Kapitel 14: Der Blick von oben: Deine Sorgen in einer größeren Welt

Ein Weg oberhalb der Stadt

Samuel ist dreiundvierzig und arbeitet als Leiter in einer viel beschäftigten Druckerei. Diese Woche war eine der schlimmsten seines ganzen Berufslebens. Ein großer Auftrag wurde mit einem Fehler gedruckt, und der Kunde droht abzuspringen. Zwei seiner Mitarbeiter liegen im Streit und haben sich beide bei ihm beschwert. Sein Sohn im Teenageralter spricht nach einem Streit über die Schule nicht mehr mit ihm. Und in der Nacht auf Freitag lag er bis vier Uhr morgens wach und ging das alles wieder und wieder durch.

Am Samstagmorgen hält Samuel es nicht mehr aus, stillzusitzen. Er zieht seine Wanderschuhe an und geht zu einem Weg auf einem Hügel oberhalb der Stadt, in der er lebt. Seit Jahren ist er dort nicht mehr gewesen. Der Weg ist steil, und in der ersten halben Stunde nimmt er seine Umgebung kaum wahr. In Gedanken ist er noch im Drucksaal, im Streit mit seinem Sohn, im Gespräch, das er am Montag mit dem Kunden führen wird.

Dann erreicht er den Gipfel und dreht sich um. Unter ihm liegt die ganze Stadt. Er sieht die Dächer der Häuser, den Fluss, die Straßen, auf denen sich winzige Autos bewegen, den Fußballplatz, auf dem Kinder spielen, das Krankenhaus, den Marktplatz. Irgendwo dort unten ist seine Druckerei, ein kleines graues Gebäude, das er kaum erkennen kann. Irgendwo ist sein eigenes Haus, und darin sein Sohn. Von hier oben sieht alles sehr klein und sehr still aus.

Samuel sitzt lange auf einem Felsen. Seine Probleme sind nicht verschwunden. Aber etwas hat sich verschoben. Dort unten, mitten in der Woche, hatten seine Sorgen den ganzen Himmel ausgefüllt. Hier oben kann er sehen, dass sie ein paar kleine Dinge sind in einer Stadt voller Leben. In jedem dieser Häuser leben Menschen mit ihren eigenen Sorgen, ihren eigenen Streitigkeiten und ihren eigenen Hoffnungen. Die Stadt geht weiter, der Fluss fließt weiter, und der Himmel über allem ist sehr weit.

Ohne es zu wissen, hat Samuel eine der Lieblingsübungen Marc Aurels gemacht. Spätere Autoren haben sie den Blick von oben genannt. Es ist eine Art, unser Leben und unsere Sorgen wie aus großer Höhe zu betrachten, damit wir sie in ihrem wahren Verhältnis sehen.

Marc Aurel blickt auf die Welt hinab

Marc Aurel beschreibt diese Übung an mehreren Stellen seines Notizbuchs. In einer Notiz fordert er sich auf, von oben auf die unzähligen Herden von Menschen zu blicken, auf ihre Zeremonien, ihre Reisen bei Sturm und bei ruhiger See, auf die vielen Arten, wie sie ins Leben treten, miteinander leben und vergehen (Marc Aurel, Selbstbetrachtungen 9.30). Er erinnert sich daran, an die Leben zu denken, die vor langer Zeit gelebt wurden, an die Leben, die nach ihm gelebt werden, und an die Leben, die gerade jetzt bei fernen Völkern gelebt werden. Wie viele Menschen kennen nicht einmal seinen Namen, überlegt er, und wie viele werden ihn bald vergessen haben.

In einer anderen Notiz zeichnet Marc Aurel ein ausführlicheres Bild. Wenn du über Menschen sprichst, sagt er, dann betrachte die irdischen Dinge wie von oben: Viehherden, Heere, Felder, Hochzeiten, Trennungen, Geburten, Todesfälle, den Lärm der Gerichte, verlassene Orte, Märkte, Feste und Trauer. All das durcheinander, und all das zusammen bildet die Ordnung des Ganzen (Marc Aurel, Selbstbetrachtungen 7.48).

Marc Aurel nutzte den Blick von oben auch für die Zeit, nicht nur für den Raum. Er stellte sich die Menschen vor, die einige Generationen vor ihm gelebt hatten. Sie heirateten, zogen Kinder groß, wurden krank, starben, kämpften, feierten, handelten, bestellten ihre Felder, schmeichelten, sorgten sich, schmiedeten Pläne, hofften und klagten. Und all dieses Leben ist nun vergangen. Dann stellte er sich die Generation unmittelbar vor seiner eigenen vor und sah dasselbe Muster (Marc Aurel, Selbstbetrachtungen 4.32). Jede Generation ist voller leidenschaftlicher Anliegen, und jede vergeht und macht der nächsten Platz.

In wieder einer anderen Notiz versuchte Marc Aurel, die Größe der Dinge vom Standpunkt des ganzen Universums aus zu sehen. Ganze Kontinente, schrieb er, sind nur Winkel des Universums. Das gesamte Meer ist ein Tropfen. Der höchste Berg ist ein kleiner Erdklumpen. Der gegenwärtige Augenblick ist ein Punkt in der endlosen Zeit. Alles ist klein, wandelbar und vergänglich (Marc Aurel, Selbstbetrachtungen 6.36).

Warum schreibt ein Kaiser solche Dinge? Marc Aurel war zu seiner Zeit einer der mächtigsten Menschen der Welt. Er hatte mit Kriegen, Seuchen, Aufständen und endlosen Anforderungen zu tun. Er hätte leicht glauben können, dass alles von ihm abhing und dass jedes Problem riesig war. Der Blick von oben war seine Art, seine Sorgen und auch seinen Stolz im rechten Verhältnis zu halten. Er erinnerte ihn daran, dass er ein Mensch unter unzähligen anderen war, der ein kurzes Leben in einer weiten Welt lebte.

In der heutigen Zeit haben einige wenige Menschen mit eigenen Augen gesehen, was Marc Aurel sich nur vorstellen konnte. Manche von denen, die ins All gereist sind und auf die Erde zurückgeblickt haben, beschrieben danach eine tiefe Veränderung in der Art, wie sie das menschliche Leben sahen. Aus dieser Entfernung, sagten sie, waren keine Grenzen zu erkennen, und der Planet wirkte klein, zerbrechlich und gemeinsam bewohnt. Ihre Worte klingen sehr nach Marc Aurels Notizen, obwohl sie fast zweitausend Jahre später entstanden sind. Der Blick von oben scheint jedem, der ihn wirklich einnimmt, dieselbe Lehre zu erteilen.

Die Kreise der Zugehörigkeit

Der Blick von oben kann uns klein fühlen lassen. Doch die Stoiker verbanden ihn mit einem weiteren Gedanken, der uns verbunden fühlen lässt. Ein stoischer Lehrer namens Hierokles, der im zweiten Jahrhundert lebte, beschrieb jeden Menschen so, als stünde er in der Mitte einer Reihe von Kreisen. Seine Schriften sind nur in Teilen erhalten, bewahrt von einem späteren Sammler alter Texte, doch dieses Bild ist berühmt geworden.

Im ersten und kleinsten Kreis, sagte Hierokles, befinden sich der eigene Geist und Körper. Darum liegt ein Kreis der engen Familie: Eltern, Partner, Kinder. Dann folgt ein Kreis der übrigen Verwandten. Dann ein Kreis der Nachbarn und der Menschen aus derselben Stadt. Dann ein Kreis der Mitbürger. Und schließlich umfasst der größte Kreis von allen das ganze Menschengeschlecht. Hierokles meinte, ein weiser Mensch solle versuchen, die Kreise nach innen zu ziehen: die Menschen in den äußeren Kreisen ein wenig mehr so zu behandeln wie die in den inneren. Wir könnten zum Beispiel von Cousins und Cousinen sprechen, als wären sie unsere Geschwister, und von Fremden, als wären sie Verwandte.

Marc Aurel vertrat denselben Gedanken. Als Herrscher, schrieb er, seien seine Stadt und seine Heimat das Reich, das er regierte. Als Mensch aber seien seine Stadt und seine Heimat die ganze Welt (Marc Aurel, Selbstbetrachtungen 6.44). Die Stoiker glaubten, dass alle Menschen an der Vernunft teilhaben und zu einer großen Gemeinschaft gehören, ganz gleich, wo sie geboren wurden oder welche Stellung sie einnehmen. Dieser Gedanke, oft Kosmopolitismus genannt, nach griechischen Wörtern, die „Bürger der Welt“ bedeuten, wurde zu einem der einflussreichsten Teile des stoischen Denkens.

Zusammen tun der Blick von oben und die Kreise der Zugehörigkeit etwas sehr Hilfreiches gegen die Sorge. Der Blick von oben erinnert uns daran, dass unsere Sorgen im großen Bild klein sind. Die Kreise erinnern uns daran, dass wir in diesem Bild nicht allein sind. Als Samuel auf die Stadt hinabblickte, sah er nicht nur, wie klein seine Probleme waren, sondern auch, wie viele andere Menschen rings um ihn ihr eigenes Leben mit ihren eigenen Nöten lebten. Seine Sorgen waren klein, und er teilte sie mit anderen. Beides kann Erleichterung bringen.

Die Sorge lässt die Welt gern auf die Größe unseres Problems schrumpfen. Sie verengt unsere Aufmerksamkeit, bis wir nichts anderes mehr sehen. Der Blick von oben weitet sie wieder. Er lässt uns unsere Sorge als einen Teil eines größeren Lebens sehen und unser Leben als einen Teil einer größeren Welt. Das soll unsere Anliegen nicht bedeutungslos machen. Es soll sie wieder an ihren richtigen Platz rücken.

Ewa und der Nachthimmel

Ewa ist fünfundfünfzig und arbeitet als Buchhalterin. Den größten Teil ihres Lebens war sie ein Mensch, der sich viele Sorgen macht. Sie sorgt sich um Fehler in ihren Abrechnungen, um ihre Gesundheit, um ihre erwachsenen Kinder und um das Geld, das sie fürs Alter gespart hat. Vor einigen Jahren nahm eine Freundin sie in einer klaren Nacht mit auf ein kleines Feld außerhalb der Stadt, um durch ein Teleskop die Sterne anzuschauen. Seitdem ist Ewa eine begeisterte Hobby-Sternguckerin.

In klaren Nächten fährt sie mit ihrem Teleskop und einer Thermoskanne Tee zu demselben Feld. Sie baut das Teleskop auf, wartet, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt haben, und blickt nach oben. Sie findet die Planeten, die Sternhaufen und in den klarsten Nächten den schwachen Schimmer ferner Galaxien. Jeder Lichtpunkt, das weiß sie, ist weiter entfernt, als sie sich vorstellen kann. Das Licht mancher von ihnen hat sich lange vor ihrer Geburt auf den Weg gemacht.

Ewa sagt, dass das Sternegucken etwas für ihre Sorgen tut, was nichts anderes vermag. „Wenn ich nach oben schaue“, sagt sie, „erinnere ich mich daran, wie groß alles ist und wie klein meine Probleme im Vergleich dazu sind. Aber ich fühle mich dadurch nicht wertlos. Ich fühle mich glücklich. Inmitten von all dem bin ich hier und kann es sehen.“ Wenn sie nach Hause fährt, sind ihre Sorgen noch da. Aber sie sind leiser, und sie schläft besser.

Ewa hat gelernt, dieses Gefühl auch in ihren Alltag mitzunehmen. Wenn sie an ihrem Schreibtisch merkt, dass eine Sorge zu groß wird, schließt sie manchmal für einen Moment die Augen und stellt sich den Nachthimmel vor. Sie sieht sich auf dem Feld, den Blick nach oben gerichtet, und ihren Schreibtisch als winzigen Punkt weit unter ihr. Dann öffnet sie die Augen und betrachtet die Sorge erneut. Meist hat sie eine Größe angenommen, mit der sich besser umgehen lässt.

Ewas Übung kommt Marc Aurels Blick von oben sehr nahe, auch wenn sie von selbst darauf gekommen ist. Sie zeigt, dass die Übung viele Formen annehmen kann: ein Bergweg, ein Nachthimmel, eine Landkarte, ein Foto der Erde aus dem All oder einfach die Vorstellungskraft. Worauf es ankommt, ist der Wechsel des Blickwinkels: aus der Sorge heraus und über sie hinaus.

Ewa hat außerdem bemerkt, dass der Blick von oben ihr hilft, bei Fehlern freundlicher mit sich selbst umzugehen. Wenn sie einen Fehler in ihren Abrechnungen fand, war ihre erste Reaktion früher Panik und harte Selbstkritik. Heute erinnert sie sich daran, dass der Fehler wirklich da ist und behoben werden muss, und sie behebt ihn sorgfältig. Aber sie erinnert sich auch daran, dass es ein kleiner Fehler ist, in einem kleinen Büro, auf einem kleinen Planeten, gemacht von einem ganz gewöhnlichen Menschen, der sein Bestes gibt. Diese Erinnerung macht sie nicht nachlässig. Sie macht sie ruhig genug, um gut zu arbeiten.

Ji-ho bei der Lebensmittelausgabe

Ji-ho ist dreißig und arbeitet als Softwaredesigner. An zwei Abenden in der Woche hilft er ehrenamtlich bei einer Lebensmittelausgabe, wo Familien, die es schwer haben, Lebensmittel abholen können. Er hat damit angefangen, weil ein Freund ihn bat, an einem Abend auszuhelfen, und er ist geblieben, weil er die Arbeit sinnvoll fand.

Ji-ho hat seine eigenen Sorgen. Er sorgt sich um Termine bei der Arbeit, darum, ob seine Laufbahn schnell genug vorankommt, um seine Miete und um eine Beziehung, die vor Kurzem zu Ende gegangen ist. An manchen Abenden kommt er schwer und zerstreut bei der Lebensmittelausgabe an. Doch wenn er geht, fühlt er sich meist leichter.

Als Ji-ho darüber nachdachte, warum das so ist, erkannte er, dass ihm die Lebensmittelausgabe eine Art Blick von oben schenkte. Dort trifft er Menschen jeden Alters und jeder Herkunft: eine Großmutter, die Essen für ihre Enkelkinder abholt, einen jungen Vater, der seine Arbeit verloren hat, eine Studentin, die sich während des Studiums kein ordentliches Essen leisten kann. Jeder von ihnen trägt seine eigene schwere Last. Wenn er sie sieht, erinnert er sich daran, dass seine Sorgen echt, aber nicht ungewöhnlich sind und dass er Teil einer viel größeren menschlichen Gemeinschaft ist, in der viele Menschen auf viele Arten zu kämpfen haben.

Bei einer Sache ist Ji-ho vorsichtig. Er benutzt die Menschen bei der Lebensmittelausgabe nicht, um sich durch den Vergleich besser zu fühlen, etwa mit dem Gedanken: „Wenigstens sind meine Probleme kleiner als ihre.“ Das wäre lieblos, und es würde am Wesentlichen vorbeigehen. Stattdessen empfindet er etwas, das Hierokles' Kreisen näher kommt. Die Menschen, denen er begegnet, sind in gewissem Sinn seine Verwandten in der menschlichen Familie. Wenn er ihnen hilft, zieht er die äußeren Kreise ein wenig näher heran. Und dabei finden seine eigenen Sorgen ihren Platz unter den vielen Anliegen eines gemeinsamen Lebens.

Ji-ho hat auch gemerkt, dass die Lebensmittelausgabe seiner Sorge eine sinnvolle Richtung gibt. Statt seine Aufmerksamkeit nur nach innen zu richten, lenkt er einen Teil davon nach außen, auf Menschen, denen er tatsächlich helfen kann. Wie Marc Aurel sagen würde, tut er die Arbeit eines Menschen und spielt seine Rolle in der größeren Gemeinschaft. Dieses Gefühl, gebraucht zu werden und etwas Sinnvolles zu tun, ist eine der stärksten Antworten auf die Enge der Sorge.

Bongani im Wartezimmer

Bongani ist zweiundsechzig. Heute Morgen wird seine Frau operiert, und er sitzt im Wartezimmer des Krankenhauses. Die Ärzte haben ihm gesagt, dass die Operation ernst, aber ein Routineeingriff ist und mehrere Stunden dauern wird. Auf seinem Schoß liegt eine Zeitung, die er nicht gelesen hat, und neben ihm steht ein Becher Kaffee, der kalt geworden ist.

In der ersten Stunde ist Bongani in Gedanken nur bei einem: bei seiner Frau hinter den geschlossenen Türen. Er stellt sich alles vor, was schiefgehen könnte. Er schaut immer wieder auf die Uhr. Dann nimmt er nach und nach die anderen Menschen im Wartezimmer wahr. Eine junge Frau mit einem schlafenden Baby im Arm. Einen alten Mann mit geschlossenen Augen. Einen Jungen im Teenageralter, der unruhig an seinem Handy herumspielt. Eine Frau etwa in seinem Alter, die leise weint.

Bongani wird klar, dass jeder Mensch in diesem Raum auf jemanden wartet. Jeder von ihnen trägt dieselbe Art von Angst, die auch er trägt. Er ist nicht der einzige Mensch auf der Welt, der jemanden liebt, der hinter einer geschlossenen Tür liegt. Plötzlich hat er das Gefühl, zu einer großen Gemeinschaft von Menschen zu gehören, die warten, sich sorgen und lieben. Es ist ein seltsamer Trost, aber er ist echt.

Als die Frau in seinem Alter aufblickt, reicht Bongani ihr ein Taschentuch aus seiner Jackentasche. Sie beginnen, leise miteinander zu sprechen. Auch ihr Mann wird gerade operiert. Sie reden über ihre Partner, ihre Kinder und das Essen im Krankenhaus. Die Stunden vergehen leichter. Als eine Pflegekraft kommt und Bongani sagt, dass die Operation seiner Frau gut verlaufen ist, empfindet er große Erleichterung. Bevor er geht, gibt er der Frau die Hand und wünscht ihrem Mann alles Gute. Sie dankt ihm für die Gesellschaft.

Bonganis Blick von oben kam nicht von einem Berg oder einem Teleskop. Er kam daher, dass er von seiner eigenen Sorge aufblickte und die Menschen um sich herum sah. Das Wartezimmer wurde zu einem kleinen Abbild der ganzen Welt: viele Menschen, viele Ängste, alle verbunden durch dieselbe menschliche Liebe. Seine Sorge um seine Frau verschwand nicht, und das sollte sie auch nicht. Aber sie wurde zu etwas Geteiltem, und geteilte Sorge wiegt leichter.

Praktische Schritte: Von weiter oben schauen

Der erste Schritt besteht darin, einen hohen Ort zu finden, einen wirklichen oder einen vorgestellten. Wenn du kannst, geh auf einen Hügel, in ein hohes Gebäude oder an irgendeinen Ort mit weitem Ausblick. Schau hinunter auf die Straßen, die Dächer und die Menschen, und lass deinen Geist zur Ruhe kommen. Wenn du an keinen solchen Ort gehen kannst, schließ die Augen und stell dir einen vor. Stell dir vor, wie du über dein Zuhause aufsteigst, dann über deine Stadt, dann über die Berge und Meere deines Landes, bis du die ganze Erde sehen kannst, wie sie sich im All dreht.

Der zweite Schritt besteht darin, deine Sorge aus dieser Höhe zu betrachten. Frag dich dort oben: Wie groß ist diese Sorge im Vergleich zu allem, was ich sehen kann? Wird sie in einem Jahr noch wichtig sein? In zehn Jahren? In hundert? Die meisten Sorgen werden in diesem Licht kleiner, nicht weil sie unwichtig wären, sondern weil sie ihren wahren Platz unter all den anderen Dingen eines Lebens und einer Welt einnehmen.

Der dritte Schritt besteht darin, die anderen Leben wahrzunehmen. Stell dir, wie Marc Aurel es tat, die unzähligen Menschen um dich herum vor, die ihren eigenen Tag leben: Sie arbeiten, essen, streiten, lachen, sorgen sich und hoffen. Denk daran, dass jeder von ihnen seine eigenen Sorgen trägt. Das kann dir zugleich Abstand und das Gefühl von Gemeinschaft schenken. Du bist nicht der einzige Mensch, der sich Sorgen macht, und du bist nicht allein.

Der vierte Schritt besteht darin, die Kreise nach innen zu ziehen. Wähle einen Menschen aus einem äußeren Kreis, jemanden, den du nicht gut kennst, und behandle ihn für einen Moment so, als stünde er dir näher: einen Nachbarn, eine Kollegin, einen Fremden in einer Warteschlange. Erweise ihm eine kleine Freundlichkeit, so wie Bongani ein Taschentuch anbot. Damit wird der Blick von oben von einer stillen Betrachtung für dich allein zu einem gemeinsamen Leben.

Der fünfte Schritt besteht darin, wieder hinunterzusteigen und zu handeln. Der Blick von oben ist keine Flucht aus deinem Leben. Er ist eine Möglichkeit, mit klarerem Blick dorthin zurückzukehren. Frag dich nach dem Blick von oben: Wenn meine Sorge kleiner ist, als sie sich anfühlte, und wenn ich Teil von etwas Größerem bin, was ist dann der nächste vernünftige Schritt? Samuel ging nach seiner Wanderung nach Hause und klopfte an die Tür seines Sohnes. Sie lösten nicht alles, aber sie sprachen zum ersten Mal seit einer Woche miteinander.

Ein sechster Schritt besteht darin, neben dem Raum auch die Zeit zu nutzen. Wenn dir eine Sorge riesig vorkommt, frag dich, wie du sie in fünf Jahren sehen wirst oder wie jemand sie sehen würde, der aus ferner Zukunft auf dein Leben zurückblickt. Vieles, was uns in früheren Jahren nachts wach gehalten hat, ist heute vergessen oder nur noch als kleines Ereignis in einer langen Geschichte in Erinnerung. Die Sorge von heute wird wahrscheinlich einen ähnlichen Platz einnehmen, und wenn du dir das bewusst machst, kann sich ihr Griff lockern.

Klein, aber nicht unwichtig

Der Blick von oben will mit Sorgfalt gebraucht werden. Bei alltäglichen Sorgen, die in unseren Gedanken zu groß werden, kann er sehr hilfreich sein. Er darf aber niemals dazu dienen, jemandem zu sagen, dass sein Schmerz nicht zählt. Wenn ein Mensch trauert, krank ist oder in großen Schwierigkeiten steckt, wäre es lieblos und unwahr, ihm zu sagen, sein Leid sei „im großen Ganzen gesehen klein“.

Marc Aurel hat den Blick von oben nicht benutzt, um Leid abzutun. Er nutzte ihn, um seine eigenen Sorgen und seinen Stolz im rechten Verhältnis zu halten und um sich an seine Verbundenheit mit anderen zu erinnern. Die Übung wirkt am besten, wenn wir sie selbst wählen, und nicht, wenn jemand anderes sie uns aufdrängt. Und sie wirkt am besten bei der zusätzlichen Schicht von Sorge, die auf einer Schwierigkeit liegt, nicht bei der Schwierigkeit selbst.

Wichtig ist auch, daran zu denken, dass klein nicht unwichtig bedeutet. Vom Gipfel des Hügels aus wirkte Samuels Sohn wie eine winzige Gestalt in einem winzigen Haus. Doch für Samuel war sein Sohn ungeheuer wichtig, und das zu Recht. Der Blick von oben ändert nicht, was wir lieben. Er ändert, wie fest wir uns an unsere Sorgen darum klammern. Wir können sehen, dass unsere Anliegen im Universum klein sind, und uns trotzdem zutiefst um die Menschen und Dinge darin kümmern.

Manche Menschen empfinden den Blick von oben eher als beängstigend denn als tröstlich. Die Weite von Raum und Zeit kann ihnen das Gefühl geben, verloren zu sein. Wenn es dir so geht, musst du diese Übung nicht machen. Die Kreise der Zugehörigkeit passen dann vielleicht besser zu dir, denn sie stellen die Verbundenheit in den Mittelpunkt und nicht die Größe. Wie immer gilt: Wähle die Werkzeuge, die dir helfen, und lass die anderen beiseite.

Eine kurze Übung: Die sich weitenden Kreise

Diese Übung verbindet Marc Aurels Blick von oben mit Hierokles' Kreisen. Sie dauert etwa zehn Minuten. Du kannst sie still sitzend mit geschlossenen Augen machen oder auf Papier, indem du Kreise zeichnest.

Denk zu Beginn an eine Sorge, die dich gerade belastet. Halte sie einen Moment lang in Gedanken fest, ohne zu versuchen, sie zu lösen. Nimm wahr, wie groß sie sich anfühlt und wie sie deine ganze Aufmerksamkeit auszufüllen scheint.

Stell dir nun vor, du stehst in der Mitte eines kleinen Kreises. In diesem Kreis gibt es nur dich und deine Sorge. Dann lass den Kreis weiter werden, sodass er die Menschen einschließt, die dir am nächsten stehen: deine Familie, deinen Partner oder deine Partnerin, deine engsten Freunde. Denk einen Moment an sie und an ihr eigenes Leben und ihre eigenen Sorgen. Dann lass den Kreis noch weiter werden, sodass er deine Nachbarn, deine Kollegen und die Menschen einschließt, die du jeden Tag siehst. Dann noch weiter, bis er alle in deiner Stadt umfasst. Dann alle in deinem Land. Dann alle auf der Erde, Milliarden von Menschen, von denen jeder ein Leben lebt, das so reich und so kompliziert ist wie deines.

Lass den Kreis schließlich so weit werden, dass er die Erde selbst umfasst, wie sie sich langsam im All dreht, mit ihren Ozeanen, Wäldern, Städten und Feldern. Verweile einen Moment in diesem weiten Blick. Dann schau aus dieser Höhe zurück auf deine Sorge. Nimm wahr, wie groß sie jetzt ist. Nimm auch wahr, dass du mit ihr nicht allein bist. Unzählige andere, in jedem Kreis, haben Sorgen wie deine getragen und Wege gefunden weiterzugehen.

Dann hol die Kreise langsam wieder herein: von der Erde zu allen Menschen auf ihr, zu deiner Stadt, zu den Menschen, die du jeden Tag siehst, zu denen, die dir am nächsten stehen, und schließlich zu dir selbst. Stell dir auf dem Rückweg eine Frage: „Was ist eine freundliche Sache, die ich heute für jemanden in einem meiner Kreise tun könnte?“ Schreib sie auf, und tu sie, wenn du kannst.

Wenn dir Papier lieber ist, zeichne einen kleinen Kreis in die Mitte einer Seite und schreib deine Sorge hinein. Zeichne größere Kreise darum herum und beschrifte jeden: Familie, Freunde, Nachbarn, Stadt, die Welt. Schreib in jeden Kreis einen Namen oder eine Art von Mensch. Schreib unten auf die Seite die freundliche Sache, die du tun wirst. Bewahre die Seite auf und schau sie dir an, wenn deine Sorge das nächste Mal beginnt, den ganzen Himmel auszufüllen.

Zusammenfassung des Kapitels

Marc Aurel übte den Blick von oben: Er betrachtete das menschliche Leben wie aus großer Höhe, mit all seinen Zeremonien, Reisen, Geburten und Todesfällen (Selbstbetrachtungen 9.30, 7.48). Er stellte sich frühere Generationen vor, die alle mit Anliegen beschäftigt waren, die inzwischen vergangen sind (Selbstbetrachtungen 4.32), und sah Kontinente als Winkel des Universums und die Gegenwart als einen Punkt in der Zeit (Selbstbetrachtungen 6.36). Hierokles beschrieb jeden Menschen in der Mitte sich weitender Kreise der Zugehörigkeit und ermutigte uns, diese Kreise nach innen zu ziehen, während Marc Aurel die ganze Welt seine Stadt nannte (Selbstbetrachtungen 6.44).

Samuel auf dem Weg über der Stadt, Ewa unter dem Nachthimmel, Ji-ho bei der Lebensmittelausgabe und Bongani im Wartezimmer merkten alle, dass ein weiterer Blick ihre Sorgen kleiner und ihr Gefühl der Verbundenheit größer werden ließ. Der Blick von oben darf niemals dazu dienen, echtes Leid abzutun. Er ist ein Werkzeug, um unsere zusätzlichen Sorgen ins rechte Verhältnis zu setzen und uns daran zu erinnern, dass wir nicht allein sind.

Im letzten Kapitel werden wir die Gedanken dieses Buches zusammenführen und überlegen, wie wir sie weitertragen können: nicht als eine Persönlichkeit, die wir haben müssen, sondern als eine Praxis, zu der wir immer wieder zurückkehren können.