etwas erzwingst, und einen besseren Weg findest, schärfst du dein Können, ohne dein Messer abzunutzen.

Ein siebter Schritt ist für manche Menschen, denen zuzuhören, die die Arbeit schon länger machen. Lennarts vierzig Jahre mit festgerosteten Schrauben, die Jahreszeiten des älteren Gärtners auf der Nachbarparzelle und die Erfahrung von Kwakus Schwester mit drei Teenagern enthielten alle ein Wissen darüber, wo die natürlichen Öffnungen lagen. Solche Menschen zu fragen und ihnen geduldig zuzuhören, kann jahrelanges Hacken ersparen.

Nicht-Erzwingen ist kein Nichtstun

Es lohnt sich, es noch einmal deutlich zu sagen: Wu wei bedeutet nicht Nichtstun. Die alte Übersetzung „Nicht-Handeln“ hat viele Leser glauben lassen, diese Bücher empfählen Passivität, Faulheit oder den Rückzug aus der Welt. Eine sorgfältige Lektüre zeigt das Gegenteil. Koch Ding arbeitet mit großer Energie und Genauigkeit. Der Fluss gräbt Täler. Die Pflanzen wachsen. Nicht-Erzwingen ist eine Art zu handeln, keine Art, dem Handeln auszuweichen.

Es lohnt sich auch zu bemerken, dass Nicht-Erzwingen oft mehr Können, Aufmerksamkeit und Geduld verlangt als Erzwingen. Es ist leicht, auf einen Ochsen einzuhacken, an einer Schraube zu reißen oder einen Teenager zu bedrängen. Es ist viel schwerer, die Gelenke zu finden, die Schraube vorzubereiten oder Raum für ein Gespräch zu schaffen. Nicht-Erzwingen ist nicht der bequeme Weg. In vieler Hinsicht ist es der anspruchsvollere, denn es verlangt von uns, zu verstehen, womit wir arbeiten.

Manche Leser befürchten, dass Nicht-Erzwingen sie weniger produktiv macht. Oft geschieht das Gegenteil. Seit Yohannes gelernt hat, festgerostete Schrauben vorzubereiten, wird er schneller mit seinen Aufträgen fertig, nicht langsamer, weil er nichts mehr abbricht. Imogen schrieb mehr, als sie aufhörte, es zu erzwingen. Svetlanas Garten trug mehr, als sie aufhörte, ihn anzutreiben. Erzwingen fühlt sich produktiv an, weil es ermüdend und dramatisch ist. Doch Müdigkeit und Drama sind nicht dasselbe wie Ergebnisse.

Und schließlich gibt es Zeiten, in denen Kraft nötig ist. Wenn jemand in Gefahr ist, handelst du sofort, ohne auf den perfekten Moment zu warten. Wenn sich ein Termin nicht verschieben lässt, brauchst du vielleicht einen Schub harter Arbeit. Das Daodejing verbietet keine Anstrengung. Es legt nahe, dass die Anstrengung zur Situation passen sollte wie ein Schlüssel ins Schloss und dass Erzwingen die Ausnahme sein sollte, nicht die Gewohnheit eines ganzen Lebens.

Eine kurze Übung: Wo hackst du?

Diese Übung hilft dir zu bemerken, wo du in deinem Leben etwas erzwingst, und nach einer natürlichen Öffnung zu suchen. Sie dauert etwa fünfzehn Minuten.

Nimm ein Blatt und schreib drei Situationen in deinem Leben auf, in denen du das Gefühl hast, gegen einen Widerstand anzudrücken. Sie können bei der Arbeit liegen, zu Hause, in einer Beziehung oder in einem persönlichen Vorhaben. Schreib zu jeder einen Satz, der beschreibt, wie du sie bisher angegangen bist. Zum Beispiel: „Ich versuche, den Bericht fertigzubekommen, indem ich immer länger arbeite.“ „Ich stelle meiner Tochter jeden Abend dieselben Fragen.“ „Ich zwinge mich, um sechs Uhr morgens Sport zu machen, obwohl ich mich dann immer schrecklich fühle.“

Schreib neben jede Situation, wie sich der Widerstand anfühlt. Ist es Müdigkeit? Schweigen? Frust? Geht etwas kaputt oder schief? Das ist der Knochen, auf den dein Messer immer wieder trifft.

Stell dann zu jeder Situation drei Fragen, ganz im Sinne von Koch Ding. Gibt es einen anderen Zugang? Gibt es einen besseren Zeitpunkt? Gibt es eine leichtere Hand? Schreib alle Ideen auf, die kommen, so klein oder seltsam sie auch scheinen. „Den schwierigsten Teil des Berichts morgens erledigen, wenn ich frisch bin.“ „Meine Tochter einladen, mit mir zu kochen, statt ihr Fragen zu stellen.“ „Abends spazieren gehen, statt im Morgengrauen zu laufen.“

Wähle eine Idee aus und probiere sie in der kommenden Woche aus. Schreib danach ein paar Zeilen darüber, was geschehen ist. Hat sich der Widerstand verändert? Ging die Aufgabe leichter von der Hand? Als Yohannes diese Übung machte, war seine erste Situation „festgerostete Schrauben“, und seine Idee lautete „Öl, warten, wärmen, klopfen, dann drehen“. Seine zweite Situation war „Streit mit meinem Bruder über die Pflege unseres Vaters“. Seine Idee: „Nicht mehr abends am Telefon streiten; uns an einem Sonntag zum Frühstück treffen und in Ruhe reden.“ Er sagt, beides habe besser funktioniert, als er erwartet hatte.

Zusammenfassung des Kapitels

Das Daodejing lehrt wu wei, das man hier am besten als Nicht-Erzwingen versteht: im Einklang damit handeln, wie die Dinge sind, sodass die Mühe fließt, statt zu kämpfen. In einer verbreiteten Lesart von Kapitel 37 handelt der Weg niemals, und doch bleibt nichts ungetan. Kapitel 48 sagt, dem Weg zu folgen heiße, jeden Tag etwas wegfallen zu lassen, bis wir beim Nicht-Erzwingen ankommen, und Kapitel 63 rät, Schwieriges anzugehen, solange es noch leicht ist. In Kapitel 3 des Zhuangzi hält Koch Ding sein Messer neunzehn Jahre lang scharf, indem er den natürlichen Gelenken des Ochsen folgt, und an den schwierigen Stellen wird er langsamer und geht mit großer Sorgfalt vor.

Yohannes mit der festgerosteten Schraube, Imogen mit den Worten, die nicht kommen wollten, Kwaku mit seinem schweigenden Sohn und Svetlana in ihrem Garten haben alle erfahren, dass stärkeres Drücken gegen einen Widerstand die Dinge oft schlimmer macht, während die natürliche Öffnung, der richtige Moment und das richtige Maß an Kraft die Dinge in Bewegung bringen. Nicht-Erzwingen ist kein Nichtstun. Es ist eine anspruchsvolle, geschickte und geduldige Art zu handeln, und sie hält unser Messer scharf.

Im nächsten Kapitel betrachten wir eine der wichtigsten Wahrheiten für Menschen, die sich zu sehr anstrengen, die gleich am Anfang des Kapitels von Koch Ding schlicht ausgesprochen wird: Das Leben hat eine Grenze.