Kapitel 3: Die Sorgen von morgen sind noch nicht da

Ein Küchentisch nach Mitternacht

Mirela ist achtundzwanzig und Mutter eines zweijährigen Mädchens. Es ist kurz nach Mitternacht. Ihre Tochter schläft im Zimmer nebenan, sie atmet leise, einen Arm um einen Stoffhasen gelegt. Im Haus ist es still. Mirela sitzt am Küchentisch vor einer Tasse Tee, der längst kalt geworden ist, und sorgt sich um die Zukunft.

Genau genommen sorgt sie sich nicht um morgen. Morgen ist einfach: Frühstück, der Weg zur Tagesmutter, die Arbeit in der Bäckerei, der Heimweg. Sie sorgt sich um die kommenden Jahre. Wird ihre Tochter in der Schule glücklich sein? Wird sie Freundinnen und Freunde finden? Wird man sie schikanieren? Wird sie eines Tages krank werden? Wie wird die Welt aussehen, wenn sie erwachsen ist? Wird es genug Arbeit geben, genug Geld, genug Frieden? Und wird Mirela in all dem eine Mutter sein, die gut genug ist?

Jede Frage öffnet sich zur nächsten, wie ein Flur voller Türen. Hinter jeder Tür wartet ein Bild, und die meisten Bilder sind dunkel. Mirela sieht ihre Tochter mit fünfzehn, wie sie allein weint. Sie sieht sich selbst, älter und müde, ohne helfen zu können. Nichts davon ist geschehen. Ihre Tochter ist zwei und schläft mit einem Hasen im Arm. Doch Mirelas Herz schlägt, als geschähe all das heute Nacht.

Die Sorge um die ferne Zukunft gehört zu den häufigsten Formen der Sorge und zu den erschöpfendsten. Sie hat eine besondere Eigenschaft: Sie lässt sich nie lösen. Die Sorge um die Besprechung von morgen endet, wenn die Besprechung vorbei ist. Eine Sorge, die zwanzig Jahre vorausgreift, hat dagegen kein Ende, denn die Zukunft rückt immer weiter vor uns her. Wir können nie dort ankommen und nachsehen. Wir können nur weiter auf sie zugehen, Tag für Tag.

Seneca, der römische Schriftsteller, kannte diese Art der Sorge sehr gut. In seinen Briefen an einen jüngeren Freund namens Lucilius kam er immer wieder auf sie zurück. Sein Rat ist sanft, praktisch und erstaunlich modern.

Seneca: Mehr erschreckt uns, als uns schadet

Seneca war ein reicher und mächtiger Mann, der im ersten Jahrhundert lebte. Er war Schriftsteller, Lehrer und einige Jahre lang Berater an der Spitze der römischen Regierung. Sein Leben war voller Gefahren. Er wurde für mehrere Jahre in die Verbannung geschickt, er lebte in der Nähe grausamer und unberechenbarer Herrscher, und am Ende wurde er von dem Kaiser zum Tod verurteilt, den er einst beraten hatte. Er kannte die Angst von innen. Spät in seinem Leben schrieb er Lucilius eine lange Reihe von Briefen darüber, wie man gut lebt. Diese Briefe werden bis heute gelesen.

In einem davon sagt Seneca seinem Freund etwas, das viele Leserinnen und Leser als tief tröstlich empfunden haben. In meinen eigenen Worten: Es gibt mehr Dinge, die uns erschrecken, als Dinge, die uns wirklich niederdrücken, und wir leiden öfter in der Vorstellung als in der Wirklichkeit (Seneca, Briefe 13). Weiter sagt er, dass uns manches mehr quält, als es sollte, manches früher, als es sollte, und manches, das uns überhaupt nicht quälen sollte. Wir vergrößern unseren Schmerz, wir erfinden ihn, oder wir kommen ihm zu früh entgegen.

Dann schlägt Seneca eine Prüfung vor. Wenn du dich vor etwas in der Zukunft fürchtest, sagt er, frage dich, ob es klare Hinweise gibt, dass es eintreten wird. Oft erschrecken uns bloße Gerüchte oder Vermutungen, und wir nehmen sie hin, ohne sie zu prüfen. Er erinnert Lucilius daran, dass vieles, was erwartet wurde, nie kam, und vieles, was kam, nie erwartet wurde. Selbst wenn ein Unglück bevorsteht, sagt er, warum ihm entgegeneilen? Es kann kommen, oder auch nicht. Inzwischen ist es nicht hier (Seneca, Briefe 13).

Dieser letzte Gedanke ist einfach, aber er kann einen ganzen Abend verändern. Mirelas Ängste können eines Tages wahr werden, oder auch nicht. Die meisten werden es wahrscheinlich nicht, zumindest nicht in der Form, die sie sich vorstellt. Doch heute Nacht, am Küchentisch, ist keine von ihnen hier. Hier sind ein stilles Haus, ein schlafendes Kind und eine Tasse kalter Tee.

Seneca achtete darauf, nicht zu behaupten, die Zukunft sei unwichtig. Er plante, er bereitete sich vor, und er nahm seine Verantwortung ernst. Ihm ging es darum, dass Sorgen und Vorbereiten zwei verschiedene Dinge sind. Vorbereiten ist nützlich und hat ein Ende. Sorgen dreht sich im Kreis und nimmt einem nur die Gegenwart.

Hoffnung, Furcht und der gegenwärtige Augenblick

In einem anderen Brief teilt Seneca einen Gedanken, den er im Werk eines früheren stoischen Lehrers namens Hecato gefunden hatte. Wenn du aufhörst zu hoffen, sagte Hecato, wirst du aufhören zu fürchten. Seneca erklärt, was das bedeutet. Hoffnung und Furcht scheinen Gegensätze zu sein, doch sie gehen im Gleichschritt, wie ein Gefangener und der Wächter, an den er gekettet ist. Beide gehören zu einem Geist, der in der Schwebe hängt, unruhig und nach vorn gerichtet. Die Hauptursache von beidem, sagt Seneca, liegt darin, dass wir uns nicht in die Gegenwart fügen, sondern unsere Gedanken weit vorausschicken (Seneca, Briefe 5).

Seneca meint nicht, dass wir hoffnungslos werden sollen. Er meint, dass ein Geist, der immer in der Zukunft lebt, ständig auf das eine hofft und das andere fürchtet, nie zur Ruhe kommt. Er vergleicht uns mit wilden Tieren. Ein Tier flieht vor einer Gefahr, die es sieht, und sobald es entkommen ist, ist es wieder ruhig. Wir dagegen werden von dem gequält, was kommt, und von dem, was vergangen ist. Unsere große Gabe der Erinnerung bringt alte Ängste zurück, und unsere große Gabe der Voraussicht bringt neue zu früh herbei. Nur wir werden von Dingen unglücklich gemacht, die nicht gegenwärtig sind (Seneca, Briefe 5).

Marcus Aurelius schrieb zwei kurze Notizen zum selben Thema. In der einen ermahnte er sich, sich von der Zukunft nicht beunruhigen zu lassen. Wenn du ihr begegnen musst, schrieb er, wirst du ihr mit derselben Vernunft begegnen, die du jetzt für die Gegenwart gebrauchst (Marcus Aurelius, Selbstbetrachtungen 7.8). Anders gesagt: Du musst die Probleme von morgen nicht mit der Kraft von heute Nacht lösen. Wenn morgen kommt, begegnest du ihm mit dem Geist von morgen.

In der anderen Notiz gab Marcus sich eine praktische Methode. Lass dich nicht vom Bild deines ganzen Lebens erdrücken, schrieb er. Sammle nicht in deinem Kopf alle Schwierigkeiten, die kommen könnten. Frage stattdessen bei jeder gegenwärtigen Schwierigkeit: „Was daran ist unerträglich?“ Du wirst dich schämen, darauf zu antworten. Erinnere dich dann daran, dass weder die Zukunft noch die Vergangenheit auf dir lastet, sondern nur die Gegenwart, und die Gegenwart wird klein, wenn du sie für sich allein betrachtest und sie sich nicht ausbreiten lässt (Marcus Aurelius, Selbstbetrachtungen 8.36).

An anderer Stelle erinnerte sich Marcus daran, dass selbst jemand, der dreitausend Jahre lebte, kein anderes Leben verlieren kann als das, das er gerade jetzt lebt (Marcus Aurelius, Selbstbetrachtungen 2.14). Der gegenwärtige Augenblick ist alles, was wir wirklich je haben. Die Sorge um die Zukunft ist eine Art, diesen Augenblick zu verlieren, ohne etwas dafür zu gewinnen.

Ein Gerücht im Lager

Yusuf ist achtunddreißig und arbeitet seit elf Jahren in einem großen Lager. Er fährt Gabelstapler und kennt jeden Gang auswendig. Letzte Woche begann sich unter den Beschäftigten ein Gerücht zu verbreiten. Es hieß, das Lager werde umorganisiert, neue Maschinen würden kommen, und man werde weniger Fahrer brauchen. Niemand wusste, wann. Niemand wusste, wie viele. Die Vorgesetzten sagten nur, „Veränderungen werden besprochen“.

Seitdem fällt es Yusuf schwer, an etwas anderes zu denken. Bei der Arbeit schaut er seine Kollegen an und fragt sich, wer von ihnen bleiben wird. Zu Hause rechnet er im Kopf Miete und Schulgebühren durch. Im Bett stellt er sich vor, wie er mit vierzig eine neue Stelle sucht und immer wieder abgewiesen wird. Seiner Frau ist aufgefallen, dass er beim Abendessen kaum noch spricht.

Senecas Prüfung würde Yusuf fragen: Welche klaren Hinweise gibt es? Es gibt ein Gerücht und eine vage Aussage der Vorgesetzten. Das ist alles. Die Umorganisation kann kommen, oder auch nicht. Sie kann die Fahrer betreffen, oder auch nicht. Sie kann nächsten Monat kommen, nächstes Jahr oder nie. Yusufs Vorstellungskraft hat die schlimmste Fassung bereits durchlebt, aber in Wirklichkeit ist sie nicht eingetroffen.

Das heißt nicht, dass Yusuf nichts tun sollte. Sich vorzubereiten ist klug, und das Vorbereiten liegt bei ihm. Er kann seinen Vorgesetzten direkt fragen, was bekannt ist. Er kann dafür sorgen, dass seine Arbeitsunterlagen in Ordnung sind. Er kann nachsehen, welche Weiterbildungen es geben könnte, damit er mehr Möglichkeiten hätte, falls die Veränderung kommt. Er kann sich einmal mit seiner Frau zusammensetzen und in Ruhe, bei Tageslicht, ihr Budget ansehen, statt um Mitternacht allein und verängstigt zu rechnen.

Yusuf tat diese Dinge im Lauf von zwei Wochen. Danach, so erzählte er, beschäftigte ihn das Gerücht zwar manchmal noch, aber es füllte nicht mehr jede Stunde. „Ich habe getan, was ich im Moment tun kann“, sagte er zu seiner Frau. „Wenn die Veränderung kommt, begegne ich ihr dann. Heute Abend würde ich gern hören, wie dein Tag war.“ Das kommt dem sehr nahe, was Marcus meinte: Der Zukunft begegnen wir mit derselben Vernunft, die wir jetzt gebrauchen, und heute Abend können wir diese Vernunft für heute Abend gebrauchen.

Ein ganzes Leben in Kartons

Rosa ist vierundsiebzig. Nach vielen Jahren in einem Familienhaus mit Treppen und großem Garten hat sie beschlossen, in eine kleine Wohnung im Erdgeschoss zu ziehen. Es ist eine vernünftige Entscheidung, und sie hat sie selbst getroffen. Ihre Knie sind steif, der Garten ist zu viel Arbeit geworden, und die Wohnung liegt in der Nähe ihrer Schwester. Doch je näher der Umzugstag rückt, desto öfter wacht sie jeden Morgen um fünf mit rasendem Herzen auf.

Worum sorgt sie sich? Um alles, so scheint es. Wird sie im neuen Haus einsam sein? Wird sie es bereuen, den Garten aufgegeben zu haben? Werden ihre Möbel hineinpassen? Was, wenn sie krank wird und niemand es merkt? Was, wenn das ihr letztes Zuhause ist? Diese letzte Frage wiegt am schwersten. Sie trägt alle anderen in sich.

Als Rosa mit ihrer Schwester darüber sprach, sagte diese etwas sehr Stoisches, ohne es zu wissen. „Du versuchst, die ganzen nächsten zwanzig Jahre zu leben, bevor du auch nur einen einzigen Karton ausgepackt hast.“ Rosa lachte, dann weinte sie ein wenig, und dann gab sie ihr recht. Die Zukunft, die sie sich ausmalte, war ein ganzes Leben auf einmal. Der Umzug selbst aber würde Tag für Tag geschehen, Karton für Karton.

Rosa beschloss, Marcus' Methode auszuprobieren. Statt sich jeden Morgen zu fragen: „Wie soll ich das alles schaffen?“, fragte sie: „Was liegt heute vor mir?“ An einem Tag war es das Sortieren der Bücher. An einem anderen die Entscheidung, welche Pflanzen mitkommen sollten. An wieder einem anderen ein Kaffee mit ihrer neuen Nachbarin. Keine dieser Aufgaben war unerträglich. Manche waren sogar schön. Wenn sie die Gegenwart für sich allein betrachtete, wie Marcus es vorschlug, wurde sie klein genug, um sie zu tragen.

Rosas Ängste vor Einsamkeit und Krankheit waren nicht töricht. Es waren echte Fragen des Älterwerdens. Doch sie merkte, dass sich diese Fragen besser auf praktische Weise und zur richtigen Zeit beantworten ließen als durch Grübeln um fünf Uhr morgens. Sie verabredete mit ihrer Schwester, dass sie einander jeden Abend anrufen. Sie fand heraus, wo die nächste Klinik war. Das waren wirkliche Handlungen, und sie machten sie sicherer. Den Rest überließ sie der Zukunft, damit diese ihn beantwortet, wenn sie da ist.

Ein junger Mann und ein ausgemaltes Leben

Pavel ist vierundzwanzig. Er hat letztes Jahr sein Studium abgeschlossen und arbeitet jetzt in einem Laden, während er eine Stelle in seinem eigenen Fach sucht. Meistens geht es ihm gut. Doch in manchen Nächten liegt er wach, und eine andere Art von Sorge läuft in ihm ab. Sie betrifft kein einzelnes Ereignis. Sie betrifft sein ganzes Leben. Wird er je die Arbeit finden, die er sich wünscht? Wird er sich je eine Wohnung leisten können? Wird er eine Partnerin oder einen Partner finden? Wird er am Ende allein, enttäuscht und arm dastehen, während alle, die er kennt, scheinbar vorankommen?

Solche Fragen tragen viele junge Erwachsene mit sich, und sie verdienen Respekt. Es sind ernste Fragen über eine wirkliche Zukunft. Doch achte darauf, wie Pavels Geist mit ihnen umgeht. Er fragt nicht: „Was kann ich diesen Monat tun, um der Arbeit, die ich mir wünsche, näherzukommen?“ Er springt ans Ende der Geschichte und malt dieses Ende in den dunkelsten Farben. Er behandelt eine Vermutung über die nächsten vierzig Jahre, als wäre sie eine Tatsache.

Senecas Satz über Hoffnung und Furcht passt gut auf Pavel. Seine Hoffnung auf ein gutes Leben und seine Furcht vor einem schlechten sind aneinandergekettet. Beide halten seine Aufmerksamkeit weit vorn, in einer Zukunft, die es noch nicht gibt. Und beide lassen die Gegenwart, den einzigen Ort, an dem er tatsächlich etwas aufbauen kann, fast leer zurück.

Als Pavel von Marcus' Übung erfuhr, nur die gegenwärtige Schwierigkeit zu betrachten, versuchte er eine einfache Veränderung. Er schrieb eine Liste mit Dingen, die er in den nächsten dreißig Tagen tun konnte: seine Bewerbung neu schreiben, zwei Menschen aus seinem Fach um Rat fragen, einen kurzen kostenlosen Kurs belegen, jede Woche einen kleinen Betrag sparen und einen alten Freund anrufen, den er vermisste. Dreißig Tage sind immer noch Zukunft, aber eine nahe Zukunft, nah genug, um zu handeln. Wenn die großen nächtlichen Fragen zurückkehrten, sagte er sich: „Ich kann heute Nacht nicht mein ganzes Leben beantworten. Ich kann nur diesen Monat beantworten.“ Das gab ihm keine Gewissheit. Aber es gab seiner Sorge einen Ort, an dem sie etwas Nützliches bewirken konnte.

Ein paar Monate später bemerkte Pavel noch etwas anderes. Einige der Menschen, mit denen er sich verglichen hatte, die Freunde, die so schnell voranzukommen schienen, trugen ihre eigenen Sorgen um die Zukunft mit sich. Einer hatte Angst, eine Stelle zu verlieren, die er nicht einmal mochte. Ein anderer sorgte sich um Schulden, die sonst niemand sehen konnte. Die Zukunft hatte für sie nur von außen hell ausgesehen. Das half Pavel zu verstehen, dass die Sorge um die ferne Zukunft kein Zeichen dafür ist, dass das eigene Leben schlecht läuft. Sie ist einfach das, was menschliche Köpfe gern tun, wenn sie zu weit vorausschauen. Das Heilmittel, soweit es eines gibt, ist für alle dasselbe: zur Arbeit dieses Monats, dieser Woche und dieses Tages zurückzukehren.

Praktische Schritte: Den Geist nach Hause holen

Der erste Schritt ist Senecas einfache Frage: „Ist es schon hier?“ Wenn du merkst, dass du dich um etwas in der Zukunft sorgst, frage dich, ob es jetzt geschieht, in diesem Raum, in dieser Stunde. Wenn nicht, sage dir, wie Seneca: „Es kann kommen, oder auch nicht. Inzwischen ist es nicht hier.“ Das löst die Zukunft nicht. Es hält die Zukunft nur davon ab, dir die Gegenwart zu nehmen.

Der zweite Schritt ist die Prüfung der Hinweise. Frage dich, was du tatsächlich weißt und woher du es weißt. Beruht deine Angst auf einer Tatsache, einem Gerücht, einer Vermutung oder einem Gefühl? Du kannst aufschreiben, was sicher ist und was nur möglich. Sehr oft ist der sichere Teil klein und der mögliche Teil groß. Das klar zu sehen kann der Sorge etwas von ihrem Gewicht nehmen, denn Vermutungen verdienen nicht dieselbe Aufmerksamkeit wie Tatsachen.

Der dritte Schritt besteht darin, die Sorge ein einziges Mal in einen Plan zu verwandeln. Sorge wiederholt sich. Ein Plan muss das nicht. Wenn dich eine künftige Möglichkeit wirklich beschäftigt, setz dich zu einer guten Tageszeit hin, nicht um Mitternacht, und frage: „Kann ich jetzt etwas tun, um mich vorzubereiten?“ Schreibe ein bis drei Handlungen auf. Dann erledige sie oder plane sie ein. Wenn die Sorge danach zurückkehrt, kannst du dich erinnern: „Dafür habe ich schon einen Plan gemacht.“ Manchen Menschen hilft es, sich jeden Tag eine kurze Zeit für das Nachdenken über Sorgen und das Planen freizuhalten, sodass Sorgen, die zu anderen Zeiten auftauchen, höflich gebeten werden können, bis dahin zu warten.

Der vierte Schritt ist Marcus' Übung, die Gegenwart klein zu machen. Wenn dir die Zukunft über den Kopf wächst, frage nur: „Was liegt jetzt vor mir?“ und „Was an diesem Augenblick ist wirklich unerträglich?“ Meistens lautet die ehrliche Antwort, dass dieser Augenblick sich tragen lässt. Der Abwasch lässt sich machen. Dieser Karton lässt sich packen. Diese Nachricht lässt sich schreiben. Ein Leben besteht aus solchen Augenblicken, und jeder einzelne ist meist kleiner als das Gesamtbild, das wir im Kopf herumtragen.

Der fünfte Schritt ist, ganz wörtlich zu deinen Sinnen zurückzukehren. Achte darauf, was du gerade jetzt siehst, hörst und spürst: das Gewicht der Tasse in deiner Hand, das Summen des Kühlschranks, den Atem eines schlafenden Kindes im Zimmer nebenan. Das ist keine Flucht vor der Wirklichkeit. Es ist eine Rückkehr zu ihr, denn die Gegenwart ist die einzige Wirklichkeit, die es gibt.

Wenn Sorgen um die Zukunft die meisten deiner Tage ausfüllen, wenn sie dich Nacht für Nacht wach halten oder dir gewöhnliche Dinge schwer machen, sprich bitte mit einer Ärztin oder einem Arzt oder einer anderen qualifizierten Fachperson. Seneca selbst schrieb, dass die Unterstützung seiner Freunde ihm half, eine lange Krankheit zu überstehen. Sich Unterstützung zu suchen ist kein Versagen der Philosophie. Es ist Vernunft.

Planen ist nicht dasselbe wie Sorgen

Manche Leserinnen und Leser fürchten, Senecas Rat könnte sie leichtsinnig machen. Wenn ich aufhöre, an die Zukunft zu denken, höre ich dann auch auf zu sparen, zu lernen oder mich vorzubereiten? Die Antwort ist nein, und der Unterschied zwischen Planen und Sorgen lohnt einen genaueren Blick.

Planen stellt praktische Fragen und nimmt hin, dass die Antworten unvollständig sind. „Was kann ich diesen Monat tun? Was würde ich tun, wenn das einträte? Welche Mittel habe ich?“ Daraus entsteht eine Liste, ein Termin oder eine Entscheidung, und dann hört es auf. Sorgen stellt Fragen, die sich nicht beantworten lassen. „Was, wenn alles schiefgeht? Was, wenn ich es nicht schaffe? Was, wenn das der Anfang von etwas Schrecklichem ist?“ Daraus entstehen nur weitere Fragen, und von selbst hört es nicht auf.

Ein hilfreiches Zeichen ist das Gefühl danach. Nach gutem Planen fühlen sich Menschen meist ein wenig leichter, auch wenn die Lage weiterhin schwierig ist. Sie wissen, was sie als Nächstes tun werden. Nach dem Sorgen fühlen sie sich meist schwerer und müder, und sie wissen nichts Neues. Wenn du merkst, dass du eine Stunde lang „über die Zukunft nachgedacht“ hast und dich schlechter fühlst, hast du dich wahrscheinlich gesorgt. Wenn du klarer siehst, hast du wahrscheinlich geplant.

Die Stoiker waren hervorragende Planer. Seneca verwaltete große Güter und gab Herrschern sorgfältigen Rat. Marcus Aurelius organisierte den Nachschub für Armeen und erließ Gesetze. Ihre Ruhe gegenüber der Zukunft kam nicht daher, dass sie sie übersahen. Sie kam daher, dass sie sorgfältig ihren Teil für sie taten und die Zukunft dann Zukunft sein ließen. Dieses Gleichgewicht lädt dich dieses Kapitel ein auszuprobieren.

Eine kurze Übung: Das Sorgenprotokoll

Seneca erinnerte Lucilius daran, dass vieles, was erwartet wurde, nie kam. Mit dieser Übung kannst du diesen Gedanken an deinem eigenen Leben prüfen. Sie kostet dich über etwa einen Monat hinweg ab und zu ein paar Minuten.

Nimm eine Seite in deinem Notizbuch und teile sie in drei Spalten. Schreibe in die erste Spalte jedes Mal, wenn eine Sorge um die Zukunft stark auftaucht, diese Sorge mit dem Datum auf. Sei genau: „Ich habe Angst, dass der Vermieter nächsten Monat die Miete erhöht“, oder „Ich habe Angst, dass meine Präsentation am Freitag schlecht läuft.“ Schreibe in die zweite Spalte in ein oder zwei Sätzen, was du erwartest. Lass die dritte Spalte vorerst leer.

Schau dir jede Woche die Sorgen an, deren Zeitpunkt vorbei ist. Schreibe in die dritte Spalte, was tatsächlich geschehen ist. Ist das Befürchtete eingetreten? Ist es so eingetreten, wie du es dir vorgestellt hattest? Falls es eingetreten ist: War es so schlimm wie erwartet, oder hast du Wege gefunden, damit umzugehen, die du dir nicht hättest vorstellen können? Schreibe ehrlich. Manche Ängste werden sich bewahrheitet haben. Andere nicht. Viele werden in kleinerer, anderer oder besser zu bewältigender Form eingetreten sein.

Lies nach einem Monat die ganze Seite. Achte darauf, wie viele deiner Sorgen genau so eingetreten sind, wie du es befürchtet hattest, wie viele in milderer Form und wie viele überhaupt nicht. Achte auch darauf, wie du mit denen umgegangen bist, die eingetreten sind. Das sind deine eigenen Belege, gesammelt aus deinem eigenen Leben. Sie überzeugen oft mehr als alles, was ein Buch sagen kann. Wenn eine neue Sorge um die Zukunft auftaucht, kannst du dich daran erinnern, was dein Protokoll zeigt.

Zwei Hinweise zur Vorsicht. Erstens soll das Protokoll nicht beweisen, dass nie etwas Schlimmes geschieht. Schlimmes geschieht, und das Protokoll wird einiges davon zeigen. Es geht darum zu sehen, wie zuverlässig deine Sorge als Vorhersagerin ist und wie fähig du bist, wenn die Dinge schwer werden. Zweitens: Wenn du durch das Protokoll viel mehr an deine Sorgen denkst als vorher, führe es knapper, vielleicht nur einmal pro Woche, oder hör damit auf. Die Übung soll dich ruhiger machen und dich nicht noch mehr mit Angst beschäftigen.

Mirela hat diese Übung einen Monat lang ausprobiert. Ihr Protokoll zeigte viele Sorgen um ihre Tochter, von denen fast keine eingetreten war. Es zeigte auch zwei kleine Probleme, die tatsächlich eingetreten waren, ein Fieber und einen Sturz im Park, und neben beide hatte sie geschrieben: „Ich wusste, was zu tun war.“ Diese Zeile, sagte sie, tröstete sie mehr, als es irgendein Versprechen über die Zukunft vermocht hätte.

Zusammenfassung des Kapitels

Seneca beobachtete, dass uns mehr erschreckt, als uns tatsächlich schadet, und dass wir mehr in der Vorstellung leiden als in der Wirklichkeit (Briefe 13). Er bat uns, die Hinweise für unsere Ängste zu prüfen und daran zu denken, dass ein künftiges Unglück kommen kann oder auch nicht, inzwischen aber nicht hier ist. Er bemerkte auch, dass Hoffnung und Furcht aneinandergekettet sind und beide den Geist von der Gegenwart wegziehen (Briefe 5).

Marcus Aurelius erinnerte sich daran, dass er der Zukunft mit derselben Vernunft begegnen würde, die er für die Gegenwart gebrauchte (Selbstbetrachtungen 7.8), und dass die Gegenwart klein und erträglich wird, wenn wir sie für sich allein betrachten (Selbstbetrachtungen 8.36). Mirela an ihrem Küchentisch, Yusuf mit seinem Gerücht, Rosa mit ihren Kartons und Pavel mit seinem ausgemalten Leben fanden alle Erleichterung, indem sie sich einmal vorbereiteten und dann zu dem Tag zurückkehrten, der vor ihnen lag.

Im nächsten Kapitel betrachten wir eine stoische Übung, die zunächst in die entgegengesetzte Richtung zu gehen scheint: sich bewusst Schweres vorzustellen. Wir werden sehen, warum das Durchspielen von Schwierigkeiten, richtig angewandt, sie kleiner statt größer machen kann.