Kapitel 15: Der Schmetterling und die Fischreuse: Leichter leben

Ein Jahr später auf dem Schulparkplatz

Ein Jahr ist vergangen, seit Paloma, die stellvertretende Schulleiterin, die wir im ersten Kapitel kennengelernt haben, in ihrem Auto auf dem Schulparkplatz saß und es nicht schaffte, hineinzugehen. Seitdem hat sich vieles verändert. Sie hat mit ihrer Ärztin gesprochen, die ihr half zu verstehen, was mit ihr geschah und was sie brauchte. Sie beantwortet nach neun Uhr abends keine E-Mails mehr. Sie hat ihre Kolleginnen und Kollegen gebeten, einige der Aufgaben zu übernehmen, die sie bis dahin allein getragen hatte. Sie geht jetzt mittags im Park spazieren, verlässt die Arbeit an den meisten Tagen zu einer vernünftigen Zeit und hält sich die Sonntagnachmittage frei.

Paloma arbeitet noch immer viel. Sie ist noch immer eine engagierte Lehrerin und eine liebevolle Mutter. Aber sie lebt nicht mehr auf Zehenspitzen. Sie hat gelernt zu bemerken, wann die Schale voll ist, in schwierigen Aufgaben nach den natürlichen Gelenken zu suchen, ohne schlechtes Gewissen zu ruhen und manche Dinge loszulassen. Ihre Kolleginnen und Kollegen sagen, sie wirke ruhiger. Ihre Kinder sagen, sie lache mehr. Sie selbst sagt, sie fühle sich wieder wie sie selbst, wenn auch ein wenig anders als die Frau, die früher immer weitergemacht hat, egal was kam.

Heute Morgen kam Paloma früh in der Schule an, wie sie es noch immer oft tut. Doch statt hineinzueilen, blieb sie ein paar Minuten in ihrem Auto sitzen, nicht weil sie sich nicht rühren konnte, sondern weil sie es wollte. Sie sah zu, wie die Sonne über dem Schulhof aufging. Ein paar Vögel hüpften über den Rasen. Sie spürte ein stilles Glück, das sie seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Dann ging sie hinein und begann ihren Tag.

Auf dem Weg zu ihrem Büro wurde Paloma etwas bewusst, das sie lächeln ließ. Als sie begonnen hatte, ihr Leben zu verändern, war sie es so angegangen wie alles andere: mit einem Plan, einer Liste und großer Entschlossenheit. Sie hatte sich sehr angestrengt, sich nicht mehr so sehr anzustrengen. Erst nach und nach hatte sie gelernt, dass sich die Kunst des Nicht-Erzwingens selbst nicht erzwingen lässt. Man muss sie leicht halten, wie einen Vogel in einer offenen Hand.

In diesem letzten Kapitel schauen wir uns drei Geschichten aus dem Zhuangzi an, die von Leichtigkeit erzählen: einen Traum von einem Schmetterling, eine Fischreuse, die man vergessen darf, und zwei Freunde, die von einer Brücke aus Fische beobachten. Sie erinnern uns daran, wie wir die Gedanken dieses Buches tragen können, ohne sie in eine weitere schwere Last zu verwandeln.

Der Schmetterlingstraum

Am Ende des zweiten Kapitels des Zhuangzi steht ein kurzer Abschnitt, der zu den berühmtesten der ganzen Weltliteratur geworden ist. In meinen eigenen Worten: Einst träumte Zhuang Zhou, er sei ein Schmetterling, der fröhlich hierhin und dorthin flatterte, sich vergnügte und tat, was ihm gefiel. Er wusste nicht, dass er Zhuang Zhou war. Plötzlich erwachte er, und da war er, ganz fest und unverkennbar Zhuang Zhou. Doch er wusste nicht, ob er Zhuang Zhou war, der geträumt hatte, ein Schmetterling zu sein, oder ein Schmetterling, der träumte, Zhuang Zhou zu sein. Zwischen Zhuang Zhou und einem Schmetterling muss es doch einen Unterschied geben. Das, sagt er, nennt man die Wandlung der Dinge (Zhuangzi, Kapitel 2).

Dieser Abschnitt ist auf viele Weisen gelesen worden. Manche sehen darin ein Nachdenken über das Wesen der Wirklichkeit: Woher wissen wir, was wirklich ist und was ein Traum? Andere sehen darin ein Nachdenken über Veränderung: Wir wandeln uns ständig von einem Zustand in einen anderen, und unser Gefühl eines festen Ichs ist weniger fest, als wir glauben. Beide Lesarten sind spannend. Für unsere Zwecke bietet der Abschnitt etwas Einfacheres: ein Bild der Leichtigkeit.

Denk an den Schmetterling im Traum. Er flattert hierhin und dorthin, fröhlich, und tut, was ihm gefällt. Er weiß nicht, dass er Zhuang Zhou ist. Er trägt weder dessen Sorgen noch dessen Pläne, weder dessen Ruf noch dessen Liste mit Dingen, die zu erledigen sind. Er ist einfach lebendig und leicht und genießt die Luft und die Blumen. Dann erwacht Zhuang Zhou, fest und schwer, zurück in seinem gewöhnlichen Ich. Und er fragt sich, welcher von beiden wirklich er ist.

Menschen, die sich zu sehr anstrengen, fühlen sich oft sehr fest und sehr schwer. Sie sind sich sicher, wer sie sind: die Verantwortungsvolle, der Fleißige, diejenige, die alles am Laufen hält. Diese Gewissheit kann zur Last werden. Der Schmetterlingstraum lockert sie sanft. Vielleicht sind wir nicht so festgelegt, wie wir denken. Vielleicht gibt es in uns ein leichteres Ich, eines, das flattern und genießen kann und das wir in unserem geschäftigen Leben vergessen haben. Und vielleicht können wir uns, wie Zhuang Zhou beim Erwachen, fragen, ob das schwere, ernste Ich das einzige ist oder ob der Schmetterling auch zu uns gehört.

Etwas Ähnliches spürte Paloma auf dem Parkplatz, als sie die Vögel beobachtete. Für ein paar Minuten war sie nicht die stellvertretende Schulleiterin mit einer Liste von Aufgaben, nicht die Mutter, die Pausenbrote schmieren muss, nicht die Frau, die früher immer weitergemacht hat, egal was kam. Sie war einfach jemand, der den Sonnenaufgang betrachtete, leicht und glücklich. Dann ging sie hinein und war wieder die stellvertretende Schulleiterin. Aber sie hatte sich an den Schmetterling erinnert.

Die Fischreuse und die Worte

Im sechsundzwanzigsten Kapitel des Zhuangzi, einem der späteren Kapitel, steht ein Abschnitt, der unmittelbar davon spricht, wie wir die Gedanken in einem Buch wie diesem halten sollten. In meinen eigenen Worten: Eine Fischreuse dient dazu, Fische zu fangen. Hat man den Fisch gefangen, kann man die Reuse vergessen. Eine Hasenschlinge dient dazu, Hasen zu fangen. Hat man den Hasen gefangen, kann man die Schlinge vergessen. Worte dienen dazu, Bedeutung einzufangen. Hat man die Bedeutung erfasst, kann man die Worte vergessen. Wo finde ich nur jemanden, der die Worte vergessen hat, damit ich ein Wort mit ihm wechseln kann? (Zhuangzi, Kapitel 26).

Der letzte Satz ist ein Scherz, und zwar ein guter. Der Sprecher möchte sich mit jemandem unterhalten, der die Worte vergessen hat, wofür man natürlich Worte bräuchte. Doch der Kern ist ernst gemeint. Werkzeuge dienen einem Zweck. Ist der Zweck erreicht, müssen wir uns nicht an die Werkzeuge klammern. Ein Fischer, der seine Reuse überallhin mitnähme, sie bewunderte und polierte, aber nie den Fisch äße, hätte die Sache verfehlt.

Dieser Abschnitt ist eine sanfte Warnung an alle, die ein Buch voller Gedanken lesen, auch dieses hier. Die Gedanken in diesem Buch, die bis zum Rand gefüllte Schale, das Messer von Koch Ding, der nutzlose Baum, die sanfte Kraft des Wassers, das Fasten des Geistes, sind Werkzeuge. Sie sind Fischreusen. Ihr Zweck ist es, dir zu helfen, leichter zu leben, tiefer zu ruhen und nicht länger zu erzwingen, was nicht erzwungen werden muss. Wenn sie das getan haben oder so viel getan haben, wie sie können, musst du sie nicht mehr festhalten.

Das ist besonders wichtig für Menschen, die sich zu sehr anstrengen, denn sie neigen stark dazu, aus jeder Sammlung von Gedanken eine weitere schwere Aufgabe zu machen. Vielleicht schreiben sie alle Übungen dieses Buches auf eine Liste und versuchen, sie perfekt auszuführen. Vielleicht verurteilen sie sich dafür, nicht gut genug zu ruhen, nicht weich genug zu sein, den Geist nicht richtig fasten zu lassen. Vielleicht tragen sie die Reuse überallhin mit sich und vergessen, den Fisch zu essen. Das wäre eine sehr traurige Art, ein Buch über das Nicht-Erzwingen zu lesen.

Der Abschnitt über die Fischreuse legt also eine leichtere Art nahe, diese Gedanken zu halten. Nimm, was hilft. Nutze es. Wenn es seine Arbeit getan hat, lass es los. Wenn ein Gedanke oder eine Übung nicht hilft, leg sie beiseite. Du musst dir nicht jede Geschichte merken und nicht jedem Schritt folgen. Das Ziel war nie die Reuse. Es war immer der Fisch: ein Leben mit mehr Leichtigkeit, mehr Ruhe und mehr Freude darin.

Das Glück der Fische

Im 17. Kapitel des Zhuangzi gibt es eine wunderbare Geschichte über Zhuangzi und seinen Freund Huizi, den klugen Philosophen, der in vielen der Geschichten vorkommt. Die beiden Freunde spazierten über eine Brücke, die einen Fluss überspannte. Zhuangzi blickte hinunter ins Wasser und sagte: „Sieh nur, wie frei die kleinen Fische umherflitzen. Das ist das Glück der Fische.“ Huizi, der das Streitgespräch liebte, sagte: „Du bist kein Fisch. Woher weißt du, was das Glück der Fische ist?“ (Zhuangzi, Kapitel 17).

Zhuangzi antwortete: „Du bist nicht ich. Woher weißt du, dass ich nicht weiß, was das Glück der Fische ist?“ Huizi sagte: „Ich bin nicht du, also weiß ich natürlich nicht, was du weißt. Und du bist kein Fisch, also ist klar, dass du das Glück der Fische nicht kennst.“ Zhuangzi sagte: „Lass uns dahin zurückkehren, wo wir angefangen haben. Du hast mich gefragt, woher ich das Glück der Fische kenne. Als du gefragt hast, wusstest du also schon, dass ich es kenne. Ich kenne es von hier aus, während ich auf dieser Brücke über dem Fluss stehe“ (Zhuangzi, Kapitel 17).

Über diese Geschichte wird seit Jahrhunderten gesprochen, und ihre Argumente sind verzwickt. Huizi denkt sorgfältig darüber nach, was man wissen kann. Zhuangzi spielt mit den Worten seines Freundes und weist vielleicht zugleich auf etwas hin, das sich mit Nachdenken nicht ganz fassen lässt: die schlichte, unmittelbare Erfahrung, an einem schönen Tag auf einer Brücke zu stehen, Fische durch klares Wasser flitzen zu sehen und ihre Freiheit und Freude zu spüren. Er muss es nicht beweisen. Er weiß es dort, auf der Brücke.

Menschen, die sich zu sehr anstrengen, zeigt diese Geschichte ein Bild einer anderen Art, in der Welt zu sein. Huizi analysiert, hinterfragt und argumentiert ständig. Er ist klug, und seine Argumente sind nicht falsch. Aber er freut sich nicht an den Fischen. Zhuangzi freut sich an ihnen. Er ist ganz auf der Brücke, beim Wasser, bei den Fischen und bei diesem Tag. Sein Wissen ist kein mühsam errungenes Ergebnis. Es ist etwas, das er empfängt, einfach weil er da ist.

Viele von uns leben eher wie Huizi als wie Zhuangzi. Wir analysieren unser Leben, hinterfragen unsere Entscheidungen und streiten mit uns selbst darüber, was wir tun sollten. All das hat seinen Platz. Doch manchmal ist das Wichtigste, einfach auf der Brücke zu stehen und den Fischen zuzusehen. Da zu sein, leicht und offen für die Freude, die in gewöhnlichen Augenblicken bereitliegt, ohne etwas beweisen oder erreichen zu müssen.

Saanvi und die Liste der Gelassenheit

Saanvi ist vierunddreißig und arbeitet als Managerin in einem Unternehmen, das Fachmessen organisiert. Nach einer Zeit der Erschöpfung begann sie, über Laozi und Zhuangzi zu lesen, und ihre Gedanken halfen ihr sehr. Sie war so begeistert, dass sie einen ausführlichen Plan aufstellte. Jeden Morgen wollte sie fünf Minuten das Fasten des Geistes üben. Jede Mittagspause wollte sie einen Spaziergang ohne Handy machen. Jeden Abend wollte sie in ein Tagebuch schreiben, wo sie an diesem Tag etwas erzwungen hatte. Jedes Wochenende wollte sie eine Stunde lang nutzlos sein.

Ein paar Wochen lang hielt Saanvi sich perfekt an den Plan. Dann, in einer vollen Woche, ließ sie die Morgenübung zweimal ausfallen und vergaß drei Abende hintereinander ihr Tagebuch. Sie fühlte sich schuldig und unruhig, als würde sie am Nicht-Erzwingen scheitern. Sie fing an, sich für jede Übung Erinnerungen auf dem Handy einzustellen und ihre Erfolge in einer Tabelle festzuhalten. Die Übungen, die ihr Frieden geschenkt hatten, fühlten sich allmählich wie weitere Punkte auf ihrer Liste an.

Eines Abends las Saanvi den Abschnitt über die Fischreuse. Sie lachte laut auf, denn sie erkannte sich selbst darin. Sie hatte die Reuse überallhin mitgeschleppt und poliert und dabei den Fisch vergessen. Die Übungen sollten ihr helfen, leichter zu leben. Sie hatte sie in eine weitere schwere Last verwandelt.

Saanvi ließ ihren Plan los. Sie löschte die Erinnerungen und warf die Tabelle weg. Ein paar Übungen, die ihr wirklich Freude machten, behielt sie bei, etwa den Spaziergang in der Mittagspause und ein paar stille Minuten am Morgen, aber nur, wenn ihr danach war. An manchen Tagen machte sie sie, an anderen nicht. Sie hörte auf, über das Erzwingen Tagebuch zu führen, weil sie merkte, dass auch das allabendliche Schreiben darüber zu einer Art Erzwingen geworden war.

„Ich habe mich so sehr angestrengt, mich nicht so sehr anzustrengen“, sagt Saanvi und lächelt. „Die Geschichte von der Fischreuse hat mich befreit. Die Gedanken sind da, wenn ich sie brauche. Ich muss sie nicht jede Minute mit mir herumtragen.“ Saanvis Geschichte erinnert daran, dass man die Kunst des Nicht-Erzwingens leicht halten muss, sonst wird sie zu ihrem eigenen Gegenteil. Nutze die Gedanken. Freu dich an ihnen. Und wenn sie ihre Arbeit getan haben, lass sie ruhen.

Ludovic auf der Brücke

Ludovic ist achtundfünfzig und arbeitet als Qualitätsprüfer in einer Fabrik, die Fensterglas herstellt. Den größten Teil seines Lebens war er ernst, sorgfältig und fleißig. Er sorgt sich um Fehler, um die Zukunft und darum, ob er genug getan hat. Bei seiner Arbeit muss er nach Mängeln suchen, und er hat sich angewöhnt, überall nach Mängeln zu suchen: in seinem Haus, in seinem Garten, in seinem eigenen Verhalten und manchmal auch bei den Menschen um ihn herum.

Vor Kurzem bat Ludovics Tochter ihn, samstagnachmittags auf ihre beiden kleinen Kinder aufzupassen, die vier und sechs Jahre alt sind. Anfangs war Ludovic nervös. Er war kleine Kinder nicht gewohnt und hatte Angst, etwas falsch zu machen. Am ersten Samstag ging er mit ihnen in einen Park mit einem Teich. Die Kinder rannten ans Ufer, zeigten auf die Fische und jubelten vor Freude. „Schau mal, Opa! Die sind so glücklich! Die spielen!“

Ludovics erster Gedanke war, dass Fische nicht spielen und dass die Kinder nicht wissen konnten, ob die Fische glücklich waren. Es war genau die Art Gedanke, die Huizi gehabt hätte. Doch dann sah er in die Gesichter seiner Enkel, die vor Freude strahlten, und auf die Fische, die durch das sonnige Wasser flitzten, und er beschloss, den Gedanken beiseitezulegen. Er kniete sich neben die beiden und schaute zu. Nach einer Weile sagte er: „Ja. Sie sehen wirklich glücklich aus.“ Die Kinder nickten ernst.

Dieser Nachmittag veränderte etwas in Ludovic. Er begann, sich auf die Samstage zu freuen. Er ließ sich von den Kindern Dinge zeigen: Ameisen, die Krümel schleppten, Wolken, die wie Tiere aussahen, und wie der Wind die Bäume rauschen ließ wie das Meer. Er entdeckte, dass die Welt mit ihren Augen gesehen voller Freude war, die er nicht mehr wahrgenommen hatte. Unter der Woche war er nach wie vor ein sorgfältiger Prüfer. Aber samstags stand er auf der Brücke und sah dem Glück der Fische zu.

„Ich habe mein Leben lang nach Mängeln gesucht“, sagt Ludovic. „Meine Enkel suchen nach Wundern. Ich glaube, sie sind näher an der Wahrheit, als ich es war.“ Ludovics Geschichte erinnert daran, dass Leichtigkeit und Freude oft näher sind, als wir denken, und dass die besten Lehrer in der Kunst des Nicht-Erzwingens manchmal die sind, die das Erzwingen noch nicht gelernt haben: Kinder, Tiere, die Natur. Sie kennen das Glück der Fische, ohne es beweisen zu müssen.

Praktische Schritte: Alles leicht halten

Der erste Schritt: Wähle ein paar Gedanken aus, nicht alle. Blick auf dieses Buch zurück und achte darauf, welche Gedanken dir am meisten geholfen haben. Vielleicht war es die bis zum Rand gefüllte Schale, das Messer von Koch Ding, der leere Raum, der nutzlose Baum oder der Sturm, der vorüberzieht. Such dir zwei oder drei aus, die du mitnimmst. Lass die anderen ruhen. Du kannst jederzeit zu ihnen zurückkehren.

Der zweite Schritt: Nutze die Gedanken, wenn du sie brauchst, nicht als tägliche Pflicht. Die Kunst des Nicht-Erzwingens ist kein Programm, das man abarbeiten muss. Sie ist ein Satz Werkzeuge, zu denen du greifst, wenn das Leben danach verlangt: wenn du merkst, dass die Schale überläuft, wenn du an einem Problem herumhackst, wenn dein innerer Antreiber laut wird, wenn ein Sturm aufzieht. Den Rest der Zeit lebst du einfach.

Der dritte Schritt: Achte darauf, wann du diese Gedanken in eine weitere Last verwandelst. Wenn du dich schuldig fühlst, weil du nicht richtig ruhst, nicht weich genug bist oder die Übungen nicht machst, denk an die Fischreuse. Die Gedanken sollten dein Leben leichter machen. Wenn sie es schwerer machen, leg sie eine Weile ab.

Der vierte Schritt: Denk an den Schmetterling. Erlaube dir von Zeit zu Zeit, leicht zu sein: verspielt, neugierig, ohne Eile, ohne Zweck. Schau in den Himmel. Hör Musik. Tanz in der Küche. Lass das ernste Ich einen Moment ruhen und erinnere dich daran, dass es in dir auch ein leichteres Ich gibt.

Der fünfte Schritt: Stell dich auf die Brücke. Achte in deinen gewöhnlichen Tagen auf Augenblicke einfacher, gegenwärtiger Freude: das Licht auf einer Wand, das Lachen eines Kindes, eine gute Mahlzeit, Fische in einem Teich. Du musst sie weder analysieren noch beweisen. Du kannst sie dort erkennen, wo du bist, so wie Zhuangzi das Glück der Fische von der Brücke über dem Fluss aus kannte.

Der sechste Schritt: Lerne weiter von der Natur. Die Bilder in diesen alten Büchern stammen aus der natürlichen Welt: Wasser, Bäume, Jahreszeiten, Fische, Vögel, Schmetterlinge. Verbring Zeit in der Natur, wann immer du kannst. Sieh zu, wie die Dinge wachsen, ruhen und sich wandeln, ohne zu erzwingen. Lass dich von der Natur an den Weg erinnern.

Was diese alten Bücher können und was nicht

Am Ende dieses Buches gehört es zur Ehrlichkeit zu sagen, was das Daodejing und das Zhuangzi für ein müdes Herz tun können und was nicht. Sie können uns Bilder und Geschichten schenken, die uns helfen, unser Leben anders zu sehen: die bis zum Rand gefüllte Schale, den Koch, der den Gelenken folgt, den leeren Raum, der die Dinge nützlich macht, das Wasser, das den Stein abträgt, den nutzlosen Baum, der lebt, den Bogenschützen, dessen Hände zittern, wenn es um Gold geht, die Affen und ihre Kastanien, die Schildkröte im Schlamm, das Fasten des Geistes, den Sturm, der vorüberzieht. Sie können uns daran erinnern, dass Anstrengung eine natürliche Grenze hat, dass Ruhe zur Arbeit gehört und dass es eine Art zu handeln gibt, die uns nicht erschöpft.

Sie können den echten Druck nicht wegnehmen, unter dem viele Menschen stehen: fordernde Arbeit, Geldsorgen, die Pflege von Angehörigen, Krankheit, Ungerechtigkeit. Sie können praktische Hilfe, gerechtere Arbeitsbedingungen oder die Unterstützung anderer Menschen nicht ersetzen. Wenn du lange Zeit erschöpft bist, wenn Ruhe nicht hilft, wenn deine Stimmung sehr gedrückt ist oder wenn du kaum noch zurechtkommst, sprich bitte mit einer Ärztin, einem Arzt oder einer anderen qualifizierten Fachperson. Wenn du jemals das Gefühl hast, dass du dir etwas antun könntest, wende dich sofort an eine Beratungshotline oder eine medizinische Einrichtung, und ruf bei unmittelbarer Gefahr die örtliche Notrufnummer an.

Was diese Bücher vielleicht am meisten können, ist, uns Erlaubnis zu geben. Die Erlaubnis, aufzuhören, bevor die Schale überläuft. Die Erlaubnis, ohne schlechtes Gewissen zu ruhen. Die Erlaubnis, eine Stunde lang nutzlos zu sein. Die Erlaubnis, einen Sturm vorüberziehen zu lassen, ohne gegen ihn zu kämpfen. Die Erlaubnis, den Fischen zuzusehen. Für Menschen, die sich ihr Leben lang zu sehr angestrengt haben, kann diese Erlaubnis ein großes Geschenk sein. Sie kommt nicht von einer Ärztin, nicht von einem Vorgesetzten und nicht aus einem Regelbuch. Sie kommt von zwei alten, weisen, verspielten Stimmen, die schon vor mehr als zweitausend Jahren wussten, dass der Weg nichts erzwingt und doch nichts ungetan bleibt.

Eine kurze Übung: Ein Brief vom Schmetterling

Diese letzte Übung ist leicht, wie es sich für ein Kapitel über Leichtigkeit gehört. Sie dauert etwa fünfzehn Minuten, und es gibt keinen richtigen Weg, sie zu machen.

Stell dir vor, du hättest wie Zhuang Zhou geträumt, ein Schmetterling zu sein: leicht, frei und glücklich, hierhin und dorthin flatternd, ohne Sorgen und ohne Aufgaben. Stell dir nun vor, der Schmetterling könnte einen kurzen Brief an den Menschen schreiben, der du im Wachen bist: beschäftigt, ernst und angestrengt.

Schreib diesen Brief. Lass den Schmetterling mit seiner eigenen Stimme sprechen, die vielleicht verspielt, sanft oder sogar ein bisschen frech ist. Was möchte der Schmetterling dir sagen? Woran würde er dich erinnern? Wozu würde er dich einladen? Denk nicht zu sehr darüber nach. Lass die Worte einfach kommen.

Wenn du fertig bist, lies den Brief. Spüre, wie es sich anfühlt, von deinem leichteren Ich zu hören. Vielleicht bewahrst du den Brief an einem Ort auf, an dem du ihn an einem schweren Tag findest. Oder du liest ihn, ganz im Sinne der Fischreuse, nur ein einziges Mal, nimmst die Bedeutung mit, die er für dich hat, und lässt ihn los.

Paloma schrieb ihren Schmetterlingsbrief an einem Sonntagnachmittag im Garten. Er war kurz. „Liebe Paloma“, stand darin. „Du musst nicht die ganze Schule auf deinem Rücken tragen. Du darfst in der Sonne sitzen. Die E-Mails sind morgen auch noch da, und du auch. Komm doch mal mit mir die Blumen anschauen. Alles Liebe, der Schmetterling.“ Sie lachte, als sie ihn las. Dann legte sie den Stift hin und ging die Blumen anschauen.

Zusammenfassung des Kapitels

Im 2. Kapitel des Zhuangzi träumt Zhuang Zhou, er sei ein Schmetterling, leicht und glücklich, und weiß nach dem Erwachen nicht sicher, ob er ein Mensch ist, der träumte, ein Schmetterling zu sein, oder ein Schmetterling, der träumt, ein Mensch zu sein; das nennt man die Wandlung der Dinge. Im 26. Kapitel dient eine Fischreuse dazu, Fische zu fangen, und kann vergessen werden, sobald der Fisch gefangen ist, so wie man Worte vergessen kann, sobald man ihre Bedeutung erfasst hat. Im 17. Kapitel steht Zhuangzi mit Huizi auf einer Brücke und kennt das Glück der Fische unmittelbar, ohne es beweisen zu müssen.

Paloma ein Jahr nach ihrer Erschöpfung, Saanvi, die aus der Gelassenheit eine weitere Liste gemacht hatte, und Ludovic, der von seinen Enkeln lernte, den Fischen zuzusehen, haben alle erfahren, dass man die Kunst des Nicht-Erzwingens selbst leicht halten muss. Diese alten Bücher können echten Druck nicht wegnehmen, aber sie können müden Herzen die Erlaubnis geben, aufzuhören, bevor die Schale überläuft, zu ruhen, Stürme vorüberziehen zu lassen und sich am Glück der Fische zu freuen.

In diesem Buch sind wir vielen Menschen begegnet, die sich sehr angestrengt haben: Lehrerinnen und Mechaniker, Landwirte und Studierenden, Pflegenden und Managerinnen, Eltern und Großeltern. Keiner von ihnen hat aufgehört, sich zu kümmern oder zu arbeiten. Alle haben auf ihre eigene Weise gelernt, nicht länger zu erzwingen: den Gelenken zu folgen, leeren Raum zu lassen, sich zu biegen wie junge Bäume und zu fließen wie Wasser. Mögest du deinen eigenen Weg finden, dasselbe zu tun, leicht und ohne zu erzwingen, so wie das Wasser seinen Weg zum Meer findet.